Б/У или любовь сумасшедших
- Автор: Ольга Трифонова
- Жанр: Современная проза / Дамский детективный роман / Российский детектив
- Дата выхода: 2004
Читать книгу "Б/У или любовь сумасшедших"
* * *
Теперь за этой баррикадой, составленной из ящиков-приборов, ее никто не увидит. Неужели свершилось то, о чем мечтала когда-то как о недостижимом? И как обыденно просто, и как безрадостно. Душа пуста. Она теперь — полое тело, которое пересекают чужие мысли и разговоры.
Пришла Наталья. Как всегда, с опозданием и, как всегда, с рассказом о мимолетной схватке с какой-нибудь институтcкой щеголихой. На сей раз это была, кажется, секретарша директора.
— Я ей говорю: не всякая мечтает о хорошем начальнике, а она мне: «Хороший секретарь может выбирать себе начальника». А сама на работе в шортах, чтоб ноги до пупа выставить.
Саша (от компьютера):
— Ты тоже, будто на конкурс «Полиарт» вырядилась.
— А что это за «Полиарт»?
— Ну для дур. Какие-то темные кооперативы набирают вроде бы в ансамбли или в офисы «не старше двадцати пяти» и прямиком в западные бардаки переправляют. Торговцы живым товаром. Двадцатый век. Так что в такой юбчонке как раз на конкурс. Есть шансы.
— А что тебе моя юбчонка? Не личит?
— Личит, личит, и бисер, гарус, стеклярус туда же.
— Мой девиз: одевайтесь лучше, будете выглядеть здоровее. Ну что ты злишься, опять не получается? Все, что из дерева, очень ненадежно.
Это она об аппаратуре отечественной отозвалась.
— Попросила бы у Ухтомцева по старой дружбе для меня усилитель. А? Он, по-моему, до сих пор не остыл от твоих ласк.
— Мэй би. Просто я плачу, вспоминая нашу недолгую лав стори. Это было совершенно невыносимо. Совершенно. Он мог трудиться два часа без перерыва на обед, как эти штуковины на нефтяных скважинах. Вверх — вниз, вверх — вниз, да еще время засекал, я видела. Сухостой — это…
«Нет, это уже черт знает что! Не лаборатория, «На дне» какое-то…»
— …Тащилась от него домой, как змея по пачке дуста.
— Наташа! Что за речи! У тебя папа доктор наук, мама — кандидат, книжки хорошие читала небось. Лиза Калитина, Наташа Ростова, образ русской женщины…
— Я читала только «Муму», и то не помню, кто кого под поезд бросил.
Возникла из-за приборов. И когда только успевает с утра так отполироваться! Волосы сияют, губы блестят, ногти переливаются, загорелое лицо чуть лоснится, брови как приклеенные… что еще?..
— Ой, а я и не знала, что вы здесь, Ирина Федоровна, я бы с купюрами. Может, вам кофейку сварганить, а?
— Кофейку не надо, а вот позвони-ка этому белорусу-технику. Глядишь, поможет, замучали помехи.
Монитор на всякий случай выключила. «Это надо беречь от постороннего глаза, как краденого коня».
— Инициатива наказуема, вот сейчас не только позвоню, не поленюсь сбегать…
— По дороге забеги к Ухтомскому, попроси в долг МПВ, ты сегодня в форме. — Это Саша о своем.
— Фиг тебе, хочешь, чтоб золотая рыбка у тебя на посылках…
— Не плюй в колодец, вылетит — не поймаешь.
Когда Наталья ушла, Ирина снова включила компьютер и замерла. Картинка! Какая-то улица. Старые заводские здания, бетонные заборы. Расстояние между ними все сужается. Видно ясно, и никаких помех. Не надо белоруса! Белорус все испортит. Сейчас бетонные плиты сомкнутся! Узкая щель, и за ней сразу комната. Грязная, голая, замазанное белым окно. На лавке, бесстыдно раскорячившись, — толстая немолодая баба. Голова запрокинута над краем лавки. Свисают жидкие волосы.
— А помыться можно? — Голос мужчины.
Чей это голос? Ирина почувствовала, как обдало жаром. Мощнейший выброс адреналина.
— Девушка, баня работает? Помыться можно?
— А все можно, — ответил хриплый протяжный голос. Ответила баба, не разжимая губ.
Огромные, похожие на дыни, груди. Закатившиеся глаза, белесые брови, рыжие пряди.
— Давай, давай… повторяй за мной, что я делаю? Отвечай! Что…
Помехи, ровное гудение, изображение перекосилось, какие-то разноцветные клинья, но она видела, узнавала в них картинку соития…
— А вот и ваш спаситель! — сказала Наталья голосом экскурсовода.
Ирина успела выключить компьютер и подняться навстречу бледнолицему Мите, глядящему блеклыми голубыми глазами с привычной тоской: «Ну что там у вас? Вы же знаете, что я работаю здесь за гроши только потому, что в соседнем корпусе лежит моя несчастная жена и никто из вас, дармоедов, не понимает, что с ней».
— Консилиум был? — спросила Ирина, усаживаясь в кресло и жестом предлагая Мите занять другое.
Митя присел на краешек.
— Был.
— Ну и что?
— Повезут к Коновалову, сказали. Ну и фамилия!
— А это нормально, — Саша выключил паяльник, потянулся сладко, — это даже хорошо, такая фамилия, потому что означает, что даже его далекие предки были эскулапами. Теория наследования гена профессии.
— Хлебом нас не корми, только дай теорию подогнать.
Саша вольготно расположился в кресле, протянул газету.
— Вот, гляньте на эту фотографию.
Половину полосы занимала фотография мужчины в черных очках, в костюме десантника, с автоматом на груди.
— Кто это?
— Наемник. Ландскнехт двадцатого века. В Америке их зовут «дикие гуси».
— Он что — американец?
— Зачем? Наш. Воевал в Афгане, во Вьетнаме, в Никарагуа и далее везде, где у нашей державы был интерес.
— Ну и что?
— Как вы полагаете, какова у него фамилия?
— По вашей теории, либо Мертвецов, либо Душегубов.
— Ну зачем же так резко. Резников. От — «резать».
— Ну, сколько других Резниковых…
— Погодите. Помните чемпиона мира по бегу Борзова, а по фехтованию — Сабельникова, а начальника одного из управлений Минздрава — Живодерова, не говоря уже о татарских корнях всех Баскаковых, Толмачевых и т. д. и т. п.
— А фамилия Раскуров что означает?
— Надо подумать. Но по первому впечатлению что-то недоброкачественное. Пьянь или шпана.
Сказал неожиданно злобно, и Ирина вспомнила, как единственный раз привела Кольчеца на какой-то служебный междусобойчик. Сто лет назад. Кольчец распустил павлиний хвост и трещал не умолкая, никому слова вставить не давал. Запомнились завистливые восторги сослуживиц и темный неподвижный взгляд Саши из угла, где молча просидел весь вечер.
— А у моей Ленки девичья фамилия Каженова, ну и что это значит? — тихо спросил Митя.
— Каженова, это… — Саша осекся, — Каженова… она белоруска?
— Не, по соседству, из Щорса, украинка. Ирина Федоровна, может, ее облучило, она ведь у родителей была, а до Чернобыля меньше сотни, может, облучение это? — тоскливо спросил Митя.
— Я говорила с Дубовым, он сказал, что по его части все нормально, — повторила Ирина уже в который раз. — Мне тоже кажется, что в нейрохирургию ее надо.
— А звали зачем?
— Да так… помехи какие-то были, сейчас нет.
— Но ведь ваш пациент в другом корпусе. Помехи вполне возможны, включили где-нибудь рентген. Да, Александр Игнатьевич?
Саша не отозвался.
Откинувшись на спинку кресла, он смотрел в пространство.
— Митя, вы вот что… у Коновалова работает моя подруга, я дам вам ее домашний телефон, поговорите с ней.
Покосившись на погруженного в размышления Сашу, она написала телефон. Митя взял бумажку, сунул в карман.
— Я пошел. Завтра зайду, ладно? А то сегодня действительно не до чего, сегодня меня к ней не пустили…
Ирина пила остывший кофе, стараясь отхлебывать и глотать бесшумно. Присутствие Саши, вот так — наедине, как всегда, тяготило ее. Как всегда, казалось, что он медлит, не решается произнести что-то непоправимо тяжелое.
— Что вы ему голову морочите какой-то подругой, — тихо сказал Саша, — какая подруга, при чем здесь подруга? Каженова — это от «скаженной», то есть сумасшедшей по-украински.
«Сам ты сумасшедший», — хотелось сказать Ирине, но промолчала.
Наталья распахнула дверь.
— Господа! Потрясающая новость! Две потрясающие новости! Первая — менее потрясающая, прямо из недр дирекции. Вы, Ирина Федоровна, и вы, Александр Игнатьевич, через три дня отбываете в Питер на международный симпозиум, тема… не имеет значения, я ее не поняла, да и вы, наверное, не поймете. Проживание в гостинице «Ленинградская», проезд в СВ, теперь дело за погодой. Как я вам завидую! Шведский стол, Большой драматический, прогулки вдоль Невы, кофе на Литейном — да, ленинградская болезнь, не забывайте о ней.
— Что это за ленинградская болезнь?
— Их несколько, Ирина Федоровна. Некоторые вам не грозят, а вот водичку из крана пить низзя. Последний раз я чуть не загнулась. Один мэн на «тойоте»…
— Ну ладно, давай вторую новость.
— Вторая… держитесь крепче.
— Держусь.
— Я всех нас записала в турпоездку в Ю-эс-эй.
— Ты что, с ума сошла? Кто тебя просил? — холодно поинтересовался Саша.
— Не хочешь?
— Не хочу.
— Вот это да! А я-то старалась… Выходит, зря… Ну тогда я тебя вычеркиваю.
— Я сам себя вычеркну.
Саша резко поднялся.
— Крэзи, — крикнула ему вслед Наташа, — путевка со скидкой, научный обмен! Но мы с вами едем, Ирочка, да? Едем! — Она обняла Ирину, овеяв сложным ароматом дезодоранта, шампуня, кремов и духов «Пуассон».
— Это же дорого, наверное.
— Неважно. Возьмем в долг. Такие поездки окупаются.
— Как?
— А вот этот вопрос я беру на себя. Разве вы забыли, что Америка — страна проживания многих моих друзей и… Леонида Осиповича.
— Откуда знаешь?
— Ирина Федоровна, да очнитесь вы, наконец. В стране перестройка, гласность, демократия, все пишут друг другу и ездят туда-сюда, сюда-туда. У трех вокзалов появились малолетние проститутки, в гостинице «Ленинградская» открыто казино, брачные объявления печатают газеты, в подземном переходе на Пушкинской продают порнолитературу, средства массовой печати пропагандируют оральный секс, а вы всё — белый верх, черный низ, умри, но не дай поцелуя без любви, четвертый сон Веры Павловны, помните? Сон-то сбылся! Свободные люди свободно любят друг друга, свобода сексуальным меньшинствам! Дадите завтра ключик?
— Ты же только «Муму» читала… А твоя гарсоньерка?
— Я же говорю, квартиры теперь сдаются только за валюту. Помогите перезимовать. Через месяц-два у меня будет своя хатка на Аэропорте.
— Тебе ключи на когда?
— Ну, думаю, с четырех до семи. В восемь у меня свидание с герром Франком, помните, такой длинный из Мюнхена, занимается медицинской генетикой. Кстати, он тоже едет в Питер. Там и увидитесь.
— А ты почему не едешь?
— А у меня родители строгие, они меня с чужим дядей не отпустят. Вот съезжу в Америку, потом в Тбилиси, потом… ауф-видерзеен — и в Мюнхен.
— В Тбилиси зачем?
— Хочу сделать герру Франку подарок, а запечатывают лучше всего в этой неспокойной нынче республике.
— Наташа…
— Ну ладно, не сердитесь, Вера Павловна, давайте я для вас что-нибудь хорошее сделаю.
— В четвертом есть у тебя кто-нибудь?
— Есть.
— Меня интересует один больной. Все, что известно о нем. Все, все, все…
— Этот тот, который сейчас на проводе?
— Да.
— Я пошла?
— Прямо сейчас?
— А когда же? Давайте номер истории болезни.