Развод. Цена ошибки

Глава 7. Если бы я знала

Соня

Приезжаю домой и не раздеваясь сажусь за стол. Открываю ноутбук, достаю фотоаппарат, чтобы перекинуть фотографии.

С нетерпением жду, когда фото скинутся в облако, а сама перебираю технику, достаю все из рюкзака.

Замечаю, что на одном объективе нет крышки. Роюсь в рюкзаке, практически выворачиваю его наизнанку, но нигде ее не нахожу.

Черт. Неужели я забыла ее в офисе?

Наверняка. Больше негде — ведь рюкзак я потом нигде не открывала. Как раз в этот момент скидываются все фото, и я открываю папку.

Матерь божья!

Откровенно залипаю на фотографии бывшего. Даже с неправильно выставленным светом он выглядит потрясающе.

Дима серьезен. Собран. Строг. Весь его внешний вид буквально кричит о том, насколько он успешен.

Он привлекает своей силой и уверенностью в себе. Сложно найти в нем изъяны. По правде говоря, их не существовало даже когда он был студентом и подрабатывал вечерами в магазине. Я помню, что, увидев его впервые, потерялась в его глазах.

Они, как бездонный океан, утягивали вслед за собой, забирая в плен не только сердце, но и душу. Это случилось и со мной — он забрал все, что было у меня. И, кажется, это все так и осталось с ним.

Годами я вытравливала из своих воспоминаний его образ. Тот свет и тепло, что он приносил мне. Я старалась помнить о причине, по которой мы расстались. Пробовала думать только о том, что в этой истории он предал меня, оставив после себя столько боли и тоски…

Он изменился, да. Но есть в нем что-то такое… родное, близкое. Душа…

В груди больно сжимается сердце. Я ставлю локти на стол и закрываю глаза, чувствую, как из них текут горячие ручейки слез.

Захлопываю крышку ноутбука, вытираю мокрые щеки и встаю с кресла. Подхожу к окну и упираюсь лбом в стекло, рассматривая город внизу.

Странная штука жизнь. Делает с нами невообразимые вещи, ломает, испытывает. А как только тебе кажется, что вот — все, что ты справился, она подкидывает тебе новые испытания. И каждый раз ты теряешься, потому что не готов.

Мне казалось, что Дима остался в прошлом, что наши судьбы больше никогда не переплетутся. Я замужем. Мой муж меня любит. Да, он вспыльчив, часто злится, нервничает. Но он оберегает меня, переживает обо мне.

А я… А я вспоминаю о другом и плачу тоже о нем. Вместо того, чтобы волноваться из-за некой Юли, я думаю о Диме и о том, как была с ним счастлива, ведь в браке с Русланом я не смогла этого повторить.

Как ни старалась я преодолеть себя, сломать до заводских настроек и взрастить любовь к мужу, этого не случилось.

Вернее нет, не так. Это случилось, но моя любовь к мужу скорее как искусственный суррогат, а чувства к Диме всегда были органичными, правильными, живыми.

Были! Соня, были! Вот это ключевое.

Отхожу от окна и иду в спальню, на ходу срывая с себя одежду. Параллельно начинает звонить телефон, и я отвечаю на звонок с незнакомого номера:

— Слушаю.

— София, еще раз добрый день. Это Елена. Я звоню по поручению Дмитрия Артуровича. — Сердце пропускает удар.

Он попросил мне позвонить? Но зачем? Что ему от меня нужно?

Пожалуйста, пускай ему от меня будет что-то нужно. Я бы хотела посмотреть на него еще раз. Последний раз, перед тем как окунуться обратно в свою семейную жизнь с натянутой улыбкой и опущенной головой.

— Да, конечно, чем могу помочь? — хрипло отвечаю.

— Вы забыли крышку от объектива в его кабинете.

— Оу, — тяну я, — да, как раз ищу ее. Я могу приехать за ней завтра? И, кстати, завтра очередная съемка у вас в офисе.

— Да, конечно. Также напоминаю, что Ирина из PR-отдела ждет фотографии Дмитрия Артуровича, пришлите, пожалуйста, как можно быстрее.

— Но они еще не обработаны, — замечаю я.

— Ничего страшного, она посмотрит исходный материал и даст вам обратную связь.

— Хорошо. Сейчас вышлю ей на почту.

Прощаемся с секретарем Димы, и я возвращаюсь к компьютеру. Не хочется рассматривать фотографии, но это моя работа, я обязана.

Господи, кого я обманываю?! Да я глаз не могу отвести от него. Фото возле панорамного окна просто потрясающие. Нерешительно протягиваю пальцы и касаюсь виска Димы на мониторе, глажу буквально секунду, а после отдергиваю руку, словно обжегшись.

Скидываю фото Ирине, а затем отправляю Тане для обработки. Подруга тут же перезванивает мне:

— Это что, Сонь? — спрашивает шокированно.

— Это Дима, Танюш, — говорю спокойно.

— Но… как?

— Вот так. Я приехала снимать, а там он.

— А твой-то? Руслан? Почему он не предупредил?

— Говорит, не успел.

— И что теперь делать, Сонь? — спрашивает в недоумении.

— Если бы я знала, Танюш… Если бы я знала.