Братья по крови. Книга первая

* * *

Попили, поели тогда мы не слабо… И парней погибших помянули, как следует. Он своих, я своих… И всех вместе потом…

А после до нас докопалась какая-то пьяная гоп-компания. Ух и порезвились мы с ним тогда от души. Положили всех, кроме тех, кто был поумнее и успел сбежать… По кафе летали столики и стулья. Билась посуда…

Мы тогда с ним вовремя слиняли… Иначе бы нам не поздоровилось… Если бы менты нас приняли, то могли бы и срок намотать. Ну а как же… Все остальные в отрубе лежат. И только мы, как два богатыря. Сильно помятые, слегка побитые, но не побеждённые. И на своих ногах ушли…

Ушли красиво… На соседней улице нам удалось поймать такси и доехать до Курского вокзала, а там уже распрощались, и обменявшись телефонами, разъехались в разные стороны… Москва большая…

Август 1991 год. Москва.

ГКЧП застал меня на работе. Что там творилось в остальной части Москвы я толком и не знал тогда. У нас ввели режим «Крепость». Заперлись у себя в отделении и вооружившись автоматами сидели по кабинетам… Ждали чего-то. Кто-то спал, кто-то пытался куда-то дозвониться. Связь работала еле-еле. А потом и вовсе телефоны отключились.

Я попил чайку, да у завалился спать в обнимку с автоматом. Прямо на полу в кабинете. Мне не привыкать…

Вот так вот и проспали мы развал СССР. А проснулись уже совсем в другой стране, под другим флагом.

1992 год. Москва.

Сижу в кабинете. Скучаю. Чаёк попиваю. Я сегодня дежурный опер. А день весёлый — воскресенье. Отдел пуст. Дежурный следователь слинял на обед. Он живёт рядом. Питается дома. Повезло…

У меня к чаю пряники каменного века, судя по твёрдости. Но ничего. Зубы молодые… Разгрызу.

Зарплаты в последнее время ни на что не хватает, хотя и выдают её чуть ли не пачками. Зато, если пересчитать в долларах получится не больше пары зелёных бумажек не самого крупного номинала. Но пока ещё платят в рублях. Три ха-ха… Хотя и задерживают иногда выплаты… И это при том, что я не рядовой и не сержант, а старлей… Вот такая вот хрень… Мы тут на хрен никому не нужны…

А цены такие везде, что даже удивительно, как мы ещё живы. Я реально похудел за пару последних лет… Всё кругом напоминает зарисовки из времён НЭПа на заре советской власти… Жирные купцы нэпманы — в наличии. Бандитов сколько угодно. Работяги последний хрен без соли доедают. Зато старики недоедают, старую одежду донашивают, доживают кое-как… Вымирают… Молодежь ворует, колется, нюхает… В последнее время из нашего отдела уволилось уже почти треть. В основном семейные… У них своя правда. Детей кормить надо не разговорами о честности и светлом будущем, а реальной едой. У коммерсантов-то платят побольше… А уж если удастся пристроиться куда-нибудь в совместное предприятие, где платят живыми баксами, то это вообще, как крупный выигрыш в лотерею.

Те, которые остаются служить в органах, подрабатывают, как могут. Кто-то таксует. Кто-то дежурит, охраняя новых русских коммерсантов, в свои выходные.

Взамен уволившихся приходят молодые, голодные и злые. Как раз те, кого призвали в армию ещё при Советском союзе, а вернулся уже в Российской Федерации. Ничего не понимающие в окружающей их жизни, но имеющие жгучее желание получить всё и сразу. На заводах и фабриках не платят, а у нас пока ещё платят иногда. Да ещё, как в том анекдоте: «Пистолет дали и живи. Как хочешь…»

Шум в коридоре отрывает меня от грустных мыслей. Похоже, что кого-то притащили. Опять принимать заявления, писать бесконечные протоколы и брать объяснения у всяких терпил, твёрдо зная, что украденное у них никогда не найдётся.

Выхожу в коридор, иду в сторону дежурки…

Упс… Не угадал. Никаких ограбленных и заплаканных потерпевших нет.

Зато гаишники притащили двух мутантов в кожаных куртках. Уже упакованы в наручники, но при этом имеют наглый вид и держатся довольно дерзко… Ну-ну… Посмотрим.