Бывшие. Мой секрет

* * *

— Почему вы не сказали мне сразу?! — вспыхиваю я яростным негодованием, когда родители рассказывают мне, что произошло. — Почему скрывали? Почему обратились за помощью к Диме, а не ко мне?

От обилия "почему" взрывается мозг. И вообще все взрывается.

Какая-то дикая история. Абсурдная.

— Как вы могли? Чем вы думали?! Как такое… — у меня заканчиваются слова.

— Мы не хотели тебя беспокоить. У тебя этот сложный проект, — оправдывается мама. — Да и чем бы ты помогла? Только зря бы переживала. А Дима сразу согласился и…

— И Дима просил не рассказывать тебе ничего, — перебивает ее папа. — Это было его условие.

— Условие? — меня подкидывает.

— Да, он помогает нам, а мы сохраняем все в тайне. От всех, включая тебя.

Качаю головой, как испорченный китайский болванчик — не вверх-вниз, а из стороны в стороны, — не веря в то, что слышу. В моем мозгу не укладывается этот абсурд. Никак. Он отторгает услышанное.

— Сколько вы должны?

— Много, очень много, Маргош, — опускает отец голову.

— Сколько это в цифрах, пап? — психую.

Тяжело вздохнув, он называет сумму, и я тоже резко чувствую недостаток кислорода. О.фи.геть!..

Разве одна машина, пусть и премиум-класса, может столько стоить?.. Да на эти деньги целый автопарк можно купить!

Наверное…

И кто хозяин той тачки, что исповедует такие бандитские методы устрашения и возврата долгов? Сломать ногу! Это же… преступление!

Ну вот я и ответила на свой вопрос. Ответ на него заложен в самом вопросе…

Бандитские методы в ходу у бандитов и преступников.

Но как папа мог так попасть?!

Перевожу взгляд на его ногу в ортезе. Теперь понятно, почему он так старательно избегал встречи со мной — тогда пришлось бы все объяснять.

Шумно выдыхаю.

— И Дима заплатил за тебя?

— Да. Он сказал не беспокоиться ни о чем и все уладил. Сам. Мне больше никто не звонил. Дима просил забыть эту историю, как страшный сон. А теперь…

— Что теперь? — замираю я, понимая вдруг, что это не конец истории.

Что весь ужас, который я только что услышала — про "убитую" машину клиента, про угрозы и показательный перелом ноги, про разборки, — было лишь прологом, прелюдией к истинной причине нашей встречи. Иначе зачем им вдруг рассказывать мне то, что так тщательно скрывали?!

— А теперь он просит нас вернуть ему долг, — покаянно произносит мама. — Сказал, если ты решила его бросить, то он не обязан нам помогать. И разбрасываться деньгами…

— Бросить? Это же он… — замолкаю, понимая, как неуместны мои претензии здесь и сейчас.

Не при родителях выяснять, кто прав, кто виноват. Тем более, в отсутствие второй стороны конфликта.

Просит вернуть долг?! Это он так мстит мне?..

Но за что?!

"Что не сказала правду про Еву. Что позволила полюбить ее как свою, а потом узнать, что у нее есть другой отец. Что врала и о своих чувствах и намерениях на его счет. Продолжать?.."

"Не надо", сцепив зубы, мысленно гаркаю на внутренний голос.

Хоть бы раз поддержал…

— Я поговорю с Димой, — встаю я с дивана.

— Ты помиришься с ним? — с надеждой спрашивает мама, а папа пристыженно отводит глаза.

— Я с ним не ссорилась. Это… долгая история. Я потом вам расскажу.

— Привози Еву вечером, — мама добавляет торопливо и виновато. — Мы соскучились по нашей звездочке.

— Конечно, — улыбаюсь я и, сделав пару шагов к выходу, останавливаюсь в дверях. — Она поживет у вас некоторое время? Мне нужно решить пару вопросов.