Моя чужая. (не)вернуть любовь

- Ему нездоровится, - отвечаю спокойно. – Ничего серьезного, но пришлось приехать мне с женой.

Последняя фраза не к месту. Но я хочу сразу обозначить границы. А не для того, чтобы посмотреть на реакцию Алёны… которой нет.

Меня откровенно проигнорировали. Опять.

Ну что ж, пожалуй, это к лучшему. Не будет никаких недомолвок и… может, нам удастся пообщаться? Нет, стоп. Это невозможно. Не верю, что Алена забыла мою выходку. Я и сам никак не могу ее забыть.

- И где же ваша супруга? – интересуется Бесстужев.

А мне хочется сплюнуть себе под ноги. Юлия усвистала в бар. Весь день мне мозги колупала как ей скучно. Я уже обрадовался, что хоть вечером от нее отдохну, но она неожиданно передумала и поперлась со мной.

Чтобы сразу же исчезнуть, завидев какую-то подружку. Или друга - мне все равно. Поэтому над равнодушным пожатием плеч стараться не пришлось.

- Жена отдыхает. Деловые разговоры – не ее стихия.

Юлия бы с удовольствием сбежала в клуб или на какую-нибудь тусовку. Но об этом я умолчал.

Бесстужев неопределенно кивает:

- Что ж… понимаю. «Вектор-Элит», говорите… Я рассматривал вашу фирму в качестве партнёра.

На самом деле фирма не моя. Я просто доверенное лицо, и у меня свой бизнес, вернее - проекты. Впрочем, не важно.

Начинаю аккуратно лить информацию, но мысли никак не хотят собираться в кучу, кружат рядом с утонченной женщиной, которая однажды бегала босиком, лихо взбиралась на деревья и вместо ассиметричного каре носила толстую косу. Ей очень шли длинные волосы. Мне нравилось их перебирать.

Диалог набирает обороты, но Алена все так же меня не замечает. Беседует с черноусым мужчиной. Улыбается.

Да, она очень изменилась. Стала настоящей леди. Но без пафоса, без нарочитого желания кому-то понравиться. И мужчины бросают на нее откровенно заинтересованные взгляды.

Выросла девочка… Ну так семь лет прошло. И от этой мысли внутри опять неприятно тянет. Навевает ненужные воспоминания, которые я давно похоронил в шелухе прошлого.

Наш кружок постепенно становится больше. Алену перехватывает какая-то незнакомая женщина. Забрасывает вопросами, уводит в сторону…

Смотрю, как девушка удаляется, плавно покачивая бедрами. И некстати вспоминаю, насколько часто на них оставались синяки от моих пальцев.

В груди тяжело екает, расползается жаром.

Черт…

Угораздило же встретиться. Лучше бы поехал Оболенский. Вместе с Юлией.

В кармане вибрирует мобильный. Смотрю на экран и мысленно закатываю глаза – а вот и тесть.

- Прошу прощения, я на минуту, - киваю на мобильник. – Слушаю, - а это уже Оболенскому.

Тот неожиданно бодро интересуется, как идут дела. Распрашивает про Юлию. У Оболенского куча недостатков, но отец он хороший.

Кратко ввожу его в курс дела. Тесть недоволен моей сдержанностью, но, когда я упоминаю, что меня ждёт Бесстужев, быстренько сворачивает разговор. Наконец-то.

Возвращаюсь обратно, а Бесстужева и след простыл. Черт! Я раздражённо оглядываюсь по сторонам. Куда он отправился? К супруге?

И опять по нервам царапают тонкий коготок неудовольствия. И недоумения… Я до сих пор не могу поверить, что Алена – его жена.

- … какая красотка, видали? – доносится до меня негромкий разговор троих мужчин. – Я б с такой…

- Прикрой пасть, - цыкает его приятель. – Король за свою жену глотку перегрызает.

Король? А, да… Король Артур. Я что-то такое слышал о Бесстужеве.

- Так уж и готов. Она же обычная…

- Данила, забери у этого придурка стакан. Не обычная, Васек. Очень необычная…

И мужчины удаляются.

А я остаюсь стоять. Хреновый вечер… И перспектива сработаться с Бесстужевым тоже так себе.