Новый мир. Синергия

* * *

— Ты ЧТО НАДЕЛАЛА⁈ — орала на Милу какая-то дама лет пятидесяти в брючном костюме. — Ты кого привела⁈ Его тут вообще не должно быть! Ты вообще хоть в документы смотрела⁈

Я, молча стоял рядом перестав что-то понимать.

— Смотрела, — промямлила юная богиня смерти сдерживаясь, чтобы не заплакать. — Иван Александрович Сорочкин, девяносто четвёртого года, двадцать первое апреля.

— А ничего, что это не тот Иван Александрович? — ядовито осведомилась эта особа даже вставая из-за письменного стола. — Это совершенно другой Сорочкин И. А, которому ещё жить, и жить? Он бы мог ещё жить, ходить на работу, встречаться с женщинами, ездить за границу, детей иметь, а ты взяла и привела вместо того, который должен был умереть?

Девчонка рядом со мной уже заревела в голос, не сдерживаясь.

Это что? Значит я не умер? На сердце затеплилась надежда.

— Минуточку, гражданка, как вас зовут?

— Александра Михайловна, — неприязненно покосилась в мою сторону эта мымра.

— Так что, я жив? Отведите меня обратно, мне домой надо, раз я не умер!

Мымра смерила меня неприязненным взглядом.

— Не получится, Иван Александрович, — с плохо скрываемым ядом ответила эта мымра.

Она что, ещё и злорадствует?

— Если бы эта дура не повела вас в туман, то вернулись бы к жизни, а сейчас вы в Отделе Смерти — вернуться уже не возможно.

Надежда снова оборвалась.

— Простите, — шмыгнула носом стажёрка. — Иван, вам выдадут компенсацию.

Мымра злобно зыркнула на неё и та замолчала.