Профиль мозга

Часть 1. Узловые точки, или "Не могут знать" - не значит "не должны верить"

Глава 1

- Да заткнитесь уже, кого там дьявол принёс!.. - беззвучно бормотал Игорь, морщась от незатейливой, но громкой мелодии дверного звонка. - Сгиньте все обратно в ад, воскресенье же!..

Звонившие не сгинули, и пришлось активировать юнифон. Вызвав изображение с дверной камеры, Игорь просипел, глядя на молодого паренька в бело-салатовой курточке и веселеньких, ярко-зелёных брюках:

- Кто?

- Доставка посылки! - радостным голосом сообщил паренёк, демонстрируя в камеру небольшой расписной контейнер.

- Оставьте под дверью.

- Распишитесь в получении, - парень сбросил в сетевую обменку бланк.

Поставив электронную подпись, Игорь упал обратно на подушки, наслаждаясь наступившей наконец тишиной - сегодня чувствительность была особенно повышенной. Это всё из-за того, что просидел за работой почти до утра, а результат?..

Результат был. Пусть не столь значительный, как хотелось бы, но всё же очередной шаг вперёд. Актиматрица обретает форму, и рано или поздно будет доведена до ума. Хотя лучше бы, конечно, рано, а то можно и не дотянуть. В груди вдруг забухало молотом, голова закружилась. Игорь опустил руку, подхватил лежавший на полу инъектор и сделал себе укол в шею.

Спустя пару минут полегчало, он поднялся и побрёл в ванную. Отражение в зеркале скривилось от отвращения, словно он видел себя впервые. Удивительное дело, как можно за столько времени не привыкнуть к тому, что происходит?

Ладно, чёрт с ней, с внешностью - он сплюнул в раковину - лишь бы главные органы продержались. Кожа, разумеется, тоже орган, однако сердце и уж тем более мозг сейчас поважнее будут. Без них ему, Игорю Трухакову, эту гонку не выиграть: болезнь доконает его быстрее, чем он сумеет создать правильно действующую актиматрицу.

Измерив свои жизненные показатели, он приободрился: всё было не так уж плохо. Кибердиагност даже не зажёг оранжевый огонёк-предупреждение, стабильно загоравшийся всю последнюю неделю, когда бы он ни проводил обследование - утром, днём, или вечером и невзирая ни на какие уколы. Что ж, отлично! Значит, сегодня можно будет интенсивно поработать!

Игорь включил кофесин, засунул в унипечку "Здоровый завтрак" и принялся торопливо одеваться, параллельно просматривая вчерашние записи и формируя список, какие расходные материалы нужно приобрести. Так, готово. А доставку пусть сделают в ближайший пункт автовыдачи, чтобы можно было забрать по дороге... "Доставка!" - вдруг вспомнил Трухаков и быстро прошёл к выходу, вызывая изображение с камеры на двери: на крыльце сиротливо мок под начавшим накрапывать дождём разноцветный контейнер. Увеличив охват камеры, Игорь осмотрел окрестности - в посёлке стояла тишина и безлюдье: пасмурное утро воскресенья отнюдь не располагало к прогулкам.

Открыв дверь, Трухаков взял контейнер - тот весил немного, не больше килограмма, и, судя по упаковке с гермошнуром, это было что-то скоропортящееся... - ну точно! - распечатав контейнер, Игорь небрежно бросил его на стол. Торт! Классический тортик с вишнями и выведенной шоколадным кремом надписью "36".

Снятая крышка контейнера запустила виртэк, и в воздухе развернулась открытка со словами: "Ты запретил, поэтому я ничего не пишу. Петя".

Настроение неумолимо портилось. Плюнуть бы на этот торт и уйти, да отчего-то не получалось...

"Господи! - мысленно воззвал Трухаков. - Если ты есть, ответь: почему все кругом такие идиоты? Почему им так нужно и важно тупо следовать дурацкому, навязанному системой, обычаю?! Только и могут, что по известному пути двигаться, ползти по уже прорытому кем-то ходу, миллиардами других тел отполированному. Черви! Простые системные черви!"

Он медленно опустился на стул, не сводя с торта глаз.

Кремовая шестёрка вдруг раскрутилась и настоящим коричневым червяком переползла на место перед тройкой.

Цифра превратилась в 13, а Игорь - в симпатичного худощавого подростка с тонкими чертами лица, чуть длинноватым носом, высоким лбом, слишком бледной, но чистой кожей и тёмным беспокойным взглядом.

Торт с надписью "13" прибыл утром, и мать поставила его в холодильник, сказав, что сегодня учитель к Игорю не придёт. Но не потому что день рождения, а потому что они едут в Центр исследований мозга делать тест.

"А торт?" - спросил сын.

"Съедим после, - улыбнулась мать. - Вечером".

"Ладно, а что там внутри?" - поинтересовался Игорь, провожая взглядом кремовые цветы и залитые блестящим желе фрукты.

"Узнаешь, когда попробуешь", - мать закрыла холодильник.

Но сын не узнал: вечером торт так и не съели - вернувшись из Центра исследований мозга, мать просто про это забыла, а Игорь ей не напомнил. Зачем, если нечего праздновать? День рождения? Да лучше б он и не наступал никогда! А что? Мало ли в жизни случайностей? Катастрофы, убийства, несчастные случаи! Миллион способов не дожить до тринадцати лет, чтобы не пришлось проходить этот ужасный тест... самый главный в жизни геноптика тест, который Игорь так бездарно, можно сказать - с треском, провалил!

Получалось, что супердорогостоящая генная оптимизация пролетела мимо цели, угодив в "молоко". Что ж, справедливости ради надо сказать, что это не было совсем уж неожиданностью. Многое настораживало и раньше, но поскольку интеллект полностью развивается к тринадцати годам, мать всё же надеялась на лучшее, потому и тест запланировала как можно раньше - сил уже не было ждать хотя бы ещё один лишний день. В нетерпении пребывал и сын, он даже пытался подготовиться к предстоящему испытанию, да не помогло.

Тест не показал ни нестандартности, характерной для мышления одарённых людей, ни даже большого ума - коэффициент интеллекта Игоря лишь чуть-чуть превышал среднее значение.

Врач из Центра исследования мозга, кажется, это был нейрофизиолог, а может, нейропсихолог или ещё какой-то "-лог" с приставкой "нейро-" - Трухаков точно не помнил - заявил, что, по всей видимости, генопта просто не сработала. Ах, если бы это было так! Если бы действительно просто не сработала! Какое бы это было великое счастье - впору и отпраздновать! На самом же деле всё обстояло гораздо, гораздо! хуже. Но тогда никто этого ещё не понимал...

"Выбранная вами генная оптимизация включает дополнительный объём мозговой ткани, - сказал матери тот "лог" с приставкой "нейро". - Пока мы никакого увеличения не обнаружили, но мозг... - тут он заглянул в шапку результатов теста, разыскивая имя, - ...Игоря! Мозг Игоря ещё растёт. И будет расти до двадцати лет, поэтому, чтобы использовать возможный повышенный объём, надо продолжать изо всех сил заниматься, надо уже изучать медицину, наполняя и настраивая дополнительные нейроны и синапсы, так как ум зависит от синапсов - контактов между нейронами, вы поняли?"

Мать машинально кивнула, глядя в одну точку, и врачу это не понравилось. Он тронул её за руку и, заставив посмотреть себе в глаза, проговорил: "Количество синапсов растёт в детский и юношеский период и влияет на интеллект, поэтому ни в коем случае не прекращайте занятий!"...

"Однако ели же мы когда-то этот торт? Пусть и не в этот день?..

Что было там, под цифрой 13: бисквит, песочное тесто или слойка? Крем приторный или с кислинкой, воздушный или плотный? Внутри был шоколад? А может быть, орехи?.."

Вместо ответа коричневая кремовая единица снова вытянулась в червяка и, переползя за тройку, скрутилась клубком, выставив хвост вверх: "36". Сминая обмазанные кремом и обсыпанные шоколадной крошкой бока, Трухаков сунул руку в контейнер, вытащил торт наружу и, размахнувшись, со всей силы запустил в стену. Сочный шлепок с веером жирных брызг доставил неожиданно сильное удовольствие.

- Ну, спасибо, Петюня! - проговорил Игорь, наблюдая, как торт сползает по стене бесформенной, грязной кляксой. - Порадовал.

"С Днём рожденья, тебя!.. С Днём рожденья тебя!.. С Днём рож..." - мелодия известной поздравилки заиграла, как только Трухаков вынул торт, и оборвалась, когда в сенсор контейнера с хрустом вонзился кухонный нож.

* * *

- Давай, давай, Кулаков, соображай! - полковник Беркутов смотрел с виртуального экрана серьёзно, но по-доброму. - Хватит уже без дела болтаться.

- Да с меня только неделю назад карантин сняли! - возмутился Денис.

- Значит, неделя уже, как к службе готов, - уверенно заявил Беркутов. - Так что думай быстрее, сроку тебе до завтра.

- Завтра?!

- Да, - спокойно подтвердил полковник. - Генерал Самсонов ждёт тебя завтра в четырнадцать ноль-ноль.

- Но я ведь ещё не решил! - удивился Денис, но слова улетели в пустоту уже оборванного полковником соединения.

Денис свернул виртэк юнифона, чувствуя, что у него снова нет выбора. Как на Дзетте - там постоянно такое случалось. Вроде бы ещё только должен принять решение, но при этом все - и, что интереснее всего, ты сам - уже точно знают, что будет.

С этими военными всегда так: быстрота и натиск... однако не без иллюзии твоей свободы, думал Денис на следующий день, шагая по коридору Управления спецрасследований и вспоминая, как впервые увидел майора Борткова и полковника Беркутова. С тех пор прошло не так уж много времени, но Денису казалось, что целая жизнь.

Всё тогда было совсем не таким, как теперь, и сам он тоже был другим человеком. Беркутов, которого он знал сегодня, пожалуй, только внешне походил на того полковника, кто вместе с майором, примерно год назад, посадил его в мобиль и привёз сюда, в это неприметное здание без вывески над дверью. Если бы ему сказали тогда, что он будет работать в спецслужбе, он бы ни за что не поверил!

Хотя почему бы и не поверить, если однажды судьба уже преподносила Денису сюрприз, так круто перевернувший его жизнь, что теперешние перемены кажутся логичными и обыденными?

Плохая переносимость гипердрайва - приговор окончательный и обжалованию не подлежит. После каждого прыжка в гиперпространстве организму требуется отдых не меньше девяти месяцев. Из-за этого временного буфера плохую переносимость гипердрайва быстро окрестили буферсном, а страдающих ею - буферсами. В отличие от остальных людей, буферсы не могли выдержать гипердрайв в активном сне - их погружали в бессознательное состояние, а после прыжка они ещё долго приходили в себя, так что будь ты хоть семи пядей во лбу - с буферсном можно летать только изредка и пассажиром. А значит - никаких неизведанных миров, странствий, экспансии, никаких кораблей дальней разведки! Вот так открытие гипердрайва, широко распахнув человечеству дверь в космос, одновременно захлопнуло её прямо перед носом Дениса. Все его планы и мечты рухнули, чуть не похоронив под собой мечтателя. "Не годен" - всё! точка! - этот штамп навсегда перечеркнул красный диплом бортинженера, и жизнь Кулакова совершила такой крутой поворот, что голова потом ещё долго кружилась...

Но бывшие детдомовцы так просто не сдаются, не привыкать им биться за место под солнцем, так что Денис сумел найти равновесие и выстоять. Работал в страховой компании и учился, получая второе, юридическое, образование, чтобы из агента вырасти в следователя. И вот тут изрядно отдубасившая его судьба отложила кнут и улыбнулась, протянув пряник: Денис нежданно-негаданно нашёл своего отца - вот уж бонус так бонус к новой профессии страхового следователя, кто бы мог подумать!