Измена. Предателей не прощают

Глава 4. Марина

Ко мне со всех сторон подбегают какие-то люди, слышу голоса, мне протягивают салфетки, воду.

- Девушка! Все в порядке? – кто-то прикасается ко мне.

- Раскатались идиоты!

- Ездить научился, а тормозить нет?!

- Извините, пожалуйста – говорит какой-то парень, - я просто вас не заметил!

- Не заметил он! – орет женщина, и, кажется замахивается на него своей сумкой.

Снова голоса и крики. Осматриваю себя. Упала на попу, ободрала ладони, и кажется подвернула ногу, сломав каблук. Машинально тяну руку к животу. Прислушиваюсь к ощущениям. Все в порядке. Просто знаю, что все хорошо. Успокаиваюсь и пытаюсь подняться.

- Встать можете? – обращается ко мне моя защитница с сумкой. - Может скорую вызвать?

Медленно встаю, держась за ее руку. Благодарю и оказываюсь от скорой.

- Марина Игоревна?

Отчетливо слышу свое имя среди голосов толпы. Оборачиваюсь. На проезжей части у зебры стоит большая черная машина. Ее водитель окликает меня. Первый раз его вижу.

- Марина Игоревна! - водитель говорит уже уверенней. Включает аварийку и бежит ко мне на тротуар.

Толпа расступается и пропускает его ко мне. Высокий темноволосый мужчина, лет тридцати-семи. От него идет ощущение спокойствия и уверенности. Наверное, кто-то из родителей учеников, увидел меня и решил прийти на помощь.

- Как же вы так? – протягивает ко мне сильную руку. – Идти можете?

- Да, наверное... не знаю… - Делаю шаг и чувствую резкую боль. Почти теряю равновесие и падаю ему на грудь. Он подхватывает меня и наши взгляды встречаются. Какие у него глубокие темные глаза. Его теплые ладони держат меня за плечи.

- Давайте вот так! – говорит мужчина и легко берет меня на руки. – Разойдитесь, пожалуйста! Все в порядке.

Он берет меня на руки, и я прижимаюсь к его широкой груди.

Когда-то и Глеб носил меня на руках, вспоминаю я. Но это уже было так давно. В той, другой жизни.

И в ту же секунду, меня пронзает острая, как игла мысль, все – эта дверь закрыта. Простить предательство, я не готова.

Я кладу руку на плечо моего спасителя и прижимаюсь к нему. Мне становится неловко, что я создала столько проблем постороннему человеку, но я очень благодарна ему сейчас.

Толпа расходиться, и он быстро, буквально в три шага, доносит меня до машины. Аккуратно ставит на землю и открывает дверь. Я сажусь.

- Что случилось? - в его голосе столько тревоги.

- Самокатчик. Сама виновата, - я оправдываюсь, - шла в своих мыслях, задумалась и не заметила. Вот ногу подвернула.

- Может в травму? Вдруг перелом?

- Нет, – осторожно шевелю пальцами на ноге, – просто потянула связки. И каблук сломала. Туфли на выброс.

- Позвольте!

Он аккуратно приподнимает мою левую ногу и ощупывает лодыжку.

«Какие у него сильные и красивые пальцы» - вдруг думаю я и резко обрываю ход своих мыслей.

Он снимает мою туфельку, и осматривает стопу, нежно проминая мне ногу. Странная дрожь вдруг пробегает по моему телу, я понимаю, что начинаю краснеть. Он держит мою ногу на уровне своего паха и пальцы моей стопы почти касаются ремня его брюк. Он поднимает на меня взгляд и, кажется, замечает мой румянец.

- Вы правы, растяжение есть, перелома вроде нет.

Он опускает мою ногу.

- Поехали! – говорит он бодро и идет на водительское место.

- Куда? – спрашиваю я, когда он садиться рядом.

- Ну, во-первых, вы куда-то же шли, когда вас сбили? Я могу вас довезти. А во-вторых… - Он смотрит мне на ноги. – Вам ведь нужны новые туфли! Не могу же я позволить, чтобы любимая учительница моего сына ходила по вечернему городу в одной туфле. Это только в сказках так удобно убегать.

А он улыбается. И я позволяю себе вглядеться в его лицо: темные волосы, яркие глаза, красиво очерченный рот, широкие плечи... Дорогой синий костюм. Кто же это? Перевожу взгляд на пальцы – чего-то не хватает. Кольца!

- Простите, а вы папа…

Делаю паузу и предлагаю ему представиться самому.

- Я - папа Васи Артемьева.

О, боже, это он…