Тигра

6

Кристина

В такси я постоянно зеваю. Время позднее, дома я привыкла жить по режиму, в ночных клубах не пропадала - у меня очень строгий папа. Да и здесь я обычно ложусь рано, утром на работу, надо быть бодрой и свежей.

Даже хорошо, что так получилось… вернее, не получилось с работой. Уснула бы прямо на переговорах. Или тормозила бы нещадно, подыскивая нужные английские слова.

А Оливер милый… Хоть и немного странный. Может, он просто устал. Или разница менталитетов сказывается. Я не совсем его понимала. Возможно, он меня тоже.

У меня мама татарка, а папа русский. И даже у них есть какие-то недопонимания по некоторым вопросам. Что уж говорить о разнице между русскими и англичанами…

Вспоминаю родителей - и в груди щемит. Даже слезы на глаза наворачиваются. Я так соскучилась! Но хуже всего то, что папа со мной теперь не разговаривает. Да и мама тоже… строит из себя послушную жену.

Когда я сообщила им, что нашла работу в Дубае, папа взбесился. Так кричал! А мама все время повторяла: “Ты же у нас домашняя девочка, жизни не знаешь. Ты вообще как не от мира сего”. Да нормальная я! И нормально справляюсь.

У меня все хорошо. Меня окружают прекрасные люди. На работе руководство отнеслось очень душевно. И коллеги замечательные, на любого можно положиться. Тот же Алекс… уверена, он всегда мне поможет. Во всем. И Олеся с Элей, и Маша, которая сегодня где-то потерялась - отличные девчонки. Мы очень быстро подружились.

Даже с Камилем я нормально договорилась, хоть ему и не все во мне нравится. Он неплохой человек. А Оливер вообще прелесть! Такой галантный англичанин, истинный джентльмен.

А мама уверена, что я наивная и не разбираюсь в людях. У меня есть интуиция! И она меня не подводят.

Ладно, мама с папой успокоятся. Рано или поздно поймут, что я взрослая. Мне уже почти двадцать три! И я вполне могу жить самостоятельно. Даже в Дубае. Я всегда об этом мечтала, поэтому и учила языки. Хотела путешествовать по миру, жить и работать в разных странах. Мечты сбываются!

Выхожу из такси. И - чуть не падаю в обморок от удивления. Потому что за моей спиной внезапно возникает тот самый симпатичный земляк. Но он выглядит не так, как в начале вечеринки. Он какой-то… как будто пьяный, что ли?

Лицо напряженное, глаза неестественно сверкают, дыхание прерывистое… Про деньги спрашивает… Что ему до моих заработков? И до моей мамы?

Вот это уже прям бесит. Не трогай мою мать, нахал невоспитанный!

- Она просила присмотреть за тобой, - выпаливает он.

- Ты знаешь мою маму? - наезжаю на него я.

Конечно, уверенная в отрицательном ответе.

- Повторяю вопрос: твоя мама знает, чем ты тут занимаешься? - твердит он, как заевшая пластинка.

И яростно вращает глазами.

Он вообще, вменяемый?

Блин… до меня начинает доходить. Безумный взгляд, бледная кожа, прерывистое дыхание… Да он наркоман! Обдолбался какой-то дрянью и ничего не соображает.

Мне становится по-настоящему страшно. Говорила, мне мама, что я слишком доверчива… Но тут моя интуиция срабатывает четко. От этого опасного типа надо держаться подальше!

Я помню, что с неадекватными людьми нужно разговаривать спокойно. И постараться переключить их внимание.

- Как тебя зовут? - спрашиваю я.

- Тимур.

- До свидания, Тимур.

Я разворачиваюсь к двери и делаю пару шагов. Осталось только приложить магнитный ключ… Но я не успеваю. Тимур оказывается передо мной.

- Иди домой, - говорю я. - Проспись. И больше не употребляй эту дрянь.

Да, я все-таки не выдерживаю и перехожу на назидательный тон.

- Что, бля? - рычит он.

- Ты плохо выглядишь. И, очевидно, ведёшь не самый правильный образ жизни.

- Ты вообще оху…

- Употребление обсценной лексики вовсе не придаёт твоим словам веса.

- Чего?

Похоже, он меня не понимает.

Не надо было вообще с ним разговаривать. Надо было просто сбежать. И сейчас не поздно, кстати. Надо только сделать обманный маневр влево, а самой обежать его справа и…

А, нет… Сбежать не получается. Он хватает меня в охапку. Зажимает в железных тисках своих объятий. Прижимает к стене. Берет рукой за подбородок. И я не понимаю, что он хочет сделать. Поцеловать? Укусить? Скорее, второе. Очень уж злым он выглядит. Люди в таком состоянии не целуются.

- Пусти! - брыкаюсь я. - Наркоман!

- Проститутка! - парирует он.

Что?! Я… Да я ему сейчас… нос откушу! Или…

Я резко сгибаю коленку. Он тоже. Ставит блок. Не дает мне ударить по своему этому…

- Никогда так больше не делай! - произносит Тимур неожиданно спокойно.

Я лишь молча сверлю его разъяренным взглядом.

- Вреда особого не причинишь, силенок не хватит, - объясняет он. - Но мужик озвереет и тебе же будет хуже.

- Спасибо за консультацию, - бурчу я. - Пусти меня!

- Да кто тебя держит? Вали.

Я задыхаюсь от возмущения. Кто меня держит… Можно подумать, это я в него вцепилась! Да я вздохнуть не могу, не то что уйти!