(не) отец моей дочери

* * *

Обессиленная, я нашарила ключи и не с первого раза открыла входную дверь. Руки дрожали от запоздалых нервов. Я чувствовала себя промокшей, словно курица, и хотела только одного — упасть в горячую ванную. А потом рухнуть в чистую постель. И уснуть. Возможно, даже без ужина. Но когда у тебя есть семья, это нереально.

— Мама пришла! Привет, мамочка! — Мне на шее повисла худенькая высокая девочка. Светлые волосы стянуты в два тонких хвоста, голубые глаза уже приобретают наш «фамильный» оттенок. Голубой с оттенком сиреневого. Я пристально смотрю на дочку, и в глубине души у меня рождается надежда. Никак не скажешь, что Марта похожа на Дэва. Может, удастся обмануть его?

— Привет, Мышка! Как ты без меня?

— Мы с дядей Сашей играли в карты. А Катя меня кормила кашей. Фу! Каша отвратительная!

— Зато полезная. Здравствуйте, Вероника. — Няня вышла из комнаты и улыбнулась. Спокойная, уверенная в себе женщина лет сорока, она очень нравится Марте. Я вздохнула, понимая, что к родной бабушке дочка относится гораздо более прохладно.

Ну, что поделаешь? Насильно мил не будешь. У моих родителей до сих пор вбиты железные принципы — родила без брака, значит… та самая, которую зовут нехорошим словом. И им плевать на то, что у меня Марта записана на Ивана, что он исправно шлет мне алименты, которые ему, надо сказать, пересылает Гор.

Схема отлажена идеально. Вот только врать я категорически не умею. Тем более маме. Мне пришлось сказать правду, когда я приехала из Бразилии с разбитым сердцем на третьем месяце беременности. И мама… мягко говоря не одобрила.

Наверное, если бы не поддержка Алекса Гора, моей бывшей любви и не моей подруги Вики, я бы сломалась. Но эти люди совершили невозможно, и вот, спустя шесть месяцев в моей жизни появился маленькая малышка по имени Марта. Без которой я уже не представляю своей жизни.