P.S. С любовью

Что ты — герой не моего романа…

Спустя минуту, показавшуюся вечностью, ее вдруг прерывает громкий голос Дэна:

— Что же ты загадала?

— А вот не скажу, — Сара показывает ему язык. — Иначе не сбудется.

***

Свадебный зал сверкает белизной с проблесками золота. Сара хмыкает — она никогда бы такую безвкусицу не заказала. Вот и еще одно подтведждение, что Джулия — невеста Дэна — ему не пара. Она не знает его так, как она. У них нет с ним ничего общего, вот ни капельки. А у нее, Сары, с Дэном целая школьная жизнь. Ну и что, что большую ее часть она не замечала его, горделиво приподнимала носик и удалялась под руку с каким-нибудь милым блондинчиком. Все совершают ошибки, даже пресловутые королевы школы! Но это ведь не значит, что она потеряла свой единственный шанс, правда, так ведь?

From Sarah with love

От Сары с любовью.

She’s gotta know what you are thinking of

Ей нужно знать, о чём ты думаешь.

Cause every little now and then

Потому что каждое мгновение,

And again and again I know her heart cries out for you

Снова и снова, её сердце тоскует по тебе.

Сара замечает Дэна практически сразу же. Высокий, темноволосый, улыбающийся, одетый в смокинг — кто бы мог подумать: вечно же в школе куртки со свитерами носил, — и счастливый-счастливый. Он стоит среди толпы гостей, с кем-то разговаривает, склонив голову. И Саре кажется, что вот он, ее шанс — подбежать, сунуть в руку письмо — как то, из детства, — или, черт его знает, подложить куда-нибудь, обнять, напомнить обо всех прожитых годах. Сара готова сорваться с места, но ее останавливает взгляд зеленых глаз. Рядом с Дэном о чем-то радостно щебечет рыжеволосая девушка. Она лишь на секунду поднимает взор, вопрошающе пройдясь по фигуре Сары, а девушка быстро отворачивается, скомкав письмо в кулачке.

Красивые.

«Боги, какие же они красивые вместе» — первая мысль, которая пролетает в голове у Сары. Это явно не то, что она ожидала увидеть. И… почувствовать. Аккуратно дергает браслеты на запястье, точно пытаясь вывести себя на нужные эмоции. Почему? Почему не кипит злость, грудь не сжимается от постыдных рыданий? Она ведь только что видела, как Дэн общается с невестой. Дэн больше никогда не будет ее, так почему, почему она ничего не делает? Еще не поздно, надо подойти, разрушить свадьбу…

Встряхивает головой, промаргиваясь, машинально поправляет прическу, макияж. Нет. Она не подойдет. Не нарушит счастья этой милой пары, на церемонию которой она все равно опоздала. Сара думала, что опоздала на целую жизнь, только-только увидев приглашение, только вот на самом деле жестоко ошиблась. Да, хотелось выцарапать глаза той девушке, но не от злости, нет. От чертового эгоистичного желания: она посмела забрать ее. То единственное, чем она владела со школы. То, единственное, которое по праву хотела назвать своим — без всяких наград, купленных на деньги отца. Только вот, кроме этого желания, не было больше ничего. Лишь осознание, что эгоистичный подростковый роман она наконец переросла, хотя так и осталась маленькой девочкой, ищущей своего принца.

Сара уже хочет уйти: ей здесь делать больше нечего. Задумчиво качнув клатч в руках, она прикусывает губу и поворачивается, задев краем платья одного из гостей. Которого она даже не заметила в погоне за призрачной мечтой.

Сара вскидывает на него взгляд. Блондин, высокий, голубоглазый, в костюме, зажимает что-то в руке. Он видит ее, чуть приподнимает уголки тонких губ, играет бровями.

— Что уставился? — Сара фыркает, чувствует, как по крови струится кипящий лимонад.

— Потише, милочка. Пришел на свадьбу лучшего друга, вообще-то, — неизвестный криво улыбается ей, и Саре чудятся в его глазах насмешливые искры.

Он немного приоткрывает сжатую ладонь, и Сара ахает: игральная карта. Шут. Та самая, из детства, с помятым краем и кривой надписью. «P.S. С любовью». Не может быть… В висках бурлит кровь, Сара рывком поднимает голову, во все глаза уставившись на гостя.

— Это я подложил тебе тогда ту карту, — он улыбается во все тридцать два белых-пребелых зуба, перекатывает тонкую ножку бокала между пальцами, и отчего-то Саре он не кажется таким уж чужим. Что-то в нем ей знакомо, но что… И вдруг ударяет: Джек. Друг Дэна. Крутился в той же хулиганской компании. — Дэн все подстроил. Знаешь, я был влюблен в тебя еще раньше, чем он, но так сложилось, что из всей «хулиганской» банды ты говорила только с Дэном. А я так хотел получить хоть какой-то знак твоего внимания, что готов был пойти даже на обман. Дэн передал мне, что ты сказки любишь, что ты загадала быть с принцем, который тебе карту принесет и королевой потом сделает. И письма твои он тоже мне передавал, правда, врал, что ты писала их мне, а не ему. Сам Дэн, только без обид, скорее, любил тебя, как сестру.

Джек улыбается — мечтательно-мечтательно — и, пока Сара лихорадочно пытается устаканить в голове все происходящее, протягивает ей руку.

— Танец позволишь? Раз мы все равно здесь. И та корона — от меня, угадала. Как и все предыдущие подарки и знаки внимания за все школьные годы.

Саре бы отказаться, закричать, что ее использовали, что она знать такого нахала не желает, только… Что-то ее останавливает. Что-то глушит злость и заставляет ее вложить пальцы в его ладонь, выйти на середину зала, услышав первые ноты песни.

Она ведь тоже скрывалась ото всех под маской. Тоже жила другой жизнью. Быть может, пора ей начать с чего-то реального? Например, танца? С принцем из ее желания под падающей звездой, с принцем, который подарил ей корону? И, кружась с Джеком в вальсе, Сара наконец понимает, что впервые улыбается по-настоящему.