Девушка в наушниках

***

— Эльвира, почему люди всегда должны прощать грехи умерших? Или говорить только хорошее? Это же глупо.

— Я…не знаю, — прошептала, собирая осколки веником на совок.

— Хорошо. Сформулирую по-другому. Если я умру, ты придешь на похороны и будешь рассказывать какой я был хороший человек? — насмешливо спросил он.

Я слегка пожала плечами, продолжая медленно собирать осколки.

Казалось, закончу эту роботу и случится что-то плохое.

— Не…

— Не знаешь? То есть ты допускаешь мысль, что будешь расхваливать меня? — спросил он, вставляя подходящее по размеру стекло в окно. — Подержи.

Я тут же испуганно бросила веник и совок. Подошла и прислонила ладони к стеклу.

Брюнет засмеялся, убирая свои руки.

— Чего ты так испугалась?

— Думала…нужно быстро…что ты не удержишь…извини…

— Да брось. Не стекло, конечно. Просто не спеши ты так.

Брюнет начал забивать гвозди. Я нахмурилась. Он это делает впервые?

Не очень хорошо выходит…

Забил гвозди, согнул их ближе к стеклу, чтобы держалось…и все?

— Ну…как-то так, — буркнул он, вставая с корточек.

Я отстранила руки от стекла.

Руками скользнула по ткани кофты на животе, вытирая потные ладони.

Даже отпечаток на стекле остался.

— Ты снова заболела? — спросил брюнет.

Он подошел ближе и положил ладонь на мой лоб.

— Все хорошо, — тут же произнесла я, делая шаг назад.

— Стой, — прозвучало, как приказ.

Он схватил меня за запястье и притянул поближе.

Внутри все сжалось от страха.

Брюнет снова положил ладонь мне на лоб. Его ладонь была холодной.

Даже приятно от прохлады стало.

Это не мои холодные и потные руки.

— Какой в этом смысл? — закатил он глаза, убирая руку.

Вторая так же сжимала мое запястье. Хватка стала крепче.

Больно…

— Мне…больно…отпусти…

— Зачем? Ты же причиняешь себе боль? Значит, тебе нравится?

— Нет…

— Не нравится? — он еще сильнее сжал мое запястье.

Я схватилась за его руку, пытаясь освободиться.

— Пожалуйста, — умоляюще произнесла, чувствуя подступающие слезы. — Больно…

— Ладно.

Брюнет отпустил. Я потирая запястье, немного отошла от него.

Хотелось убежать…Просто развернутся и бежать, но я сдержалась.

Разве я не пыталась?

Я посмотрела на дом напротив.

Он не выглядит заброшенным…Значит, кто-то должен приехать…

Меня же ищут? Меня же спасут? Конечно же…

Просто нужно тянуть время…

— Знаешь что написала мать моего брата на открытке, которую подарила ему? — спросил брюнет.

Я растерянно перевела на него взгляд.

— Ублюдок, когда ты сдохнешь, — сказал он и начал смеяться.

Я сглотнула.

Псих…Он же говорил, что у них не было матери…

Брюнет успокоился и заметил мой испуганный и вопросительный взгляд.

— Она нам не мать, но мы ее так называем. Она появилась, когда нас…выгнал отец.

Бред…

— И перестань думать о побеге, — серьезно произнес брюнет, приближаясь.

Он погладил меня по голове.

— Пойдем.

Он подтолкнул меня к двери. Когда я вошла, увидела через открытые двери на кухне Олега.

Он разговаривал…с…с собой…на каком-то странном языке.

— Ты что? Ждешь пока я тебя разую, принцесса? — услышала сзади насмешливый голос брюнета.

— Нет…я просто…я не…

Я быстро присела и начала разуваться.

Я замерла, когда почувствовала как он снова меня гладит по голове.

Как домашнего питомца…

Ненавижу…урод! Какой же он…Я ненавижу когда меня гладят по голове…когда трогают мои волосы…

Я ненавижу когда ко мне вообще прикасаются…

Я так сильно сжала зубы, что даже челюсть заболела. Только бы не зареветь…

Я встала с корточек, тем самым останавливая его действия.

— Я в комнату, — прошептала и пошла на второй этаж.

Голос Олега все так же доносился с кухни.

Я зашла в комнату, села на кровать и обхватила голову руками.

Сколько это будет продолжаться? Что мне делать?

Я всхлипнула и нервно смахнула слезы.

Черт! Почему я?!

Я встала и подошла к окну, зло размазывая слезы по щекам.

А потом застыла. Сердце сильно заколотилось.

Я увидела человека в черном плаще и шляпе, которая закрывала его лицо. Он стоял на дороге напротив этого дома и курил.

Было видно, что он высокий и очень худой. Рука, которой он держал сигарету, была слишком костлявая. На пальце странное кольцо…

Я вижу как к нему подходит брюнет и что-то говорит.

В груди зарождается надежда, но в следующее мгновение, незнакомец поднимает взгляд к окну и все внутри холодеет.

Я отпрянула от окна.

Его глаза…Лицо старика было покрыто паутиной морщинок. А глаза были черными…совсем…

Нет, мне показалось…

Я снова пытаюсь подойти к окну, но мне становится очень холодно. В горле пересохло и я кашляю.

А если он может меня спасти?

Нет…

Я просто не могу…

Мне так тошно…

Я подошла к кровати, легла на нее и укуталась в одеяло.

Почему же так холодно? Что со мной происходит?

— Эльвира? — позвал меня брюнет.

Как он так быстро пришел? Как я только не вздрогнула?

Я лежала на боку, лицом к окну. Мне хватило только глаза закрыть, чтобы притворится спящей.

— Эльвира?

Я не отозвалась. Сердце билось, трепыхалось так, словно хотело выскочить из груди.

Вторник 22 октября 2019 года

День

— Привет, — подходит ко мне Дима.

— Привет.

Я смотрю на дверь кабинета психотерапевта и мечтаю о ее скором открытии.

— Как дела? — спрашивает парень.

— Нормально.

— У меня тоже.

Повисает неловкая тишина.

— Почему ты пришел так рано? — спрашиваю я, боясь, что он снова будет со мной на сеансе.

Не дай…Черт!

— Ты спрашивала обо мне?

Я перевожу взгляд на парня. Он улыбается.

— Нет…просто не может же быть, что у нас одно время.

— Я подумал, что лучше будет вместе полечится. Как вчера.

Я глубоко вздыхаю.

Ну зачем ему это?

Из кабинета выходит пожилая женщина и тихо ругается. Захлопывает дверь и уходит.

Я провожу ее взглядом.

— После тебя, — слышу голос Димы.

— Что? — не понимаю я, переводя взгляд на парня.

А…он открыл мне дверь.

— Спасибо, — произнесла, проходя в кабинет.

— Привет, Эльвира, — здоровается Павел, вставая из-за письменного стола.

Он замечает Диму и вопросительно поднимает бровь.

— Что ты тут делаешь? — спрашивает Павел.

— Эээ…ну…я просто сегодня занят буду…пришел раньше…

Психотерапевт качает головой.

— Ладно, садитесь.

— Я могу подождать в коридоре, — сказала я.

— Тебе так неуютно общаться со мной в присутствии Димы? — спросил Павел.

Он психотерапевт или идиот? Как можно такое спрашивать? Когда рядом этот человек?

— Да. Мне не удобно. Я прихожу к вам, чтобы пообщаться с вами. Вы психотерапевт. Я могу рассказывать что-то личное только когда мы наедине.

Он хмыкает, намекая на то, что ничего личного я не рассказываю.

— Давай сегодня сделаем исключение.

— Я не буду мешать, — произнес Дима.

Исключение было вчера! Какого…Как же это все бесит!

Я устало вздыхаю.

— Хорошо.

Я сажусь на диван. Плед не беру. Скрещиваю руки на груди.

— Извини, — шепчет Дима, садясь рядом.

Теперь я чувству себя сукой…

— Это ты извини, — тихо выдыхаю я.

Печальный факт: невозможно нравится всем.

— Мне нравится быть Лишь собой…

Хотелось бы так сказать и поверить в это. Везет людям, которые принимают себя…или просто верят в то, что они приняли себя таким…

Всегда будут сомнения…

Я часто вижу уверенных в себе людей, но…Думаю, что они просто притворяются…Может, не все, но…

Перед всеми покажи себя самым счастливым, а дома поплачь…

Я никогда не видела в этом смысла. Я думаю, что лучше пусть все считают, что твоя жизнь — дно…А ты в это время на самом деле счастлив…а жизнь играет яркими красками…

Или…В моем случае…Когда жизнь — дерьмо…Я просто живу…Не пытаюсь показать всем, что я счастлива…Но так я могла поступать раньше…

Сейчас…я должна постараться…И заставить всех поверить, что я — не больная…Что я…это все та же я…

Врать себе…Заставить себя поверить в то, что все…что я видела и слышала…было галлюцинациями…

Что он…Просто человек…просто псих…просто убийца…

Который отпустил меня…или нет?