Старшеклассник без клана. Апелляция кибер аутсайдера

Если переложить наши с Рашидом здешние драки, обе штуки, на знакомые мне реалии — то вспоминается чемпионат области на втором курсе.

Я тогда ходил в обе секции, универ и старая, к Михалычу. Выступал по мелочи тоже за обе команды, когда какой тренер попросит (учитывая, что их даты соревнований не совпадали в принципе).

На чистой области универу делать было нечего по определению и институтский тренер с чистой совестью махнул тогда рукой, отдавая меня в распоряжение отцовскому — окей, пускай за тебя бьётся. У меня там интересов нет, соревнования не вузовские.

Михалыч радостно потёр руки: свежий чемпион республики (что по вторым составам рахитичных студентов — не в счёт), на одну ступень выше первого разряда, целый кандидат. А вдруг. Тренерские премии и тут платят исправно.

В первом же бою мне достался точно такой кандидат, только взрослый. Двадцать пять лет, парняга по фамилии Меретов, после армии и контракта, в тот момент трудился вообще работягой на заводе. Спорт, как понимаю, был для него единственной отдушиной, чтоб не бухать лишний раз, пока себя в жизни ищет.

Респект, чё.

Закончилось всё быстрее десяти секунд.

Мы встретились посередине, каждый из своего угла. Я бросил левый прямой на автомате, чувствуя, что точно попадаю — очень уж активно он прёт, как бульдозер. Как-то даже странно для кандидата и вообще этого ранга — сейчас нарвётся же.

Бью и понимаю, что когда так прилетает в голову, ещё и от более высокого — я его точно остановлю (у меня рост был сто семьдесят пять в том теле, что для шестидесяти кэгэ огого).

Рассказывать долго и слов много, а в реальности таких подробных мыслей близко нет. Сознание чистое и пустое, тело движется само. Не знаю, как объяснить.

Попал я хорошо, ровно как предчувствовал и планировал. Жёстко, на встречных курсах, прямо "в пятачок".

Следующие доли секунды раскачиваюсь — закрепить с правой? Или он уже поплыл?

По-хорошему, на этом уровне так пропускать нельзя. Считай, приплыл — несмотря что левая.

Пока я мысленно примерял регалии победителя этого боя и мечтал о второй тренерской премии, дальнейшее уложилось ровно в ту самую десятую долю секунды.

Вот мой кулак только что не высекает искры со звоном из его лица.

Вот я расслабляюсь, откидываясь на заднюю ногу, чтобы тут же челночить вперёд: ему можно сливать воду, всё. Дело сделано. Теперь мне его только добить.

А вот синхронно с моим переносом веса правая Меретова прилетает в лицо уже мне. Прямо поверх моей левой руки, вернее, в разрезе локтя и невзирая на пропускаемый им вот сейчас удар.

Так не бывает — мелькнуло у меня одновременно с выключением света перед глазами.

Ну, как "с выключением". Упал на колено, часть сознания осталась. Небольшая.

Тренер быстро сориентировался и выбросил полотенце скорее, чем судья в ринге набрал воздух для счёта.

Потом, обсуждая эпизод с отцом (в зале его не было, но дома он вопросы задал), я откровенно ответил: с этим типом Меретовым и ему подобными в ринг вообще больше не выйду, наверное. Ну его нахрен.

Я в конце-концов студент мехмата и будущий математик, а не спортсмен. Мордобоем на жизнь зарабатывать не планировал никогда. В боксе — только потому, что в своё время отвёл отец, ну и по привычке, что ли. На период детства оно было как в школу ходить. А так по голове до взрослого чемпионата области не били, даже на вузовской республике.

И в спорте этом я оказался вовсе не для того, чтобы пускать корни в зале и чтоб мне так кувалдой в голову стучали те, кому я физически ничего сделать не могу. Даже если попадаю под прямым углом, как в учебнике.

Те ощущения припомнились мне оба раза с Лысым. Пальцем в глаз я ему, кстати, абсолютно случайно угодил: двигается он коряво, но очень уж непредсказуемо, как и все дилетанты.

И неожиданно резко.

Если говорить о математической модели подобного боя, то вот она: дилетант может удивлять бесконечно непредсказуемостью своей траектории. Но он будет больше пропускать и меньше попадать, если вообще попадёт.

У более профессионального (такого, как я) качество удара и количество попаданий выше. На выходе — сумма полученных поражений дилетанта всегда больше.

Сказки о том, что кто-то держит удар, как стена, сказки и есть. Любые повреждения накапливаются.

В реальности даже шестидесятикилограммовому мне достаточно правильно попасть в тяжа (Рашида) — и туши свет. Особенно если голый кулак в голову, перчатками-то не пахнет.

А здесь как будто реальность какая-то другая, словно в тех гонконгских боевиках, после которых ровесники отца резко утратили веру в себя в восьмидесятых.

Смешно, если бы не было так грустно.

Всё-таки быть взрослым — свои плюсы.

Наверное, будь здесь сейчас мой предшественник, это было бы сплошное испытание для его психики.

Не скажу, что я спокоен, как удав, но демонстративная изоляция и наручники, по здравому размышлению, воспринимаются как подобие чулана из Гарри Поттера: поражающий эффект — исключительно на той же психике, а не на теле.

Похоже, завуч действительно до колик трясётся над малейшей возможностью вреда местным аристократам.

А правда, что с Рашидом? Может, у меня есть какие-нибудь способности, о которых я не знаю? Что-то от предшественника? Какой-нибудь отсроченный удар? Например, есть же куча китайских фильмов на эту тему. Художественных. Комедий… Времён молодости отца…

Оглядевшись по сторонам, углубляюсь в меню своего браслета: всё равно технику надо осваивать. Не ходить же в будущем дикарём-питекантропом из мира двигателей внутреннего сгорания.

За четверть часа изысканий делаю массу настолько интересных открытий (хотя и предсказуемых), что от плохого настроения не остаётся и следа.

Я — не ребёнок и думать надо головой, а не психикой.

Ситуация может выглядеть безнадёжной и депрессивной, но какие-то выходы есть всегда. Пацан в этом теле просто перестал верить, но я-то знаю: если есть социальная иерархия, то это и есть вертикаль. А если есть вертикаль, то ротация вверх всегда возможна.

Ну не может быть иначе. Наверное.

Агитируя себя за позитив, жизнерадостно продолжаю потрошить меню нейро гаджета, когда на каком-то этапе обитая железом дверь (а может и целиком железная) открывается.

Ещё один негр, но уже не в форме, останавливается на пороге и оценивающе смотрит на меня:

— Допрыгался?