Хартвуд

Фрэнк прошёл мимо улица-стрит. Тёплый ветерок дунул в лицо. Где-то в середине улицы Том печально смотрел на воду, набравшуюся в едва начатую могилу.

Фрэнк прошёл мимо участка. Запах леса после дождя приятно обволакивал. Обломки участка можно было видеть ещё с поворота.

Фрэнк подошёл к одной из улиц и завернул на неё. Мать-природа была довольна. Но он – нет.

Фрэнк вошёл в дом под номером четыре. В руках он по-прежнему сжимал пистолет. Им он и постучал в дверь, ведущую в подвал. С другой стороны послышались шаги. Дверь открылась. Перед ним предстал Дейв.

– Фрэнк? Боже, как я рад, что с тобой всё в порядке. Что это за буря была… - Закончить у него не выходит из-за пинка в грудь. Дейв кубарем скатился вниз. Фрэнк спустился следом.

Жалкая туша лишь хрипела что-то. Фрэнк встал ему коленом на грудь. Ярость кипела в голове. Он ударил Дейва рукоятью по голове. Бил снова, и снова, и снова. Бил до тех пор, пока кровавое месиво не перестало издавать хоть сколь-нибудь членораздельные звуки. Затем встал, прицелился, и выпустил в тушу оставшиеся патроны. Просто жал на курок, пока пустой пистолет не защёлкал. Фрэнк бросил его на труп Дейва.

После этого он поднялся по лестнице и вышел из дома.