Преступные игры гения

— Ребрышки, — пробормотал он, стоя у раковины к Анне спиной, когда мыл тарелку. — Это были запеченные свиные ребрышки.

— Ты идиот, Сидоров? Тебе же нельзя эту гадость.

— Вкусно, — возразил он неуверенно.

— Вкусно, но гадость же. И тебе нельзя. Так загнешься, — монотонно отчитывала его бывшая жена. — Сейчас-то с каши все прошло?

Он выключил воду. Замер. Да, в правом боку затишье. Надолго ли? Любимая прислала сообщение, что готовит на ужин что-то особенное. Он был уверен, что это будет невероятно вкусно, но боялся представить, что с ним станет наутро.

— Я сейчас в душ. И мы с тобой поедем, — буркнула Анна от дверей кухни.

— Куда? — он отряхнул от воды руки, высушил полотенцем.

— К художнику, куда же еще.

— Анна! Ну зачем?! К нему-то зачем? — взорвался он раздражением, следуя за ней до дверей ванной.

— А ты разве забыл?

У двери ванной она неожиданно сбросила с себя халат, выскочила из пижамы и, оставшись в футболке с высоким горлом и трусах, закончила с гадкой улыбкой:

— Про профиль убийцы, который нам представили пять лет назад, забыл? Там четко говорилось, что убийца — эстет. И вполне может быть художником. Все. Жди в машине. Буду через пятнадцать минут.