Девушка в наушниках

Но я — человек…

Жаль…

Странная привычка не только у меня…Когда я слышу такое от мамы, то…

Удивительно…я так похожа на нее…именно в этом слове "люди"…

Чтобы она сделала в такой ситуации?

Она бы нашла выход…

Сейчас я по-настоящему понимаю, что хочу домой…к самому родному человеку…

Но я стою здесь…плачу…слушаю стоны и крики…

— Ответь мне.

— Нет, — произнесла я, ожидая той самой боли.

Но брюнет только усмехнулся.

— Пытаешься быть смелой? — спрашивает он.

— Нет.

— Ты глупая, но и умная.

Как это понимать?

— Пойдем в комнату, — говорит брюнет и берет полотенце.

Он вытирает мои руки, и мы направляемся на второй этаж.

— Так ты знаешь ответ на загадку? — спрашивает он, когда я неуверенно сажусь на край кровати.

Я сглотнула.

— Нет.

— Это любовь.

— Любовь?

— Да. Сладкое и горькое. Разве люди так не говорят?

— Не знаю, — шепчу.

Любовь? Разве можно было разгадать по двум характеристикам?

Глупая загадка…

— Ты можешь загадывать как-то…подробней…пожалуйста, — произнесла я.

— У меня не выходит, да?

Я неуверенно пожимаю плечами.

Брюнет плюхается на кровать.

Я тут же встаю.

— Куда? Сядь, — просит.

Он лежит, опираясь на локоть.

Я медленно сажусь обратно.

— Ты веришь в ангелов? — вдруг спрашивает он.

— Наверное…

— Значит, есть ад и рай?

— Не знаю…

— Узнаешь после смерти, да?

Я снова слегка пожимаю плечами.

— Ты…в какой-то организации?

— В смысле? — не понимает он.

Потом он улыбается и кивает.

— Можно и так сказать, думаю. А что?

— А…

— Спрашивай. Не бойся.

— Ты…вы…вас много?

— Да.

Боже, сколько же таких психов?

— Хватит каждый раз обращаться к нему, — бурчит брюнет.

Я не понимаю…

— К кому?

— Зачем людей приучили каждый раз говорить «боже»? Что не случится так…боже, боже, боже… Сколько можно? Нет, ну… «черт» тоже пошло в ход, но не так часто. Вот это «боже» меня бесит.

Я округлила глаза.

Откуда он…

— Мне просто не приятно, когда ты это произносишь или думаешь. Перестань.

— Ты…читаешь мысли? — спросила я, не веря.

— Ну…

Брюнет лег на кровать полностью, закинув руки за голову, и прикрыл глаза.

— Можно и так сказать.

Не может быть…Это все мне кажется…

Ну не может же он читать мысли!

Долбанный сектант…

Но иногда психи умнее всех…

— Что же я сейчас думаю?

— Что я — дурак.

— Ты…просто…угадал, — произнесла в замешательстве.

Это же можно было предугадать…

— А сейчас?

— Я красивый.

— Нет.

Какого черта?!

— Да. Ты только что подумала «он — красивый».

— Нет. Я подумала…

— Что я красивый, — перебил он меня, открыв глаза.

Брюнет ухмыльнулся.

— Любимый цвет — цвет моих глаз, — пропел он, а потом засмеялся. — Люди — такие люди.

Я не думала об этом…Вранье…а я дура…даже поверила на секунду…

Наивная…идиотка.

— Эй! Перестань! — перебил он мои мысли. — Ты уже придумываешь имена нашим детям! — наигранно удивленно произнес брюнет, округлив глаза и сделав вид, что к нему пришла эта «важная» догадка и ошарашила его.

Убийца шутит…как на это реагировать?

Он просто насмехается надо мной. Эта тварь убивает и насилует молодых девушек, а сейчас просто смеется.

Ему весело…

Я сжала кулаки, сдерживаясь от желания броситься на него.

Когда же это закончится?

— Ты считаешь себя богом? — спросила я сдержанно.

— Нет, детка. Никогда не хотел им быть.

Кажется, этот вопрос его задел.

Он говорит как будто Отец — Бог…Может…у него ассоциации с его отцом…

Но лучше промолчать и не злить…Хотя…

Он тогда смог угадать мои мысли…сказал об отце…о моих чувствах…

Но может…он просто угадал…

Уродам везет…

— Мой отец был плохим человеком. А твой? — осторожно спросила я.

— Почему был? Он же жив.

— Да…

— Я не спросил.

Ну конечно…он все знает. «Читает мысли»…так и поверили…

— Так каким был твой?

Что мне еще остается? Может, у меня получится уговорить его отпустить меня…

Как там говорится?

Убивая, не спрашивай имени…

Понедельник 21 октября 2019 года

Ночь

Меня пугает старость…Не моя…Людей, которые меня окружают…

Особенно старость матери…

Так сложилось, что мы — семья…мы — то, что есть у нас…все то, что есть…

Я не замечаю ее старости…Долгое время…Потому что мы всегда рядом…

Люди, которые вместе проводят много времени, не замечают изменений…не замечают каждой новой морщинки…

Иногда я смотрю на нее…и боюсь…

Сколько времени осталось? Лет пятьдесят? Надеюсь…Разве это много? Совсем чуть-чуть…

А время, зараза, летит…спешит…

Я так сильно боюсь…Это нормально…

Дети взрослеют…родители умирают…

Вот только я не переживу это…

Просто между нами больше понимания, чем у других матерей и их дочерей…

Привязанность…

А если…я узнаю, что он умер…Я буду счастлива? Или безразлична…

А может…я заплачу?

Не знаю…

Но это меня пугает…

Что будет через десять лет? Сколько времени останется у мамы? Сколько у меня?

А он…я хочу верить, что он останется…в любом случае…

Хочу верить в сказку, хоть сама и была в полном дерьме…

Сколько времени пройдет…Это будет продолжаться…

Смерть…всегда будет…В каждом вдохе…В каждом взгляде…В каждом дуновении прохладного ветерка…

Я хочу, чтобы она жила вечно…Этот маленький светлячок в темноте…

Я всегда мечтала быть такой же…похожей на нее…И буду мечтать…