Игра без правил
- Автор: Евгений Щепетнов
- Жанр: Фантастика
Читать книгу "Игра без правил"
***
Я бы этому программисту по башке настучал. Пафос зашкаливает, логики никакой. И самое главное — они, видишь ли, будут менять правила! Совесть-то есть?
О! Оказывается и у меня эмоции есть. Пробило, наконец-то. Злостью пробило! Давно так не злился! Хмм…а откуда я это знаю? Ну знаю, да и все тут.
Итак, какую кнопку нажимать? Глупо, однако. «В бархатной тьме» — дебилы, что ли? Сами растворяйтесь в бархатной тьме! А я еще поживу!
А вообще — гадкий какой-то мир. Интересно, как в таком ПК-мире живут люди? И почему они не знают о существовании игроков? Магии? Магических существ? Да, да — профессия в ветке «Волшебник» есть «умение» — «охотник на магических существ»!
Кривая какая-то ваша игра, господа. Хреново вы ее продумали! Кстати, а может меня сунули в какой-нибудь виртуальный мир? Ну вот лежу я где-нибудь в палате, в коме, и мне в мозг засунули провода, и я теперь вот начинаю типа играть. Вот как я смогу понять, что на самом деле лежу в палате, а не живу в реале? Да собственно никак!
Чушь собачья. А памятник откуда взялся? А фото мое на памятнике? Венки? Кто тогда тут похоронен?
А с чего я взял, что тут похоронен я? Может совсем даже не я? Совершенно запутался. Интересно, призраки душевными болезнями страдают? Может быть призрак сумасшедшим?
Опять не о том думаю. Не пора ли мне немного пожить? Протягиваю руку и жму кнопку «Старт».
***
Жара наваливается на меня так, что кажется — обернули горячей простыней. Сразу бросило в пот, а солнечные лучи ударили, будто лазерные лучи. Кожа на лице сразу стала гореть.
Осматриваюсь. Таак…стою все у того же памятника, с тем же самым фото. То есть с места я не стронулся, только вот вселился в своего аватара. Вот бы посмотреть — а мое лицо соответствует этому фото? Зеркальце бы…
Шарю по карманам куртки…опа! Телефон! Кстати…вот же жалкие жадные КЮ! Ну нет бы какой-нибудь «Верту», или там айфончик — нет, обычный среднебюджетный самсунг, без всяких изысков. Влезаю в него (он не заблокирован ни на рисунок, ни на отпечаток пальца), включаю камеру-обратку. Вот мне и зеркальце. Итак…да, похож. Считай — одно лицо. Вот только моложе, чем на фото. Там лет тридцать пять, а здесь я как раз на двадцать пять. Да и покрасивее…ну не Ален Делон, но так-то очень неплох. Девушкам должен нравиться!
Посмотрел симкарту и едва не рассмеялся — ну ясное дело, пустой телефончик. Никаких тебе симкарт. Шарю по карманам и вытаскиваю…пачку пятитысячных! И еще одну! Миллион! И что тут такое…ага! Записка! Читаю:
«Это твой начальный капитал — ведь ты выбрал профессию «Бизнесмен»».
Вот же идиоты! Они что, мыслят категориями советского времени? Это тогда, я читал — миллион стоила одноподъездная девятиэтажка. А теперь миллион — это не то что мало, это просто-таки смешно мало! И вы хотите, чтобы я с такими деньгами сделал бизнес?! Ой, умора!
Из другого кармана достаю…паспорт! Самый настоящий паспорт! Новенький, пахнущий краской! А вот это замечательно. Я как-то и не подумал, что в новом своем воплощении без документов я просто не смогу жить. Без бумажки мы букашки!
Смотрю прописку…опа! Улица Радищева, дом 8, квартира 12. Это что значит, у меня есть и жилье?! Ну слава те Господи! Все-таки ты не такая скотина…хмм…может не стоит гневить бога? Ну как в том анекдоте еще советских времен. Учительница на уроке решила заняться богоборством — поставила икону Христа, и приказала детям подходить и в нее плевать. Все прошли, плюнули, и только один Мойша отказался. А когда учительница его спросила, почему он это не сделал, пояснил: «Если бога нет — зачем вся эта процедура? Глупо же! А если есть — зачем мне портить с ним отношения?». Умный мальчик. Согласен с ним.
Итак, отправляюсь на эту самую улицу, в эту самую квартиру. По крайней мере у меня будет время, чтобы обдумать то, что я должен сделать. Почему в эту квартиру, а не домой, к папе и маме? Да потому, что вот только представить — являюсь я такой к папе и маме, и заявляю: «Здрасьте! Я ваш сыночек, выбрался из могилы и стал Игроком! Примите меня таким, какой я есть! И любите, как раньше!» Что дальше будет? Ну…папа мужик резкий, попытается набить мне морду — за надругательство над памятью меня, любимого сына. Мама будет плакать… Вызовут полицию, и если я не успею удрать — загребут, обнаружат бабло, будут допрашивать — кого я ограбил. А может просто конфискуют и выкинут где-нибудь по дороге. Доказывай потом, что у тебя что-то было.
Кстати! А я ведь вспомнил. Да, да — вспомнил свою смерть! Пешеходный переход, визг тормозов…и…все. Все! Я шел с работы, шел по всем правилам — на зеленый свет. И вот…уже у могилы. Или вернее — в могиле. Нехорошо, однако!
А где я работал? Где работал…в офисе работал. Менеджер по продажам. Креслами торговал, черт меня возьми!
Эээ! Нет-нет, не надо черта! С языком и с мыслями надо быть поосторожнее. Не знаю, как эта проклятая Игра реагирует на слова.
В общем — мне было ближе к сорока, разведен, квартиры у меня не было, жена была. Детей не было. Пришел как-то с работы пораньше (температурил!) — а там стоны, а там скрипы. И знакомые такие скрипы! Диванчик наш так скрипит. Захожу…здрасьте вам! Мой старый друг Коля Пенегин — нормально так пользует мою женушку!
Подошел, со всех сил врезал ему кулаком по голой заднице — они так увлеклись, что меня и не заметили. Вот же потом суета началась! Женушка визжит, Коля в углу зажался: «Не убивай!». А я и не собирался убивать. Что я, дурак, что ли? Сказал выметаться, и да всех делов.
Приятеля у меня больше нет. И жены больше нет. Самое смешное, что она избрала защитой нападение. Мол, это я виноват что ее другой мужик дерет! Мало ей уделял внимания. И вообще — я ничтожество, и в постели, и в жизни. И правильно ей ее мама говорила — зря вышла за меня замуж. Говорили — перспективный, красивый, а я оказался рохлей!
Не, не бил. Так…пощечину дал, и все. Собрал вещички, да и ушел — под обещания засудить меня до смерти, загнать меня туда, куда положено, и где меня будут трахать целыми днями и ночами, потому что я…
Нет, не поддался на провокацию. Ей синяки нужны были, чтобы заяву на меня писать. Но я просто ушел. Развели нас быстро — детей нет, имущества не нажили — квартира, и та съемная. Я так-то хотел детей, и квартиру собирался взять в ипотеку — мне бы ее дали. Но не успел. Слава богу…
Есть хочется. Отвлекся от своих грустных мыслей и пошел по дорожке между могил. Людей было не так уж и много — только где-то далеко виднелась пара — взрослые мужчина и женщина копались возле памятника. Подошел поближе, посмотрел — цветочки сажают. Хотел спросить, как отсюда лучше доехать, каким транспортом…и не стал. Уж больно лица у них грустные. Глянул на памятник — молодая женщина, красивая, глазастая…да, горе!
Тихонько отошел, и вдруг подумал: а как я отличу Игроков от…хмм…как их тут называют? НПС? Неигровой персонаж? Да, наверное так проще? Эн-пи-си, да и все тут. НПС. Но вот как узнать, кто есть кто?
Посмотрел на пару, и вдруг…щелк! Над мужчиной и женщиной возникли таблички:
Затем появилась надпись:
Где появилась? А не знаю. Вот передо мной повисла, и все тут. Повисла, потом поморгала и скрылась. Была — и нету.
В контакт вступать не хочу. Не то это место, чтобы контачить. Выйду, пройдусь по улице, там и разберусь — как и чего.
Так и сделал. Прошел по аллеям, нашел ворота, в которые въезжали и выезжали машины — просто легковые и катафалки с сопровождением, и вышел на площадку, где увидел типичную автобусную остановку, со всеми приличествующими ей атрибутами — урна, заполненная доверху окурками и бутылками, набросанными и возле урны, и расписание маршруток, которое скорее всего никогда в жизни не соблюдается.
Ну что теперь…надо ехать в центр. Куплю симкарту, вставлю в телефон, буду вызывать такси. Звонить мне сейчас некому, но хотя бы от мира не оторвусь — интернет-то зачем?
А пока ждал, стал рассматривать сидящих у краев автобусной площадки торговок с венками и цветами. Так себе занятие, но почему бы и нет? Игроков тут не имеется, это точно. Надо всеми — таблички, на табличках имена, или прозвища. А еще — род деятельности. Например: «Людмила Петровна, торговец венками». А то я сам не вижу, что она торговец, черт подери! Интересно, за нее опыт дадут, если ее грохнуть? Скорее всего — нет. Иначе Игроки извели бы все население планеты в погоне за опытом.
— Привет! — за мыслями я и не заметил, как ко мне подошел улыбчивый парень лет двадцати протянул руку — Как звать?
Я автоматически протянул ему руку, парень крепко ее пожал, а потом я почувствовал боль. Дикую, раздирающую внутренности боль!
Посмотрел вниз, на источник боли…улыбчивый парень держал в руке длинный, слегка изогнутый кинжал, и раз за разом погружал его мне в живот. Кровь — ручьем!
— Миллион — это тоже хорошо! — улыбнулся мне парень, и нож пополз вверх, со скрежетом врезавшись в грудину — Извини, парень, ничего личного!
Как я сумел ему врезать — не знаю. Когда твои кишки висят до колен, сделать это очень трудно. Очень. Но я все-таки сделал. Парень отлетел от меня, врезался в металлическую стойку, упал, изумленно глядя на меня, ну а я сделал к нему шаг, другой….и умер.
Это было последнее, что я увидел.