Восьмая нота Джокера. Книга 1

И я поддаюсь.

Сперва несмело, а потом всё свободнее двигаюсь вместе с остальными под какой-то незнакомый микс, и тело само ведёт в нужном ритме, напоминая о моей любви к движению, притягивая ко мне всё новые взгляды, один из которых ловит меня, как в сеть, так что весь мир перестаёт существовать.

Наши глаза встречаются – мои карие, его разноцветные, но сейчас совсем тёмные, и это что-то взрывоопасное. Блондин медленно направляется прямо ко мне, рассекая толпу и оказываясь так близко, что я ощущаю запах его одеколона и чуть хмельное дыхание, опьяняющее не хуже алкоголя.

Он кладёт одну руку мне на талию, словно собирается присоединиться к танцу, но вместо этого наклоняется к уху и шепчет:

─ Будешь носить такие короткие шорты, нарвёшься на неприятности. ─ По коже табуном проносятся мурашки, только это длится недолго, потому что буквально через секунду меня обжигает льдом, а на майке расползается мокрое пятно, и я отскакиваю.

─ Ты нормальный?

Царёв опрокинул на меня своё пиво, а теперь стоит и ухмыляется, пока всё это уже снимают на камеру, вновь веселясь за мой счёт.

─ Упс, ─ выдаёт придурок, а у меня перед глазами темнеет.

И это офигеть, какой плохой знак.