Солнце на излете

На лихаче

Эти бестрепетные руки,
Эта удивленно поднятая бровь,
И глаза, бесстрастные от скуки, –
Это не любовь.
Но ведь это утро только первой ночи,
А над парком шум тревожный и весенний…
Каждое новое горе непонятно жесточе,
Каждое новое счастье непонятно мгновенней.
А рысак рассыпается искрами
Сухо рвущих дорогу копыт,
Не продлить поцелуями быстрыми
Час, что до дна допит.
Города ропот стихнет
Вы взглянете просто и прямо
Ах, там, где святых нет
Вы – только усталая дама.

Петровский Парк.