Lvl 3: Двойник. Part 1

TRACK_06

Сэнди была права на все четыреста процентов. Я проспал не просто дохрена обновлений, а ДОХРЕНИЩА! Одно только вот это вот чего стоит. Граммофон. Грёбаный, мать его так и разэтак, граммофон, который на полном серьёзе крутит пластинку.

О, этот совершенно особый звук иглы, скребущей по винилу! О, этот саунд как из кастрюли! Ничего этого не было и в помине. Мне рыдать хотелось, потому что я слышал звучание нормальной такой эмпэтришки, к которой винил, диск, игла и раструб прилагались просто в качестве скина. С тем же успехом могли нарисовать бобинник или бумбокс, или поющий корень мандрагоры.

— Сапожники, — прошептал я граммофону. — Пидарасы...

В детстве, помню, я так для себя решил вопрос, чем граммофон отличается от патефона. Ну, когда ещё читать не умел. «Громофон» поёт громко, а патефон — «патешно». Жизнь показала, что всё обстоит немного иначе. В частности, у граммофона труба наружу, а у патефона труба — внутри. Иными словами, граммофон — мужик, а патефон — баба. Вот и всё различие.

Сандра купила себе мужика. Ну, я в её ориентациях никогда не сомневался. Да и при чём тут ориентация? Кто вообще трахается с проигрывателем, особенно по трезвяку? Я б вот тоже себе граммофон взял. С мужиком хоть поговорить нормально можно, выпить. А баба — тварь загадочная, непостижимая, её, чтобы постичь — любить надо. Секс — это ведь не что иное, как попытка мужчины проникнуть в потаённые глубины загадочной женской души, воплощённая физиологически...

Тьфу! Блин, заразила меня Сандра своей философией психологичной. То ли винчик взыграл. А скорее всего — и то, и другое.

— Ты, это, слышь? — повернулся я к Сандре, указывая пальцем на граммофон. — Обоснуй?!

На более внятный вопрос я оказался неспособен. И Сандра немного подвисла.

— Э-э-э... — протянула она. — Это проигрыватель. Проигрыватель, это — Мёрдок.

— Схрена?! — не сдавался я.

— Мёрдок, что тебе нужно? — вздохнула Сандра. — Проигрыватель. Пластинка. Купила. В магазине. Слушаю. Ну, извини, должна же я что-то слушать, пока ты бухаешь! Так-то, конечно, к тебе бы пришла.

— Вот! — поднял я палец. — Во-о-от!

— Что — «вот»? — устало спросила Сандра и опустилась на стул. — Мёрдок, мне не нравится этот блеск у тебя в глазах. Ты же поспать собирался? Ложись, я сейчас постелю...

— Какой, на**й, спать, женщина?! — взревел я. — Ты мой менеджер или где? Почему, увидев эту х**ню в магазине, ты не пришла ко мне с докладом? Где наша обновлённая стратегия продвижения? Х*й с ней, с обновлённой, где хотя бы старая?!

— Слышь, алкашина! — вскочила Сандра, злая, как грёбаная фурия, только что без копья. — Я тебе когда ещё говорила, что я нихрена не менеджер?! Ты мне что тогда сказал, а? Или у тебя уже от водки память накрылась? Ты сказал, что тебе класть три кучи, и я как есть тебя устраиваю! Не нравится — пошёл нахер, я вообще официально с тобой никакими договорённостями не связана!

— Ладно, осади, — махнул я рукой, поняв, что погорячился. Но успокоить Сандру оказалось не так просто.

— Стратегия продвижения! Да *б же ж твою-то мать, чего он захотел! Как, по-твоему, я должна её выстраивать?! Что там должно быть написано? «Пункт два: лидер группы бухает месяц без просыху. Пункт три: за ним носится разъярённая толпа с факелами. Пункт четыре: профит!» Такое, да? Не вопрос, сейчас напишу!

— Я ж говорю — осади, извиняй, перегнул...

— Как я могу хоть что-то планировать, хоть, б**дь, совместный ужин, когда ты неуправляем даже собственной башкой?! Давай я устрою тебе концерт сегодня вечером в семь? «Давай, Сандра, устраивай! Но ровно в шесть тридцать ты увидишь, как я, пьяный, вхожу внутрь ракеты, которая унесёт меня на б**дскую виртуальную Луну, а там я протрезвею и буду ныть, что у меня херовый менеджер, и инструменты в вакууме ни**я не звучат!»

Выпалив это, Сандра, наконец, заткнулась.

— Стыдно, — признался я. — Очень стыдно, даже вот в животе чего-то забурлило, как будто щас либо вверх, либо вниз хлынет. Чистая психология, никакого расстройства микрофлоры. Ладно, Сэнди, угомонись. Ты это — пробей, а? — Я постучал ногтем по корпусу граммофона. — Такая важная херня. Можно записать альбом, а потом — тур в поддержку альбома. И на концерте продавать пластинки. А те, кто от балды сами купят пластинку, потом придут на концерт. Одно — реклама другого. Согласись, круто? И бабла поднимем, и сами поднимемся...

Энтузиазма на лице Сандре читалось не больше, чем на ослиной морде, на которой не читалось вообще ничего.

— Я выясню всё, что смогу, — сказала она. — Но, Мёрдок...

— Ой, только вот не надо этих скучных доводов рассудка! — закатил я глаза. — Я в одном фильме мудром слышал: оптимисты — это те, кто не могут, но делают, а пессимисты — те, кто могут, но не делают. Мы тут будем оптимистами, хотя бы потому, что там, где мы, уже по определению ничего плохого с нами случиться не может. Всё уже случилось.

— Я хочу, чтобы ты посмотрел вот на что.

Сандра встала, подошла ко мне и сняла с полки худенькую стопку пластинок. Протянула мне первую. Спросила:

— Что это?

Я осмотрел конверт с двух сторон, пожал плечами:

— Джазовые стандарты. Пятидесятые.

— Хорошо. Это?

— Концерты Моцарта для скрипки, четвёртый и пятый, самый козырный. К чему клонишь?

— Подожди, вот это вот посмотри.

— Сэнди, это вообще х**ня какая-то. Музыка для релаксации?

— Это, Мёрдок, самые популярные здесь пластинки, которые расхватали, как горячие пирожки. А теперь взгляни вот на это.

Я присвистнул:

— Moneskin? Реально?!

— Ага. Самая популярная группа в реале сейчас, говорят. В мире, Мёрдок. Бабла гребут столько, что уже даже жопами жрать не успевают. Без проблем согласились на некоммерческой основе предоставить лицензионный альбом проекту.

— Это, конечно, херово, поскольку обостряет конкуренцию, но мы это обыграем. Например...

— Мёрдок... — Сандра положила руку мне на плечо. — Какая конкуренция? Они здесь нахер никому не нужны.

— В... В смысле?! — моргнул я.

— Я едва ли не единственная, кто купил их пластинку, и то я даже ни разу её не прослушала. Детишки тут, конечно, есть, но их не так много, слава Господу. А те, что есть, пережили смерть, и у них всё равно в голове что-то крепко сдвинулось. А в основном — люди хоть сколько-нибудь взрослые. Пожившие. Задолбавшиеся. Да, они ходят страдать хернёй в квесты. Но придя домой, они хотят поставить на диск что-нибудь фоновое и ненапряжное. Джазовые стандарты. Классику. Музыку для релаксации. Они не хотят, чтобы кто-то у них в доме орал дурным голосом под грохочущую музыку. Вот что я, как твой менеджер, поняла из простого похода в музыкальный магазин: в этом мире нет твоей аудитории, Мёрдок.

Ну, начинается... Помнится, братан мне то же самое залечивал: мол, рок-н-ролл мёртв, ты нахер никому не нужен, прогнись, играй х**ню...

— И что ты предлагаешь? — грустно усмехнулся я. — В джаз-бэнд переобуться? Нет, Сэнди, староват я уже — меняться.

— Ну, тогда...

— Если миру не нужен рок-н-ролл, значит, нужно заставить мир нуждаться в рок-н-ролле!

— Мёрдок, если бы ты играл рок-н-ролл, это было бы как раз в тему. — Сандра вернула пластинки на полку и, присев на стол, откинула волосы с лица. — Но то, что делаете вы... Короче. В пятидесятые и шестидесятые мир оклемался после войны, всем хотелось веселья и движухи, всем хотелось жить и радоваться жизни. Вот и появился этот твой рок-н-ролл. Какой бы смысл ты в этот термин ни вкладывал — рок-н-ролл это просто весёлая танцевальная музыка, которая бесила родителей тогдашних детишек. И когда целое поколение наварило на этой музыке миллионы, подросло другое поколение, которое выросло на улицах и не видело никаких миллионов, но видело, что популярная музыка далека от их жизни. Они начали играть панк. Так вот, Мёрдок. Ты вообще проскочил кучу этапов. Ты играешь такую музыку, как будто здесь уже все зажрались и лопаются от достатка, у всех всё хорошо и нет никаких проблем, но при этом есть какое-то количество маргиналов, которых это не устраивает. Но это не так! Все хотят просто наслаждаться спокойной жизнью, где нет никаких опасностей и тревог. А единственный маргинал — ты. Ты играешь музыку для самого себя. Вот такова неприятная реальность. А теперь давай как менеджер и артист решим, что мы будем с этим делать?

Теперь уже я опустился на стул. Вот ведь... Прям без ножа вскрыла и выпотрошила. И нахера Господь бабам мозги дал? Спасибо хоть, не всем. Ежели каждая будет такая умная, да при этом в постели такое золото, это ж мужикам вообще п**дец придёт по всем фронтам, категорически и бесповоротно.

— Сука ты, Сэнди, — пожаловался я ей (ну а кому ещё жаловаться-то?). — Вот прям табуретку из-под ног вышибла и сидишь, такая довольная.

— Нет, Мёрдок, — ласково сказала Сандра. — Я не вышибла у тебя из-под ног табуретку. Вот если б я сказала, что у тебя никаких перспектив нет — тогда да. А я сказала: «давай решим, что мы будем с этим делать». Создадим востребованный продукт и разработаем стратегию его продвижения. Я тебя из петли вытащила.