Петруша и комар
- Автор: Игорь Лёвшин
- Жанр: Современная проза
- Дата выхода: 2015
Читать книгу "Петруша и комар"
— Ну?
— Чик! Комар Выбора — ты стал пятнышком на газете-мухобойке.
— Чик! чик! Комар Одиннадцатого Часа. И ты — пятнышко грязи на известке потолка, тебя нет.
— Чмок! Комар Второго Часа! И тебя нет, как нети…
— Оп-па! Комар Веры.
Комар Черемухи. Там же.
— Чмок! Комар Сумки — тебя уже не будет никогда!
— И-и-эх! Судьбы комар — ты пятнышко грязи, да-да, крови и грязи на обоях, ну да уж черт сними.
Петруша!
Петруша!
— Его нет.
— Как это нет?
— Всё, никого нет.
— В смысле?
— А смысла уже давно нет.
— А, понятно. Петруша!
— Да нет же его!
— Вот он сидит, сукин сын, ветчину жрет! Петруша!
— Это? Это не Петруша. Это — так.
А Петруши — нет. И сукиного сына — нет, а ветчины — сроду не было. Ничего нет.
— Никого?
— Ничего. Ибо — никого.
Нетмь их.
Аз есмь.
Аз есмь комар Комара
/но голос мой тонок/.
В однокомнатной квартирке на седьмом этаже углового дома, справа, если смотреть с Погонного проезда, в холостяцкой, как говорится, квартирке, где жил Петр Валентинович Лидин, никого не было. Угол простыни свисал с кушетки на пол, одеяло просто валялось на полу рядом. Из-под подушки робко выглядывал потрепанный сборник «Искатель»; та книжка, что лежала в кухне на холодильнике, вообще была без обложки и первых десяти страниц; на столе там лежал обгрызанный карандаш, еще была чашка с недопитым холодным чаем. Пустые бутылки он складывал в ящик под раковиной, за помойным ведром. Вера Ефимовна, которая звонила ему в дверь примерно в то время, чтобы по обыкновению своему «одолжить» папирос, говорит, что она не знает, что и думать. Никто, впрочем, не выказывал уж такого особого беспокойства. Капитан, которого привела Марина со второго этажа /он был ее братом/, по большей части помалкивал, сидел на единственном в комнате стуле, щурился, морщился и стряхивал пепел на пол. Светлана за его спиной в разговоре тоже не участвовала. Надо сказать, выглядит она не ахти. Вера Ефимовна спрашивает ее: как парень? Она отвечает: лодырь. И все. Да, еще была Настя: зашла, поглядела на постные физиономии, на окно и ушла. Окно было открыто.
Его нет.
Но он… идет.
Идет! Он пересекает безлюдные, освещенные кое-как улицы, исчезает в опасных подворотнях, чтобы появиться вновь за какой-нибудь остановкой трамвая; идет пустырем мимо высвеченного лунным светом мусора; идет не разбирая дороги, будто не видит /а он и не видит: зенки-то залил опять на ночь глядя!/, не знает: что перед ним, где он? Он не уходил ниоткуда, он никуда не возвращался — он /волосы его редкие ветерок треплет/ идет. Идет он.
Он не идет.
1987 г.