Дорога к тебе и от тебя

Я поежилась от прохладного ветра. Кажется, в ресторане включили кондиционеры. Посмотрела на Тима, он сидел прямо напротив, поэтому мой взгляд волей-неволей постоянно утыкался в него. Да и, если быть честной, я разглядывала его исподтишка. Надеясь, что он не заметит, не почувствует. Я ловила его взгляд на себе. Весь вечер. И это было неправильно, не нужно. Это было как начало чего-то… Но я ничего такого не хотела. Никогда больше с ним.

Я вновь вздрогнула от холода и тут заметила, что взгляд Тима сосредоточен… на моей груди. Опустила глаза вниз и поняла, что соски от холода затвердели и напряглись, а шелковая ткань лишь это подчеркивает, а не скрывает.

Я резко встала, извинившись и направилась в дамскую комнату.

“Все это глупый, страшный сон, не реальность”, — уговаривала сама себя.

Этот самообман на доли секунды дарил покой. Но в другую секунду я понимала, что все это реальность. И эта реальность сегодня куда-то повернула мою жизнь. Не знаю куда, но чувствую, что точно повернула.

Я зашла в дамскую комнату. Посмотрела на свое отражение. Мои щеки были лихорадочно красными, глаза блестели.

Мой муж не был глупым человек, сложно было не заметить, что я весь вечер сама не своя.

Я хотела бы, но не могла исправить свою реакцию на Тимура Старцева. Заглушить свои чувства. Моя единственная мечта сейчас — не реагировать на него так, не ощущать себя так… безумно рядом с ним.

Дверь в дамскую комнату открылась, и я увидела того, кого здесь быть не должно было.

Он вошел, не сводя с меня взгляда. В оглушающей тишине раздался резкий щелчок закрываемого замка.

Я затаила дыхание. Перестала дышать. Я смотрела, наблюдала за его отражением в зеркале. Как он медленно, плавно, как хищник, выбравшийся на охоту, приближается ко мне. Встает сзади. Непозволительно близко. Невыносимо близко.

— Значит, Самойлова? — раздается его голос, разрезая густую тишину.

Я молчу. Я не хочу с ним говорить. Быть наедине. Я не обязана ничего объяснять. Он никто.

— Не хочешь говорить? — кривая, злая усмешка исказила его губы.

Он схватил меня за плечи и резко развернул лицом к себе.

Еще ближе. Я чувствую его дыхание на своих губах. Он наклонился, впиваясь взглядом.

— Не долго горевала, правда? — ехидно, остро, колко.

Я не понимала. Да и не хотела понимать. Ведь это он… все разбил, все сломал. Уничтожил. Нас, меня. И теперь предъявлял что-то мне?

— Ты правда думаешь, что я что-то должна тебе объяснять? — хрипло, упрямо, не опуская взгляда.

Не позволю ему увидеть мою слабость, растерянность. Ни за что. Не позволю ему понять, как он на меня влияет. Никогда.

Усмешка еще сильнее искажает его лицо.

— Нет, ты права, мне не нужны объяснения, — он убирает руки, которые до это продолжали сжимать мои плечи.

Там, где были только что его пальцы, саднит. Он хватал, как и раньше, слишком сильно. Лишь бы не остались синяки.

Он прожигает взглядом еще несколько минут. Будто не может наглядеться. Будто пытается впитать в себя каждую мою черточку. Или… это мои чувства и мысли, а не его. Наверное, я все выдумываю, додумываю, ведь не может он на самом деле… думать так, чувствовать так.

А потом он разворачивается и уходит.

Я выдыхаю, сдуваясь, будто лопнувший шарик.

Я не смогу. Не смогу видеть, быть рядом.

Два года — всего лишь миг. Пшик, и их как будто не было. И вот она я — полностью утонувшая в чувствах к тому, кто этого не заслуживает. Да, я не люблю, больше не люблю. Но меня все еще разрывает от шквала эмоций рядом с ним. И кажется, так будет всегда. Меня не спасти. Он — яд. Он — проклятие. А еще… предатель, которого я никогда не смогу простить.

“Да он и не просит твоего прощения, глупая”, — смеюсь сама над собой, смахивая бессильные, злые слезы.