Группа крови на рукаве. Том 2

* * *

Вьетнам встречал привычной влажной жарой и стрекотом ночных цикад. А еще на взлетке нас у автобуса ждала… Лиен! Собственной персоной. В форме вьетконга, с пистолетом на ремне. Вся такая серьезная, но улыбка нет-нет, но проскочит.

— Ты лейтенант!? — я обнял смущенную девушку — Вот это номер!

— Рада тебя видеть, да, вот дали звание. Теперь работаю в министерстве обороны.

— И русский какой у тебя замечательный! Помнится и двух слов связать не могла.

— Почти год учила. Курирую теперь ваших советников.

Из автобуса вышел знакомый мне Зайцев. Анатолий Сафронович. Главный военный советник или что-то типа того. Именно ему мы сдавали всякую секретку от американского самолета-разведчика

— Товарищи, прошу в автобус, поскорее, поскорее. Ханой регулярно бомбят. — Зайцев начал дирижировать выгружающимися спецназовцами, но заметив генерала Зорина подувял. Без него есть кому командовать.

Из самолета вышел Огонек, тоже обнялся с Лиен.

— Как твое здоровье? — спросил Незлобин.

Вот же я дурак — Веня первым вспомнил.

— Все давно зажило. Как на… — тут девушка впала в ступор — Есть пословица, там животное

— Как на собаке — я подал Лиен руку на входе в автобус, разместился на первом сидении. Девушка села рядом.

— У тебя кольцо на пальце. Женился?

— Ага.

— И кто она?

— Не важно. Очень хороший человек — я кинул на Лиен быстрый взгляд. Ее лицо было бесстрастным. Интересно, вспоминает она сейчас про наше кувыркание под звездным небом?

— Был молод, снились одалиски — на сидении позади Пушкин хмыкнул, начал цитировать какой-то стих

Вакханки, шлюхи, гейши, киски;

Теперь со мной живет жена,

А ночью снится тишина.

Бойцы засмеялись, кто даже уронил что-то железное. Надеюсь не гранату.

Автобус вырулил из аэропорта, почапал по темным улицам ханойских предместий.

— Кто автор стиха? — я повернулся к Байкалову — Смешно пишет

— Какой-то Губерман. Дали тут на досуге почитать литературный журнал… Хорошо чертяка сочиняет. Лучше меня.

Ах да, Пушкин же у нас поэт…

— Как называется?

— Синтаксис

— Не знаю такого

— Самиздатовский. Через копирку напечатанный.

Тут то я и охуел. Взял Незлобина за отворот комбеза, тихо произнес:

— Ты что, блядь, творишь?!

— А что такого? — Байкалов слегка побледнел — Обычный журнал. Ну там статьи, стихи, ничего такого…

Я слегка приподнялся, посмотрел в салон. Слава богу, Зорин с Зайцевым расположились на заднем сидении и о чем-то тихо разговаривали.

— Это же антисоветчина!

— Да он старый, потрепанный. Ничего там такого нет…

Угу. Три года тому назад как посадили каких-то Синявского и Даниэля. Замполит все уши прожужжал насчет подрыва бдительности через гнилую творческую интеллигенцию. Тоже рассказики сочиняли, статейки, да стишки про ужасную жизнь в СССР. А потом бац, ЦРУ, дело советских диссидентов… Полный комплект.

— Не смей таскать на базу нелегальные издания! Слышишь?! Сам подставишься и всех нас под монастырь подведешь

— Ну хорошо, хорошо — Байклов обиделся, отвернулся и уставился в окно.