КОТ и К°. Книга первая. На руинах нового мира

Время позднее, а мне завтра на работу к восьми. Других спальных мест у меня в квартире было не предусмотрено… Не на полу же мне спать?

Стараясь её не разбудить, я пристроился на диване с краю и укрылся пледом.

Чудны дела твои, Господи…

Ну, ладно… Утро вечера мудренее. Наверное… Особенно, если вечер не задался… Я уснул…

Глава 3

Глава третья.

Утро вечера не краше.

Просыпаюсь я как всегда, не от будильника, а от радио, которое ровно в шесть часов начинает квакать на разные голоса где-то в районе кухни. Правда, просыпаюсь я не сразу ровно в шесть утра, а чуть позже… Примерно часа через полтора, но точно знаю, что от звуков этого самого радио, бубнёж которого реально раздражает спящего человека. А может быть, я просыпаюсь просто по привычке, что именно в это время мне и надо вставать. Потому, что именно так я просыпался много-много лет подряд. Да, что об этом долго говорить… В общем я проснулся…

На моей щеке лежала маленькая влажная ладошка. Аккуратно, стараясь не разбудить спящую сном ребёнка кровожадную Золушку, я вылез из-под ладошки и встал с дивана. Её сон продолжался, а ведь ей тоже, наверное, уже пора в школу вставать.

Хотя, наверно, в школу-то она вряд ли ходит. Да и не стоит ей сегодня вообще никуда выходить в таком виде… Да. Надо бы ей что-то из одежды сообразить… И ещё неизвестно, что там с её раной. Не было бы воспаления. Из меня медик тот ещё… А тащить её к врачу с огнестрельным ранением… Нет… Я её сдавать властям не собираюсь. Да и разобраться бы не мешало в этом деле. Хотя, чего там разбираться… Вряд ли она наёмный киллер, замаскированный под маленькую девочку. Скорее всего это месть. А вот за что она ему мстила? Если расскажет, узнаю, а не расскажет… Ну так меня пока это всё не касается… Надеюсь, что не касается…

Я стал прокручивать события вчерашнего вечера. Вроде бы нигде особо не наследил… А то, что меня мог кто-то видеть… Не те нынче времена, чтобы становиться свидетелями. Жизнь свидетеля не менее коротка, чем жизнь богатого коммерсанта без надёжной «крыши».

Ладно. Проблемы будем решать после… По мере их возникновения. А сейчас…

А сейчас мне пора на работу собираться. Сделав себе на завтрак дежурное холостяцкое блюдо, омлет с колбасой, я позавтракал. Запил всё это сверху кружкой крепкого сладкого кофе.

Безрассудно конечно, но я оставил её одну в своей квартире. Ну, что поделать… Не будить же её, раз она так сладко спит…

На столе, так чтобы было видно сразу, я положил немного денег, запасные ключи от квартиры и записку: «Вернусь примерно в семь-восемь вечера. Если не трудно, сходи за хлебом… Жди!». Без подписи, без обращения.

Немного подумав, отправил записку в мусорное ведро. Так как смысла в ней не было. В чём она пойдёт за хлебом? В моей куртке? Не делайте мне смешно, я сейчас лопну… Видел я, как она выглядит в куртке моего размера. Как Гаврош в старом французском фильме… Смешно.

Взял другой листок. Написал просто:

«Вернусь примерно в семь-восемь вечера.»

И всё. А остальное? Жди, не жди… Захочет, уйдёт… Не захочет уходить, останется… Её воля, её право. И хотя говорил знаменитый французский лётчик, что мы в ответе за тех, кого приручили… Но вроде бы я никого и не приручал, и даже не планировал это делать. А оно мне надо? И так проблем хватает и на работе, и на личном фронте…

Ну, спас я девчонку? Ну, что в этом такого? Я ей не брат, не сват, и не хозяин. И я даже не пытался у неё вызвать чувство благодарности за мои «геройские» поступки… А зачем это делать? есть такое расхожее выражение: «Делай добро и бросай его в воду!»

Раньше я не понимал этого… Но потом понял, что добро надо действительно творить бескорыстно. И добро сделанное из каких либо корыстных побуждений добром и не считается вовсе. Это просто такой хитрый ход. Помог человеку. Чтобы сделать его должником по жизни. И неважно, деньгами человек тебе отдаст или ещё чем-нибудь…

Так что я не считаю, и не буду считать её должником ни в каком виде… Пусть идёт куда хочет, если ей есть куда идти… кстати, я реально не спросил даже, как её зовут…

Да… Тоже мне опер называется… Ведь даже не удосужился поинтересоваться данными фигуранта. Да и сам не представлялся. Ну так она меня и не спрашивала.

Так что… Я сам по себе… Она сама по себе…

Но оставлять её одну в своей квартире всё равно немного стрёмно… Но, с другой стороны, чем я рискую? Брать у меня особенно нечего, а…

Да, что о плохом-то заранее думать. Всё будет хорошо…

* * *

Работал я в этот день из серии «не бей лежачего». Ну, то есть… не трожь сидячего за своим рабочим столом…

Я занялся бумажной волокитой, скопившейся не то за месяц, не то со дня основания родной отечественной милиции. Так и прокопался до вечера. Начальник зашёл один раз ко мне в кабинет, но не рискнул оторвать меня от «очень важных дел». Они-то начальнички знают, как трудно нас оперов заставить работать с бумагами. Как там было у Филатова: «Мне бы шашку, да коня… Да на линию огня…». Во-во… Мы все такие… А бумаги за нас, кто будет делать? Пушкин? Его давно уже убили… Преступление раскрыто. Виновный, гражданин Дантес, уже наказан всеобщим осуждением на веки вечные…

Часов в шесть я уже запихивал в сейф все свои папки, и отказавшись «убить слизистую» водкой с коллегами по работе, сел в свою зелёную «копейку».

«Убьем слизистую!»… Под таким нехитрым лозунгом частенько проходят на нашей работе банальные пьянки по поводу и без повода… Снимаем напряжение и стрессы. Но сегодня это не для меня…

До дома на этот раз я доехал без приключений, купив по дороге батон хлеба. Странно, но так рано, в полседьмого, я домой почти никогда не возвращался. Когда до полуночи задерживался, а когда и на следующие сутки зависал. Ну, разве что в восемь-девять. Но чтобы так рано. Нет. Никогда…

Дверь была закрыта только на один оборот нижнего замка. В комнате громко орал телевизор. «Не ушла!» — подумал я и зажёг свет в коридоре. Разулся и вошёл…

В комнате, на столе, как вещдоки на обыске были выложены:

Три пистолета (ТТ, револьвер и мой газовик, что лежал под диваном).

Деньги (все, что были в доме. И остатки от зарплаты, и те, что на «чёрный день»).

Ключи от квартиры и мой паспорт.

Почётная грамота, подписанная генералом, вручённая мне на День милиции в прошлом году.

Мои фотографии, там, где я в милицейской форме. Я хоть форму и не ношу, но на личное дело заставили сняться при погонах…

* * *

Она сидела на диване в моей рубашке, завязанной узлом на талии.

— Почему? — грозно и сердито спросила она меня.

— Что, почему?

— Почему ты оставил меня здесь… с ключами, деньгами, с оружием? Пожалел, да?

— Нет. Я просто подумал, что ты оценишь моё доверие и ответишь мне тем же.

— Доверие… Доверие. Да врёшь ты всё. Чего тебе от меня надо?

— Ничего…

— Врёшь! Врёшь… Все вы врёте!

Она вскочила с дивана, сделала шаг на встречу мне… Слёзы, как большие алмазные бусины, брызнули у неё из глаз и покатились по щекам, оставляя блестящий влажный след. А она била меня своими маленькими кулачками в грудь и всё повторяла:

— Врёшь… Врёшь…

Не в силах остановить этот драгоценный дождь, я обнял её и прижал к себе. Она вздрогнула всем телом, но не отшатнулась от меня, а крепко обняла, и прижавшись к моей груди, заплакала ещё сильнее. Я молча гладил её по голове, а она продолжала плакать. Её маленькое тело доверчиво прижималось ко мне, и каждой клеточкой кожи я ощущал его дрожь…

* * *

Днём, на работе я получил ориентировку по вчерашнему убийству: «За совершение особо тяжкого преступления, заказного убийства, разыскивается… Мужчина. На вид — тридцать-тридцать пять лет, славянской национальности, рост 175–180, крепкого телосложения, волосы русые, короткая стрижка, одет: Тёмные джинсы, тёмная рубашка… Использовал автомашину ВАЗ–2101−06 тёмного цвета… Госномер не установлен… и т. д.»

По таким приметам меня обязательно найдут. Да. Если я сам, конечно, приду… с повинной.

Щас! Уже бежу. То есть бегу…

О ней, кстати, не было сказано ни слова. А сейчас эта маленькая убийца, плачет горькими слезами на груди оперуполномоченного уголовного розыска, который не спешит почему-то волочить её в тюрьму. Впрочем, плач, кажется, уже затихает. Она подняла голову, и глядя мне глаза в глаза снова спросила:

— Почему?

А хрен его знает. Если бы я сам себе хотя бы мог объяснить свои непредсказуемые поступки…

Потому что…

* * *

Слёзы давно уже высохли на её глазах, как скоротечная детская обида, а я постепенно постигал её короткую, но густо приправленную кровью и адреналином историю жизни.

Родилась она не здесь, а в теплом курортном городке на берегу Чёрного моря, неподалёку от всесоюзно известного города Сочи. Вообще-то это тоже Сочи, так как протяжённость Сочей по побережью — около ста сорока километров или что-то в этом роде.

Просто то, что мы называем — Сочи — состоит из нескольких маленьких курортных городов, друг за другом расположенных вдоль теплого морского курорта. Так вот в одном из них примерно четырнадцать лет назад и родилась маленькая Светлана.

Теперь-то я узнал наконец, как её зовут и сколько ей лет. Ну, что ж, значит уголовной ответственности она ещё пока не подлежит… Хм. А я?

Там в Сочи, она и прожила свои счастливые лет десять с отцом и матерью. Родители где-то работали там, пока не наступил демократический рай со всеобщей безработицей.

Отец, потеряв работу, оттягивался на полную катушку, заливая своё горе «огненной водой». А мать, забрав Светлану, уехала в Москву, попытать счастья и заработать на жизнь.

В Москве они снимали то одну, то другую квартиру, а иногда и комнату. Мать много работала, пока наконец не нашла себе более менее приличную работу. В американском ресторане она мыла посуду и занималась уборкой на кухне. Заработанных денег стало хватать и на квартиру, и на еду, и даже на Светкино обучение в хорошей московской школе.

Но это только сперва, а потом, волей случая или по стечению обстоятельств, после окончания каких-то хитрых курсов её мама стала сдавать карты в казино. Должность называлась по заграничному — дилер. Нет, не тот дилер, что на бирже акциями барыжит. В казино дилер — это работник, который ведёт игру за столом в покер, блэкджэк, рулетку. А заодно и поддерживает разговоры с клиентами. Типа правила объясняет и следит, чтобы игроки эти правила соблюдали…

Жизнь вроде бы выровнялась. Ну, а дальше… Дальше началась сказка…

* * *

Один из учредителей или владельцев казино, черт их знает, как они правильно называются на самом деле…

Если сказать короче, то один из очень богатых людей стал ухаживать за матерью Светланы. Именно ухаживать… Потому что он и не пытался её купить или просто использовать. Он дарил ей цветы, приглашал в театр…

Но её мать, Ольга, красивая в свои тридцать с небольшим, скромно отказывалась…

А его звали Олег. Он узнал про неё всё, или почти всё. И про маленькую Свету, и про брошенного мужа.