Неправильная няня, или Уборщица для олигарха

Пролог

Любой ребёнок хочет быть понятым,

любой мужчина — влюблённым,

а любая женщина — любимой...

Очередной тяжёлый день подходил к концу. Мне оставалось убрать только один этаж огромного офиса, расположенного в высотном бизнес-центре. Каждый кабинет, все коридоры и закутки... И начать я, разумеется, решила с подсобки у лестницы. Как всегда. Вот только сразу добраться до нужной двери не получилось — в самом углу, вальяжно раскинув ноги, сидел взъерошенный подросток и играл в телефон. Как ни странно — без звука...

— Привет, — остановившись в паре метров, поздоровались я. — А что ты здесь делаешь?

— Не твоё дело! — злобно огрызнулся парень, не отрываясь от стрельбы по врагам. — Иди отсюда.

— Вообще-то моё, — вздохнула.

Никогда не любила наглецов. Маленькие они ещё забавные, но уже в подростковом возрасте становятся невыносимыми, а вырастают в такое, что ни говорить, ни вспоминать не хочется. Нахлебалась в своё время по самое не могу.

— Мне надо пройти вон туда, тебе за спину, — пояснила, не дождавшись реакции.

Главное — терпение...

Вскинув брови, паренёк удивлённо покосился через плечо — и неохотно подвинулся, предоставив мне доступ к двери.

— А ты что, уборщица?.. — заметив в каморке швабру с ведром, поинтересовался парень.

О, как мне хотелось сказать «нет»! Закричать, заплакать...

— Да, — вместо этого улыбнулась я.

В ответ пацанёнок презрительно фыркнул:

— Не верю! Все уборщицы либо жирные старухи, страшные, как смертный грех, либо необразованные узкоглазые, ничего не понимающие по-нашему...

— Это не так, — подавив возмущение, как можно мягче возразила я.

Потому что моя сменщица действительно была, как он выразился, «узкоглазой». Однако говорила практически без акцента... Да и высшее образование у неё было. Пускай с дипломом какого-то их, местного университета — но было! В то время как у меня не было никакого. Только аттестат об окончании школы. С тучей троек, поставленных из жалости…

— Докажи! — встал в позу парень. — Где твоя форма?

— У меня её нет, — пожала плечами. — И никогда не было. Здесь это необязательно. Зато у меня есть ключи от подсобки со швабрами. И пропуск.

— А на нём написана должность?

— Конечно, — кивнула.

И выудила из заднего кармана карточку, которую пацан жадно выхватил у меня из рук.

— Дарина?.. — вчитавшись, вопросительно протянул он. — Значит, ты всё-таки нерусская?

Звучало обидно. Но привычно.

— Это древнеславянский вариант имени «Дарья», — спокойно пояснила я. — А так — не знаю. Во мне всякого намешано. Собственно, как и во всех нас. Включая тебя.

Здесь парень, естественно, возмутился.

— Неправда! — вскричал он. — Я чистокровный русский!..

— Славянин с карими глазами? — тотчас парировала я.

Да-да. Именно так. С завораживающими карими глазами в обрамлении длинных чёрных ресниц… И тёмными волосами. Вроде мальчик, а уже красавец…

Эх. Наверняка не одной девушке сердце разобьёт… Если ещё не разбил.

— У тебя у самой не голубые! — замявшись, всё-таки нашёлся пацан.

Но меня было не так-то просто запутать.

— Знаю. Они серо-зелёные. Потому я и говорю, что во мне много всяких наций намешано. И это не страшно.

Здесь парень окончательно сдулся — и вновь уткнулся в телефон… Однако я уходить не торопилась.

— Ну, чего стоишь? — спустя пару минут не выдержал пацан. — Работай иди, уборщица. Не мешай мне.

— Фу, как грубо… Мы же так хорошо разговаривали.

— А что грубого? — тотчас вскинулся парень. — Ты уборщица — вот и убирайся. Отсюда.

— Не могу. Во-первых, здесь моё рабочее место. Во-вторых, мне надо вымыть и этот угол тоже. А пока ты сидишь на полу, я не могу этого сделать…

— А если я не хочу уходить? — посмотрел на меня пацан. — Что тогда?

И мне почему-то стало его очень жаль… Хотя на сироту или беспризорника он был совершенно не похож. Одежда хорошая, телефон не из дешёвых… Но я по себе знала — порой наличие дома и официальной семьи ничего не значит.

— Тебе некуда идти?.. — помедлив, опустилась рядом.

— Почему некуда? Есть. Просто мне туда не хочется.

Похоже, мои предположения подтвердились… Бедный мальчик.

— А сколько тебе лет? — спросила следующим.

— Четырнадцать.

Тот самый возраст становления личности… Самый опасный возраст.

— Ты не хочешь возвращаться домой?

— Домой — хочу, — с готовностью сообщил парень. — А к папе — нет. Я его ненавижу.

Я своего отца тоже иногда ненавидела. Особенно в состоянии алкогольного опьянения. Но больше всё-таки любила... А вот мачеху — его вторую жену, которая требовала, чтобы я называла её матерью — на дух не выносила. Ни в каком виде.

— И часто ты так убегаешь?

— Первый раз. Достал своим контролем.

Так я и думала...

— Он работает здесь? — уточнила.

— Ага. После школы притащил меня сюда и сказал ждать, пока он освободится. А я собирался с ребятами Друида завалить...

— Это из какой-то игры?.. — предположила.

— Да. У нас отличная команда… Но без меня они не смогут выполнить задание Наставника.

Нда. Тут собеседника мне было явно не понять. Я никогда не играла в игры. Ни одна, ни с друзьями. Хотя когда-то компьютер у меня был! Просто в школьные годы он меня не интересовал. Времени на баловство не было. А сейчас время появилось — зато компьютера не стало… Грустно.

— Но ты же понимаешь, что не сможешь прятаться здесь вечно?.. — вернулась к более близкой теме. — Что тебе придётся вернуться к своему папе, пока он не начал тебя искать?

— Пускай лучше поищет! Если вообще будет искать…

— Будет. Будет, поверь.

Уж я-то знала.

После смерти матери мой отец тоже вроде как не хотел видеть меня дома. Предпочитал моему обществу бутылку чего-нибудь горячительного… Но всё равно искал, когда я сбегала. Даже трезвел ненадолго. И брался за ум… Чем я и пользовалась, раз за разом повторяя один и тот же трюк, пока он не перестал действовать.

— Найдёт и накажет, — добавила, замявшись.

Уж очень яркими вышли воспоминания. До боли… Во всех смыслах. Потому что в конце концов у отца кончилось терпение — и после очередного общения с полицией он напился и избил меня так, что я неделю в школе не появлялась. Не со зла, а от бессилия и избытка эмоций… Впрочем, учителя на моё отсутствие не обратили никакого внимания. Привыкли.

— Папа никогда меня не наказывает, — между тем усмехнулся пацан. — Ему на меня плевать.

— Всё когда-нибудь случается впервые… — вынырнув из горьких воспоминаний, а посмотрела на собеседника. — Раньше не наказывал, а в этот раз решит вплотную заняться твоим воспитанием — и лишит компьютера. А ребята, устав ждать, возьмут и найдут себе нового товарища. И выполнят задание. Без тебя…

— Не посмеют! — то ли испугался, то ли взбеленился парень. — Я танк! У меня лучшие доспехи… Да они без меня никто!

— Всегда найдётся кто-то на замену, — назидательно заметила я. — Возможно, не лучше, но сильнее. Или ребята просто натренируются — и ты больше никогда им не понадобишься. Хотя бы потому, что уже никогда их не догонишь…

Да, это был удар ниже пояса — но так и правда могло произойти… Если, конечно, я верно понимала детскую психологию и принципы командных игр.

— Если они так поступят — то мы больше не друзья! — стиснув зубы, заявил пацан.

— Скорее, наоборот — не они, а ты перестанешь быть их другом. Ведь это ты бросил их одних…

— Они поймут! Их самих иногда наказывают…

— На сколько? На день? На неделю?..

Судя по молчанию, я попала в яблочко.

— Пойми, если чаша терпения твоего отца переполнится — ты можешь лишиться развлечений на гораздо более долгий срок… А то и навсегда.

Здесь парень основательно задумался — и я отпраздновала маленькую победу.

— Возвращайся к отцу, — посоветовала тихо. — Пока не поздно.

— Нет, — упрямо буркнул пацан.

— Боишься?

— Нет!

Ага. Конечно.

— А хочешь, я тебя провожу?.. — предложила вдруг.

Сама не знаю зачем...

— А давай! — вскочив на ноги, так же неожиданно согласился парень.

Пришлось и мне подниматься...

— Ты знаешь, куда идти? — спросила, прихватив ведро.

Какая разница, откуда начинать уборку?..

— Знаю. Иди за мной!

И пацан шустро ускакал куда-то по коридору.

Признаться, я с трудом поспевала за его шагом — слишком устала... И потому не сразу сообразила, куда мы направляемся. А когда сообразила, было уже слишком поздно — прошмыгнув мимо растерянно подскочившей секретарши, мой проводник без стука ворвался в кабинет нашего генерального директора и, по совместительству, соучредителя компании — Копылова Игоря Алексеевича…

— Наконец-то! — оторвавшись от монитора, обронил директор. — А я как раз собирался тебе звонить. Ты где запропастился?

С этими словами он посмотрел на меня — и я пропала, тая под оценивающим взглядом глубоко посаженных карих глаз... Таких же завораживающих, как у сына.

— А вы что здесь делаете? — разрушив всё очарование, брезгливо осведомился мужчина.

Безумно красивый, кстати. С широким лбом, тонким носом, узкой челюстью и чёрными смоляными волосами. А про фигуру вообще молчу — в меру накачанный, высокий... В общем, понятно, в кого сынишка пошёл.

Эх... Такие в сторону уборщиц обычно не смотрят. Разве что с презрением, как сейчас.

— Убраться пришла… — промямлила, опустив голову.

Хотя прекрасно знала, что этот кабинет убирает секретарша. Мне сюда даже входить было запрещено…

— Убираться? — презрительно повторил мужчина. — Ковры мыть?

— Нет. Простите.

И поспешила ретироваться… Но не тут-то было.

— Вы решили привести мне сына? — догадался директор.

— Нет. Я… Заблудилась.

— Прекрасно, — процедил мужчина. — Ваше имя?

— Григорьева Дарина Николаевна, — сглотнув, сообщила я.

А мысленно уже прикидывала, где искать новую работу…

— Хорошо, — холодно улыбнулся директор, став похожим на удава. — С этого дня вы станете няней для Дмитрия.

— Я?! — протянула в шоке. — Для него?..

— Она?! — одновременно со мной воскликнул парень.

— Да, — отрезал Игорь Алексеевич. — Жить будете с нами. В ваши обязанности будет входить водить Диму в школу, забирать после занятий и отвозить на секции. Расписание я выдам. Обязательно контролируйте выполнение им домашнего задания и сопровождайте везде, куда бы он ни собрался…

— Но я не умею водить машину!.. — возразила первое, что пришло в голову.

— Я дам водителя. А сейчас вы поедете с нами. Вещи из дома заберёте завтра, пока Дима будет на уроках. Там в вашем присутствии нет необходимости.

— Мне ещё убраться надо… — промямлила.

Однако опять потерпела поражение.

— Нет, — парировал мужчина. — Настасья сделает это за вас. Слышала?

— Да, Игорь Алексеевич… — без особого энтузиазма откликнулась секретарша.

— Ещё возражения? — строго взглянул на меня директор.

— Я никогда раньше не работала с детьми…

— Научитесь, — отмахнулся мой работодатель. — Это в любом случае лучше, чем мыть полы. Считайте, что я вас повысил.

Похоже, ему действительно было плевать на сына. И на того, кто занимается его воспитанием…

— А какая у меня будет зарплата?.. — обречённо осведомилась я.