Бракованный герой

* * *

— Зачем? — я недоумённо смотрел на прерывисто дышащего воина лет сорока, в потертом красном плаще и явно оставленном, как память о службе в четвёртом легионе.

— Что? — мутный взгляд воина с трудом сфокусировался на мне. Его мысли явно торопились за грань мира живых.

— Ваш господин мёртв. Вы были в курсе, что я лорд Блэк, а не случайно забредший к вам рыцарь с парой воинов. Я бы прекрасно понял ваше рвение до того, как ваш господин умер, но сейчас-то это к чему? Тем более в таких обстоятельствах.

— Мы не думали, что вас столько, нам сообщили другое, — просипел мужчина, с горечью осматривая стоящих вокруг моих воинов.

Однако, значит подозрение оказались верны и меня подставили. Впрочем, судя по словам воина — нас обоих разыграли, как пешек. Сделав так, что Мартин не сбежал — лови его потом, и притом внушив ему ложную оценку сил противника.

— Ну, допустим, но что вами двигало?

— Сестре ублюдка мы не нужны. Да она нас и ненавидит, как и братца, пока он был жив. Но его она ещё и боялась. Перспектив для нас у неё на службе нет. Зато если продать меч «Мясника», который утащил ваш человек, хватило бы всем нам надолго.

— Постой, — я вдруг осознал, что кое что недопонимаю. — Во-первых, что за сестра, а во вторых… — оборвал я себя, сам догадавшись, что в спешке они не заметили брошенного мной меча в сене. К тому же в конюшне был полумрак и такое вполне возможно. Случайная мелочь — и куча трупов, которым бы жить и жить.

То что они не поняли, кто убил их господина — дело понятное. Тут так не принято. Подобные моим действиям, конечно, дело обычное, не не для человека моего статуса — это удел обедневших дворян, максимум — рыцарей без феода и большой дружины. Однако, осталась странность.

— Так, что за сестра? — тряхнул я за плечо, снова начавшего «плыть» воина. — У Мартина есть жена, а про сестру я не слышал.

— Это один и тот же человек, — прошептал сквозь боль, криво ухмыльнувшись, лежащий в пыли человек.

— Мда, — не зная, что сказать, поднял я взгляд на стоящего рядом Лиама. Оруженосец брезгливо пожал плечами, сам недоумевая.

— Сводная, но всё же сестра. Сэр Мартин заделал ей сыночка, а после женился, — заперхал лежащий на дороге.

— Ублюдок даже более ублюдочный, чем это полагали, — хмыкнул я, обращаясь к окружающим.

— То есть вас послала не она? — уточнил я у последнего оставшегося в живых воинов «Мясника», но отвечать мне уже было некому.

Застывший взгляд лежащего, из которого зримо ушла жизнь, смотрел уже куда угодно, но не на меня.

— Что дальше, милорд? — уточнил Хок.

— Возвращаемся. К крепости, где осталась эта то ли жена, то ли сестра, — уточнил я.