Знахарь. Черная полоса

Теперь сам револьвер. Буковки махонькие, но я со своим новым зрением их сразу разглядел, хотя написано не по-нашему, а по-английски, но перевёл сразу. Уж больно производитель оружия известный, а последнее слово, наверное, модель револьвера: Смит энд Вессон «Бодигард».

Сразу револьвер стал осматривать — прилизанный. Видно, что он не для посторонних глаз. То есть скрытого ношения. Рукоятка серая, не слишком удобная для моего кулака, но это не кистевой эспандер, а оружие последнего шанса — с ним не нянькаться. Как здесь барабан откидывается Ага, вот так. Пять патронов, а больше и не надо.

Небольшой ствол и лёгонький. Граммов, наверное, четыреста. Рукоять в крови была, а сам револьвер чистенький. В каморы барабана не затекло и барабан как новый. Нормально. Сунул в кобуру, прихватил ремешком, поёрзал — непривычно, но особой тяжести нет.

Теперь пистолет в наплечной кобуре. Надевать или нет? Кобура в крови была. А и х… член с ней! Состояние есть пистолет от состояния нет пистолета кардинально отличается. Рубашка белая у меня … была вчера. Сегодня уже тряпка замызганная. Галстук с меня ещё вчера стянули, когда врачи давление меряли и сердце слушали.

Ну всё. Готов что ли? Готов. Только напрямую я не пойду. Вдоль стены дома и через кухню. Под окнами пригибался. Дверь на кухню не скрипнула — позавчера смазывал. И только закрыв дверь кухни я понял, что что-то не так. Неправильно и очень непривычно.

Мля! Как это? Как такое может быть? Лес за моим участком как корова языком слямзила. За собственноручно высаженными кустами жимолости у самого забора не было леса. Куда сосны-то подевались? Что за млядство здесь творится? Может меня наркотой какой вчера накачали и мне всё это снится? Никуя себе глюки!!! А отбитый о беседку локоть тоже в бреду болит?

Ладно. Потом всё. Надо этих двоих найти. Пока они сами меня не нашли. Тихонько открыл дверь в дом. Сразу за дверью столовая — в ней пусто. На столе в вазочке конфеты и кружка с чаем. Это я ещё оставил. По левой стороне пойду. Через гостевую спальню. В ней последние годы жена спала.

Ага. Ожидаемо всё перевёрнуто. Ну хоть полы не вскрыли и то ладно. Вторая комната. Опаньки! Здесь он голубчик. Спиной ко мне стои́т, но поворачивается. Иди сюда падла вонючая. Короткая очередь прострекотала почти неслышно, а попал прямо в буркалы. Не глаза — это уже. Человеком здесь и не пахнет. Комната знакомо перевёрнута. И вонь от мочи. Обоссался он. Брезгливо, но надо: ствол, запасная обойма, бумажник. Больше с него и брать то нечего. Только пистолет, автомат что у него вчера был подевался куда-то.

Дальше веранда, но на неё я не пойду. Закрыл дверь на засов и обратно на кухню. В холодильник залез мимоходом. Электричества нет, но ещё холодит слегонца. Кваса здесь пара пластиковых бутылок. Домашний, на травах, с горчинкой — как я люблю. Вылакал чуть ли не полную полторашку, а жажда так и не проходит. Вторую в сумку кинул. Пусть будет. С такой жаждой и она долго не продержится. Видно, отходняк с лекарств вчера в меня вкачанных.

Дверь в кладовку, странно не тронута. Здесь продукты: банки, крупы, варенье — всё видно. Так переворошили слегонца, но ничего не рассыпали.

Дальше ещё комнатушка. Опять привычные следы обыска, но тоже без особенного энтузиазма. Два шага и моя спальня — пусто, но всё перевёрнуто. И… вот здесь то вам и прилетела прекрасная птичка обломинго. Сейф! И даже не сейф а сейфище. Обманка для идиотов. Его раза три уже вскрыть пытались с нулевым результатом. Ну и эти тоже обломались.

Хозяин мой после диких девяностых избавлялся от наследия. Ну это когда безумное количество «бабла» пошло не налом, а по безналу. Вот тогда я подсуетился и домой к себе эту железяку вывез — еле в дом вкорячили, но это просто обманка. В сейфе этом только паспорта и бумажки ненужные. Кто ж в здравом уме и трезвой памяти, да при наличии дядькиного подземелья ценные вещи в сейфе хранить будет?

В общем вскрыть сейф они не смогли, но комнату раздербанили, так, как будто мамонты резвились. Дальше опять веранда и … Настя. Не пошёл. Обратно вернулся. Не могу на неё смотреть. Как ножом по живому.

С непривычки от количества выпитой жидкости организм мой среагировал привычно. То есть жидкость настойчиво попросилась на волю. Пришлось пойти на поводу у организма, а сделав мокрое дело пошёл вдоль противоположной стены дома к гаражу. Раз уж осматривать своё хозяйство, так полностью.

Где ж ещё один? А вот он. В машине сидит. Машина шикарная — Джи эм си Юкон[3]. Здоровенный сарай. Качественный! Всё при нём: климат-контроль, круиз-контроль, аудиосистема, система навигации, полный электропакет и прочие буржуйские приколы. Новые русские бандиты на таких любят рассекать. Типа этих пацанов кстати. Хотя одёжка бойцов этих бандитским понтам не соответствует — побрякушек на них не навешано.

Машину они загнали прямо во двор и рядом с гаражом поставили. Вот он в машине и спал и видно выбраться не смог, но я ему помог — дверь открыл. Как мадаме какой. Водитель обрадовался. Заурчал голодно и пополз наружу. Натурально пополз, а не как люди вышел и плюхнулся на землю, разумеется, потому что ноги его остались в машине и только оказавшись на земле боец принялся на подставки свои становиться. Я ждать его не стал и к клумбе отошёл, а водила, встав на ноги как втопил. Куда там спринтерам? Но пулю не обгонишь. Я от неожиданности влепил ему очередью в живот и грудь.

Очередь парня с ног сбила. Кровь так и брызнула и от входящих, и от выходящих — пара пуль его насквозь пробила, но … встаёт сука! Встаёт мля! Как так-то? Пришлось потратить на этого терминатора ещё одну очередь. Здесь уже целился в голову. Попал тремя пулями из шести-семи. Хороший «глушак» на автомате. Выстрелов почти не слышно. Громче затвор лязгает.

Дальше машину шмонать. Опа ещё один автомат, но явно Калашников и тоже с глушителем и незнакомый — это что-то новое. Я его раз на картинке видел. АК — 9 он называется. Чёрный, приклад пластиковый того же цвета и глушитель небольшой такой же чёрный. Патроны — тоже новые. Я таких никогда не видел. Магазин укороченный, штук двадцать в нём. На фиг — в гараже оставлю. Есть у меня там тайничок. Хер найдут.

Что у нас ещё в машине? Знакомая сумка. В ней шесть магазинов и пара пачек патронов. Ещё три сумки и два автомата. Один такой как у меня. Второй ещё один «Калаш». Ещё сумка, но эта с ноутбуком. Всё выгружаю.

Багажник открывается из салона, но мы это уже проходили. Где здесь кнопка? Вот она. Едва слышный щелчок. Н-да. Нехило затарились ребятки.

Спиной ко мне труп. Уже пованивает — жарко. Пара дней ему точно. Костюмчик штуки за три … баксов. Туфли тоже не дешёвые, рубашечка, галстук, «котлы»[4] вообще запредельно дорогие. Breguet Classique Alarm[5]. Ну разумеется корпус золотой, ремешок кожаный, стоимость запредельная. И «перстни»[6] на всех пальцах. Как же без них? Посидел покойничек, а перед тем наверняка среди таких как я покуролесил. Для такого простые жители нашей планеты не люди вовсе, а скоты беспонтовые, но для него это уже в прошлом. К счастью для меня.

Обыскивать противно, но надо. Часы снял — негоже такие вещи оставлять. Бумажник просто в свою сумку бросил — потом разберу. Когда будет время. Всё. Карманы пусты, только платочек пижонский из кармана торчит. Телефона тоже нет, но те ребята не придурки. Телефон — это след. Впрочем, привалив такого кадра они смертный приговор себе выписали, потому и труп не скинули — чтобы его позже обнаружили.

А не заказчик ли это? В том смысле не тот ли это персонаж что звонил нашему «ботанику». А ведь этот мог. Уж больно похож — часы, костюм, машина, понты.

Значит ребятишки, обрубив концы на себя старались. Оттого то так и торопились. Некогда им было весёлые танцы с уговорами устраивать. А вот и подтверждение. Боеприпасов в багажнике на маленькую войну.

Ай-я-яй! Вот оно в чём дело! Вот это я влип! Теперь понятно почему ребятишки эти такие борзые. Если их раздеть, то стопудово татуировки обнаружатся. Только не уголовные, а армейские. Если это вояки специальные, то скорее всего именно поэтому они вместо посулов немереного количества денег к экзекуции приступили — у них всё рационально. С уговорами и посулами это не к ним.

Чувствую вовремя я вчера за сердце схватился. Ох как вовремя, а «бабки» они скорее себе оставят, чем кому другому отдадут. И не из-за крысятничества. Совсем нет. Просто зачем покойнику деньги? Живым меня никто оставлять не собирался. Говорю же — у них всё рационально.

Цинки с патронами СП-5 в багажнике. Стопочкой. Патроны снайперские. Четыреста штук в цинке. Вон и надпись имеется. Девять цинков и один вскрытый. Такие только спецназ использует. Понятно, что я такой автомат Калашникова никогда вживую не видел. Кто б мне его показал?

А значит это… да бог его знает, что это значит. Это могут быть вообще «левые» ребятки, на спецуру работающие или отдельная бригада заказчика, как я уже упоминал, но вот хрен я что здесь брошу. Всё в подвал запрячу. Здесь и футляры с оптикой и ещё какие-то коробки и сумки. Тяжеленые.

Опять пить хочется, а к разгрузке я ещё не приступал. Напился вволю. Не хочется грузчиком становиться, но надо. Дальше таскал всё в подвал и скидывал на пол, не рассматривая — в темноте не до разглядываний. Света как не было, так и нет, а генератор — это лишний шум. Четыре свечки зажёг и больше не парился и так забот хватало, да и пить хотелось до остервенения. Пришлось даже в дом за водой сходить. В кладовке в мастерской вода в больших бутылях есть, я специально с родника привожу, но бутыль с помпой только на кухне и в моей спальне. С кухни забрал и в гараж поставил. Словом справился. Воды правда выпил немерено и тут же почти её вылил естественным путём как будто не держится она во мне, а пить всё равно хочется.

И что делать? А теперь надо топать и глядеть на округу. Что-то ведь там бабахало? Сунулся за калитку и … ничего. Пустая улица, машины у домов стоящие. Нет. На хрен. Я лучше задами, а то прилетит что из-за забора.

Дома в нашем посёлке у всех высокие, да кирпичные и заборы такие же основательные. Увидят соседи мужика с автоматом да ввалят превентивно на поражение. Здесь в каждом доме по стволу — у кого охотничий, у кого служебный, кое кто как Федя Скопальский с формальностями не заморачивается, а у кого и служебно-охотничий с незарегистрированным в придачу. Как у того же Пал Ивановича — охотничка мля. Пяток стволов охотничьих и минимум два пистолета — один служебный, второй батянин наградной. И это только то, о чём я как старый приятель хозяина знаю.

Н-да. Это даже не война ядерная и не сфинктер дикобраза. Это трендец какой-то. Вместо леса ещё один посёлок нарисовался. Верней не так. Три ряда пожёванных пулемётными очередями и осколками сосен, чахлый перелесочек, а дальше развалины. То ли завода, то ли какого комбината старинного, а размерами огромного. Метров восемьсот до этих развалин. Вокруг посёлок со старыми покосившимися домами, а вот за ними чернота какая то, но с моей точки не видно, что это такое. Далеко она и странная эта чернота. Нечеловечески-неживая. И это всё что покамест сказать о ней можно.

Пришлось вперёд продвинуться и только тут я понял, что если ты конь педальный, то это до конца жизни. Обувку то я не сменил. В цивильных туфельках по асфальту рассекать удобно, а по лесу, где каждый корень подошвой чувствуется не сильно здорово. Но куда деваться? Не возвращаться же? И рубашку бывшую ещё вчера беленькой не сдёрнул — так и отсвечиваю теперь как боец невиданного никем фронта. Долбодон старый. Но деваться то некуда. Раз уж стронулся, то надо двигаться, потому что возвращаться я не люблю, но думаю, что возвращаться мне не придётся. У ж больно дела творятся странные и пока я ответы не найду домой идти бессмысленно.