Полюби меня

Глава 1

– Ты можешь соблазнить моего мужа?

Поперхнувшись соком, я скашиваю взгляд на свою лучшую подругу.

– Люд, это шутка такая?

– Я не шучу, правда. Я хочу, чтоб ты переспала с Данилом, – уверенным тоном повторяет подруга, заставляя мои брови взлететь ввысь.

Чего?

– Послушай, у нас с мужем сейчас кризис в отношениях, всё идёт к разводу, но разводиться с ним я не хочу. Я его очень сильно люблю. Пусть Даня гульнёт с тобой, ты же лучше любой другой бабы. Тебе я доверяю и знаю, что Потоцкий не намотает какую-то херню. В общем, мне нужно спасти брак любой ценой, понимаешь?

Я слушала откровения подруги и не могла поверить своим ушам.

Бред какой-то!

Переспать с её Данилом?

Не знаю, какая кошка между ними пробежала, но это предложение, мягко говоря, не то что непристойное, оно провокационное! Особенно если вспомнить, что её муж когда-то был моей первой любовью.

Десять лет назад мы с подругой познакомились с одной компанией парней. Данил Потоцкий был самым красивым среди них всех. Невозможно было пройти мимо его красивых глаз чайного цвета, обрамлённых густым веером чёрных ресниц, и не влюбиться.

И мы влюбились.

С первого взгляда.

Я и Люда.

Помню, даже поругались тогда из-за Потоцкого, не разговаривали друг с другом целую неделю. Но потом всё же заключили соглашение: пусть Данил сам выбирает: с кем из нас хочет встречаться, а третья лишняя отойдёт в сторону.

Третьей лишней оказалась я.

Молча покинула любовный треугольник и больше никогда не позволяла себе ни то, чтобы думать о Потоцком, я даже намеренно не дышала в его сторону. Он был моим табу все эти годы. Муж лучшей подруги. Не более!

А сейчас Люда будто провоцировала меня. Словно желая проверить: то ли на верность своего мужа, то ли хотела испытать крепость женской дружбы, длиною в двадцать лет.

– Ну так что, Насть? Поможешь?

Ничего не сказав, я залпом выпиваю рюмку водки и сую дольку лимона в рот. Во рту образовывается неприятный, горький вкус, почти такой же осадок появляется и внутри меня.

– Люд, нет, – категорично ответив, я и не думаю, что подруга начнёт меня уговаривать.

– Он запал на тебя.

– Кто?

– Мы о ком сейчас говорили, хм?

Презрительно фыркнув, Люда кивает в сторону мангала, где собрались все мужики из нашей компании. Взгляд аккурат напарывается на широкие плечи, обтянутые футболкой чёрного цвета. И ползёт вниз, к упругим ягодицам.

Словно почувствовав на себе пристальное внимание, Потоцкий оборачивается. И стреляет в меня глазами.

Покраснев, первой спешу отвести взгляд в сторону.

Да блин…

Они что, оба издеваются надо мной, затеяв какую-то игру? Если да, то на это я подписываться не собираюсь.

– Настя, ты нравишься Данилу. Всегда нравилась. Я обманом женила его на себе. Сказала, что беременная и он, как порядочный мужик, предложил выйти за него замуж.

– Я не знала об этом.

Удивлённо пробурчав себе под нос, я снова тянусь за бутылкой. Тут такие откровения начались, что лучше накатить ещё немного – на трезвую хрен поймёшь эту семейку Адамсов.

– Ну вот теперь знаешь. Не обижаешься хоть?

– Я?

Помедлив, пытаюсь подобрать подходящие слова.

Десять лет прошло.

У каждого своя жизнь.

Скажи мне об этом подруга через год после своей свадьбы, то да. Я бы очень обиделась, вряд ли после такого мы продолжили общаться.

Я правда любила Потоцкого.

Сильные чувства. Они, как мощный нокдаун, положили меня на лопатки.

Я с трудом пережила безответную любовь. Помню, как нажралась до поросячьего визга на свадьбе Потоцких. Ха! А я там ещё дружкой была по иронии судьбы.

Слёзы. Сопли. И разбитое вдребезги сердце… МОЁ!

Но это всё прошлом.

Люда и Данил поженились.

И до сегодняшнего дня они были для меня образцово-показательной семьёй: идеально друг другу подходящие и взаимно любящие.

А я – всего лишь лучшая подруга. Ей останусь. Точка!

– Люд, проехали ладно? Десять лет прошло, – наконец-то отвечаю я. – Давай лучше выпьем.

Накатив с подругой по рюмахе, я больше не позволяю продолжать этот дурацкий разговор на тему: стать любовницей Потоцкого. Для меня это неприемлемо.

На даче, где мы собрались всей компанией с друзьями, я планировала конкретно оторваться, а не выслушивать бредни подвыпившей Людки.

Если у них с Даниилом что-то не ладится, то это не мои проблемы.

Спасать брак, или как называется это блядство, которое придумал больной мозг подруги, – я точно не буду.

Пусть идут лесом со своими семейными разборками. А я не на помойке себя нашла.

– Девчонки, а что скучаем? Я там музычку организовал. Потанцуем?

Заводила нашей компании Женька, примерный муж и любящий отец троих детей, тянет нас с Людкой за руки, заставив оторвать свой зад от скамьи, где мы грелись с подругой под солнышком последние тридцать минут.

На воображаемом танцполе, устроенном прямо на идеально подстриженном газоне, уже танцуют остальные девчонки.

Выбрав место в самом центре, Люда начинает вилять бёдрами.

Я тоже поддаюсь аккордам зажигательной музыки, которую умело миксует Жека. Плавно покачиваюсь в стороны.

Последний разговор с Людкой всё никак не выходит из головы.

А что, если бы Люда не сказала Потоцкому, что ждёт от него ребёнка, были бы они сейчас вместе?

Утонув в воспоминаниях десятилетней давности, я переношусь в тот день, когда Данил прислал мне на мобильный смс с одним словом: "Прости". А я ведь так и не поняла, за что он тогда попросил у меня прощение.

Прости, что я сплю с вами двумя: с тобой и твоей лучшей подругой?

Или же за то, что выбрал не меня, а её?

Впрочем, это уже неважно.

Было и было.

Боль прошла. Но горький осадок засел в груди. Обида никуда не делась.

– Подумай над моим предложением, – приблизившись вплотную, говорит лучшая подруга. – Вон как на тебя смотрит. Слюни пускает.

Проследив за взглядом подруги, я снова натыкаюсь на Потоцкого.

Данил стоит в паре десятков метров от того места, где танцуем мы с девчонками. В тени раскидистого дерева курит сигарету.

Взгляд чуть прищуренных глаз обжигает кипятком.

Я прямо чувствую, как меня раздевают. Мысленно.

Очертив контур грудей, Потоцкий спускается вниз, к плоскому животу.

И зачем я надела этот короткий топ? Нарядись я в бабушкин цветастый халат, сейчас бы не была объектом разглядываний чужого мужика.

Не смотри на него, Настя!

Не надо.

Отвернувшись, я делаю вид, что ничего не заметила. Продолжаю плавно покачивать бёдрами, не обращая внимания на пристальный взгляд мужа лучшей подруги.

– Приветики, а я к вам, – долговязый Лёха расталкивает нас с Людой по сторонам и, обняв обоих за талию, задаёт новый темп.

Танцуем канкан. Согнуть ногу в колене. Поднять её вверх. Всё ок. Только бутылка пива, которую Лёха держит той рукой, что обнимает меня, грозится вот-вот быть пролитой на мой топ.

Как я и предполагала, Лёха таки пролил на меня пиво. Не умышленно, но всё-таки.

– Пиздец я олень. Прости, Настюха, – извинившись, друг тянется к моему топу рукой: то ли пытаясь стереть пятно, или же просто полапать.

– Всё нормально. Я сейчас поднимусь в спальню и переоденусь.

Сделав виноватое лицо, Лёха ещё раз извиняется. А я не обижаюсь на него, нет. Я вообще в шоке, как он после такого количества пива ещё на ногах стоит. Понятно, что друг не специально пролил пиво на мой топ.

– Насть, возвращайся быстрей, – кричит мне вдогонку Люда и я ускоряю шаг.

Пока иду в дом наших общих друзей, которые организовались сабантуй у себя на даче, меня не покидает ощущение, что за мной пристально наблюдают. Оборачиваюсь. И снова натыкаюсь взглядом на Потоцкого. Он по-прежнему стоит в тени дерева, только теперь с ним болтает Лёха. Руками размахивает, что-то бурно обсуждая. А Данил молча его слушает или же просто делал вид, что слушает.

Мотнув головой, я ускоряю шаг. Приказываю себе не заострять внимание. Просто Люда выпила лишнее, наговорила мне то, чего не нужно. На этом, наверное, всё.

***

"Спасибо, Сань. Буду должна тебе", – добавляю смайлик в виде сердечка, нажимаю кнопку "отправить".

На экране тут же высвечивается, что собеседник печатает ответ.

"Поужинай со мной", – перечитываю несколько раз.

Улыбаюсь.

С Сашей мы знакомы два года, работаем иногда вместе на свадьбах: я фотографом, он видеооператором. Сдружились. Точнее, это я воспринимаю его как друга, держа дистанцию на расстоянии вытянутой руки.

Зато Сашке я нравлюсь. Он не раз приходил ко мне на работу с кофе как я люблю: латте с густой пенкой и без сахара. Конечно же, случайно мимо проходил.

Начинаю сомневаться.

Да.

Или нет?

В принципе, а что я теряю? Никто ж не говорит, что у нас сразу начнутся отношения, затем мы посрёмся и перестанем общаться. Люди взрослые. В процессе как-нибудь разберёмся.

"Хорошо", – я всё-таки решаюсь дать Саньке зелёный свет, ну а что? Парень он неплохой. И меня здорово выручил. По моему первому зову бросил все свои дела и примчался ко мне в фотостудию: у девчонок одна из вспышек перестала работать, а я загородом – решить проблему никак. Санька выручил. Ему я обязана своим спокойным уик-эндом на даче у друзей.

"Договорились", – приходит ответ от друга.

Отлично.

Отложив телефон в сторону, я прикладываю ладони к горящим румянцами щекам.

Может, зря я это всё? Просто не так чтобы очень мне нравился Санька.

Ах, Настя, да кому ты заливаешь?

Сколько у тебя не было мужика, лет сто?

Утрирую, конечно же. Но моего языка давно не касалось что-либо посерьёзнее зубной щётки.

Вспомнив, зачем пришла в спальню, я достаю спрятанную под кроватью дорожную сумку. Выбираю чистую футболку. Переодеваюсь

– Перестань меня трогать! Руки убрал, – слышится возглас Людки.

Я подхожу к двери и тихонько приоткрываю её.

Да, знаю. Подслушивать – не комильфо. Но речь шла о моей лучшей подруге.

– Просто полежишь немного, Люд. Тебе надо протрезветь, – отвечает Потоцкий.

Я напрягаюсь.

Становиться свидетельницей их скандала?

Да ну нафиг!

Быстро закрыв дверь, топаю на середину спальни. Рассекаю всю комнату, шагая вперёд-назад. Но друзья особо не церемонятся – мне даже прислушиваться не нужно.

– Как ты меня уже заебал. Катись к своей мымре: к Аньке, Любке или кто там у тебя? Я тебе больше и слова не скажу, – продолжает подруга.

Теперь понятно, что ничего не понятно!

В одном подруга точно права – в их отношениях конкретный кризис.

Я не психолог, да и опыта семейной жизни у меня как бы ноль – плевать, что скоро мне тридцатник, не сложилось у меня с этим делом

Но говорить мужу, что он тебя заебал, а затем отправлять его к другим бабам. При этом часом ранее предлагать своей лучшей подруге стать любовницей её мужа, потому что она хочет спасти брак любой ценой? Ну как-то очень не алё.

Впрочем, а почему я вообще загоняюсь?

Нет, Настя. Ты не загоняешься. Просто дело в Потоцком. Себе-то хоть можно не врать, да?

Да. Себе я давно перестала врать. И замуж не вышла, потому что не могла найти мужика, который меня зацепит так сильно, чтоб захотелось взять его фамилию.