Записная книжка вампирши

Часть 7. Что за ерунда?

Проснувшись утром в 20.30, я обнаружила, что совершенно не помню, как вчера оказалась дома. Или не вчера?! Или не дома?! Я поспешно выглянула из гроба и щелчком пальцев зажгла керосиновую лампу на столе. Обстановка была знакомой: чёрная паутина по углам, драные занавески, обои в полосочку… Фух, я всё-таки была дома.

Зевая, я вылезла из гроба и с лязгом захлопнула крышку — не хотелось застилать постель. Где же мой блокнот? Мне не терпелось прочитать о своих вчерашних приключениях. Я извлекла из нижнего ящика комода свою старенькую записную книжицу, заляпанную всяким разным, раскрыла её, но вчерашней записи не увидела. Мои мемуары оканчивались рассказом о ремонтниках в заброшке.

Я нервно прошлась по комнате, ненароком свалив платяной шкаф. Мне это всё очень не нравилось! Обычно я пунктуальна и записываю о своих приключениях сразу же, как возвращаюсь домой. Отсутствие записи могло означать что угодно: что я вернулась вчера, что я вернулась год назад или что я вообще не возвращалась и нахожусь сейчас в параллельной вселенной, созерцая иллюзии, а от моей квартирки не осталось и горсти пыли. В мире мог пройти ещё миллиард лет. Что, если я стала вдвое старше и даже не заметила этого? Нет, надо срочно заказать себе зеркало без серебряного напыления.

Как бы вы поступили на моём месте?! Ладно, знаю: вы бы полезли в интернет. Но у меня он то не оплачен, то электричество вырубили, то ддос атака на мой сайт, в общем — полетела я в единственное место, где меня всегда ждут, любят и понимают — в Клуб Нечисти.

Город внизу показался мне чуть изменившимся, и это весьма напрягало. Воздух тоже показался каким-то не таким, и это напрягало ещё сильнее. Вдруг я всё-таки в другой мире? Как сложно жить.

Когда я влетела в КН и, как обычно, грохнулась на пол с потолка, мои худшие опасения подтвердились: вместо Кроко за барной стойкой стоял какой-то жирный полосатый мутант с кучей щупалец. «Какой ужас. Всё-таки я в чужом мире», — подумала я и потребовала безалкогольного пива, решив обдумать свою проблему втрезве. Мутант оказался расторопным и выдал требуемое. Порадовало, что моя бесовская карточка тут принималась, и не пришлось тащиться за наличкой на улицу. Не люблю трясти прохожих, они потом месяцами про меня думают всякие гадости. А я ж чувствую…

Так вот. Я поняла, что все пути назад отрезаны, я в другой вселенной и придётся всё начинать сначала. Прохладное пиво немного скрасило адаптацию, но тем не менее меня колбасило. Чтобы успокоиться, я стала искать 10 отличий прежнего кабака от нынешнего. Итак, в нынешнем столы были из белого дерева, а не из красного; пол — покрыт плиткой, а не старым облезлым ДВП, пошедшим пузырями; лампочки все целёхонькие, и стёкла в окнах тоже, а вот витражной мозаики с чертями как не бывало. И запахи! В старом кабаке пахло всем, чем только можно и нельзя, а в новом — только краской, причём одной из самых вонючих её разновидностей. Чувствуя себя в полнейшем раздрае, я пила кружку за кружкой и ждала, когда же наконец захмелею. То, что пиво безалкогольное, вылетело у меня из головы.

— Неледа, сколько лет, сколько зим! — раздался вдруг знакомый голос, и я увидела Хвостоноса, плюхающегося рядом со мной за столик. — Угостишь старого друга?

— Хрен тебе, — по привычке ответила я, и официант, подозрительно похожий на нашего паука, поднёс Хвостоносу блюдце с тёртым хреном.

Пока мой приятель (или не он?) жрал, я огляделась вокруг в сомнениях (а может, я просто накручиваю себя?) и заметила ещё нескольких знакомых, в том числе Грызеллу и Бултыха. Первая грызлась с кем-то в углу, второй булькал в бадье. Оставаться в неведении я больше не могла и, хлопнув по столу рукой, громко спросила на весь кабак:

— Почему тут воняет краской?

— Дык ремонт же был, — испуганно ответил бармен-мутант и торопливо принёс новую столешницу. Улитки-уборщики подбирали рассыпанное, разлитое и разбитое.

— А где столы из красного дерева?

— Дык ваше сиятельство сами же их в прошлый раз раскрошили, когда вздумали ими кидаться. Мы теперь дорогие не покупаем, только берёзовые.

— А где Кроко и почему вместо него какой-то ты?

— Кроко на юг улетел в отпуск, — отвечал мутант, опасливо поглядывая на меня. — Хочу, говорит, хоть одну неделю в году побыть нормальным крокодилом, полежать бревном в болоте, а не вот это вот всё. Я его подменяю.

— Фух, отлегло, — пробормотала я и отхлебнула пива. На этот раз оно шибануло и в ноги, и в голову. Принесли крепкого, видать. — Значит, это старый добрый Клуб Нечисти, просто после ремонта?

— Конечно. — Он закатил свои голубые, с поволокой, глаза на стебельках и принялся протирать стакан полотенцем.

— В таком случае, я угощаю всех! — на радостях объявила я и веером бросила на стол пачку денег (волшебных, к утру истают, но я к тому времени уже улечу).

— Ай да Неледа! — одобрительно зашумели ребята. — Вот это по-нашему!

Мы здорово повеселились, потанцевали, сожрали и выпили почти всё, что было в закромах, сломали парочку столов, и к трём ночи я в прекрасном настроении засобиралась обратно. Но на выходе чёрт меня дёрнул спросить у охранника, какой сейчас век.

— Двадцать первый, конечно, — удивился он. — Эк вы перепили.

Меня словно током ударило.

— А планета? — теряя почву под ногами, спросила я.

— Земля, ясно море, — хмыкнул охранник. — Третья планета от Солнца, единственное обитаемое место в галактике Млечный Путь. Счастливого пути!

— П-пока, — пробормотала я и вперёд ногами полетела домой. Точнее, в ту квартиру, где проснулась сегодня вечером. Да, у меня худая память, но не настолько, чтобы забыть, что век сейчас шестой, планета называется Долбырь, и она не третья от Понца, а тринадцатая с половиной. И в том мире, где я прожила свой первый миллиард лет, никто и никогда не слышал о галактике «Млечный Путь».