Забава для мажора

1.

— Я так волнуюсь, как еще никогда в своей жизни. — Как бы дед не настаивал, я решила выйти пораньше, чтобы успокоить нервы. Держу телефон у уха и перешагиваю лужи. Ночью прошел ливень, освежив природу, но добавив неприятностей всем, кто столкнулся с ними на пути

— Не бойся. Тебе год там пересидеть. Главное, учись. Ну и не попались на удочку к тупым мажорам. Сколько мы историй с тобой слышали про выходки этих деток? Включи игнор на полную. Чем меньше отвечаешь, тем быстрее отстанут.

— Да знаю я, Даш. Знаю. Но все равно стремаюсь. Еще форма эта. Уже сто лет не носила юбки. А тут фасон дурацкий, как у первоклашек на утренниках.

— Лий, успокойся и держи себя в руках. Пришла, улыбнулась, кивнула, села, отучилась. Больше ничего не требуется. Ладно, вечером обсудим. Папан сегодня сам изволит в школу дочь вести. Надо пользоваться.

Смеемся и прощаемся. Дашин папа редко вспоминает про воспитание дочери. Но метко. Уверена, он будет в шоке, что Дашка перешла в одиннадцатый класс. Мне кажется, он считает, что она до сих пор в седьмом — восьмом зависла.

Ух! Ну и зданьице все-таки! На замок похоже. Только на современный лад. И с кучей модных «начинок» внутри. Вместо дневников — планшеты, вместо ученического — магнитные карты, вместо денег на территории школы — виртуальные баллы. На них можно пообедать в столовой, приобрести методичку или даже раз в четверть «купить» освобождение от домашнего задания. А накопить вполне себе легко — оценки, хорошее поведение, участие в общественных мероприятиях. Ну, в общем, всё то, чем я занималась в старой школе.

Ой, снова увлеклась и чуть не прошла мимо ворот. Нет, не так.

Мимо кованных шикарных сказочных ворот, увитых металлическими цветами и птицами. Впечатляет, ничего не скажешь!

— Посторонись, пугало. Встала на проходе.

Писклявый возглас отвлекает от разглядываний. Мимо проходит высоченная блондинка в компании похожих кукол и пары молодых людей. Одного из них она обнимает за талию, а он кривит губы. Видимо, я им сильно помешала

Поспешно извиняюсь и прохожу вслед за ними. Чтобы никого больше не задержать.

С грустной завистью смотрю на шикарные волосы красавицы. Судя по всему, блондинка от природы. Прямые пряди лежат на спине, отражая солнце. Ее спутник лениво перебирает волосы, разговаривая при этом с приятелем. Видимо, приятелем. Или просто знакомым.

Мне не очень повезло с цветом волос. Я не блондинка и не брюнетка. И даже не рыжая. Я… как бы понятнее объяснить… желтая. Не как солома, конечно. Но нечто среднее между блондом и светло-рыжим. А еще кудрявая. Это тоже наследство от мамы. Походу, она реально меня очень не хотела. В остальном же я копия папочки.

Дашка говорит, я красивая. И волосы у меня золотистые. Рост подвел, но это такие мелочи. Ага, забавный каламбур. Только вот противоположный пол все время обходил меня стороной: не тот формат.

Заставляя себя переставлять ноги, прохожу через широкий двор. Группками стоят малыши, старшеклассники кучкуются ближе к спортивной площадке. Парень обозвавшей меня блондинки выделяется среди всех. Я вижу его спиной, и мне интересно угадаю ли я черты лица. Иногда так развлекаюсь.

Задерживаю взгляд, оценивая. Как начинающий художник, конечно. Высокий. Метра два, наверное. Для моих ста пятидесяти девяти — каланча. Прокаченная спина, мышцы которой угадываются под белой футболкой. Очень светлые волосы. Даже светлее, чем у его подружки.

Беспрепятственно прохожу в холл, сверяюсь с расписанием и иду искать кабинет. Классно придумали с этими планшетами: открыл подсказку, и расположение кабинетов нашел. На случай, если что-то не знаешь или забыл.

Никого нет, но это не удивительно: до звонка почти двадцать минут, а погода шикарная. Да и после каникул всегда жаркие встречи. В своей старой школе я бы тоже сейчас стояла у крыльца в ожидании Степы. Моя неразделенная любовь вот уже два года. Самый красивый мальчик школы. И самый слепой, по мнению Дашки. Она всегда на него злится, что он смотрит мимо такой красоты. Меня то бишь.

Вздыхаю и достаю альбом для скетчей. Время набросать портрет, чтобы при случае сравнить с оригиналом.

Настроение сегодня серединка на половинку, поэтому в ход идет только простой карандаш. Но вот глаза решаю выделить отдельно. Мне кажется, они зеленые. Как трава. Ему бы пошло. Штрихи ложатся на лист, и я пропадаю из реальности.

— Смотрите-ка, чучело тут что-то рисует.

Скетчбук, подаренный дедушкой на поступление, летит на пол, а изящная туфелька встает на него.

Сжимаю кулаки и поднимаю глаза.

Опять та блонда в сопровождении подружки, как две капли воды похожей макияжем и укладкой.

— Тебя не учили в детстве, что чужое брать нехорошо?

— Голос имеется? А тебя не учили в детстве, что прислуге голоса не давали? Дай-ка посмотреть, что ты там малевала.

Под громкий хохот подружек девушка наклоняется и открывает блокнот. Рвусь к ней, но подружка крепко хватает за запястье. Пытаюсь вырваться и отнять альбом, но силы явно не равны.

Рисунков совсем мало. Мне и нечего стыдиться моих работ. Кроме последней…

Это какая-то насмешка… или провидение… Не знаю, как такое можно обозначить. Я практически копию придумала к оригиналу. Только с цветом глаз ошиблась. Голубые у него. Светлые—светлые.

— Ничего интересного, скажи? — Девица дефилирует к компании парней, стоящих неподалёку и с интересом наблюдающих за представлением.

Только вот оно окончено. Я себя не на помойке нашла. И дедушка всегда учил не унижаться перед другими. Собрав силы, вырываюсь, и, оттолкнув подругу язвы, подскакиваю к ним:

— Я никого не просила давать оценку моим работам. Отдай.

Протягиваю руку, пытаясь схватить свою вещь, но гадкая особа поднимает руку выше, и я банально не дотягиваюсь. Темноволосый парень, до этого молчащий, спокойно забирает альбом и протягивает мне.

— Не теряй больше, малышка.

— Костя, ты чего? Зачем отдал?

— Да, Костян, ты на хрена правильного включил? Алинке всё развлечение обломал.

Ответа темноволосого Кости я уже не слышу, потому что, спешно поблагодарив, ухожу в дальний угол коридора. Встаю у окна, прижимая к горящим щекам ладони. Просто не будет. Это уже ясно. Я и не рассчитывала, что в коллективе примут сразу. Но так… такое… Была уверена, что подобные рассказы — просто байки для красного словца. Как можно себя вести подобным образом с совершенно незнакомым человеком? Как?!

— Не расстраивайся, — сбоку тихий голос, — они со всеми так… Элита же. Только Костя выделяется, никогда не участвует в травле. Меня, кстати, Оля зовут и я тоже не из этих.

Пренебрежительный кивок в сторону моих обидчиков.

— Лия, — пожимаю протянутую руку. — Не из кого?

— Не из золотых деток. Второй год учусь здесь, грант выиграла, как и ты. Нам Алина вчера про тебя написала.

— А она откуда знает?

— Ее мама завуч в лицее. А отец какой-то супер крутой бизнесмен, разрешивший жене работать в «обычной» школе. — Новая знакомая показывает кавычки пальцами и тихонько хихикает.

— М-да уж, в самой обычной, — тоже хихикаю, представив на мгновение эту Алину в своей старой школе. Там бы с нее быстро согнали всю спесь.

— Пойдем. Звонок скоро. Если опоздаем, не пустят, тут с этим строго.

Мы проходим к классу, сознательно не торопясь. Оказаться рядом с той компашкой нет никакого желания. Лучше зайти самыми последними.

— Я заметила, что здесь вообще строго. В моей школе формы не было, мы ходили, кто в чем хочет. Но все равно не все соблюдают, да?

Высокий блондин одет явно не в форменную рубашку, а вместо брюк я заметила модные джинсы с прорезями па коленях.

— Ты про Мирона? Ему никто не указ. Папашка спонсирует весь лицей и основные крупные предприятия в городе, так что сыночку только улыбаются и прощают всё.

— Мирон? Редкое имя.

И красивое. Как сам обладатель. Глаза только пустые какие-то, без интереса смотрящие на мир.

— Не, это фамилия. Миронов. А зовут…

— Девочки, проходим, не задерживаемся.

Наш разговор прерывает классный руководитель. С ней я успела познакомиться, когда подписывали документы.

Быстро шмыгаем в класс, но меня за локоть придерживает Марина Анатольевна.

— Рассаживаемся на свои места, ребята. Побыстрее. Лютова, отлипни уже от Миронова. После уроков наговоритесь.

Хлопают парты, разговоры смолкают.

— Надолго вас не задержу. Сейчас быстро закончим с официальной частью, и отпущу делиться впечатлениями после лета. Итак, вы уже знаете, что у нас пополнение. Новая девочка. — Марина Анатольевна берет меня за плечи и разворачивает лицом к классу. До этого я стояла боком и ооооочень не хотела смотреть на одноклассников. Первый день, а я уже жалею, что стремилась сюда.

— Она точно к нам, не в началку? Её ж из-за парты не видно будет.

Все ржут, а я пытаюсь из-под ресниц рассмотреть шутника.

— Очень смешно, Богдан. Мы все оценили твое чувство юмора. Раз тебе так весело, покажешь новенькой школу. Проведешь экскурсию, так сказать. Проходи, Азалия, на свободное место.

— Азалия? Марина Анатольевна, за что? Что мы вам сделали? Бедный цветочек точно выдержит нашу заботу?

Шутник не унимается. И пусть все смеются, но совсем не смешно. Мне чудится угроза в последней фразе. А, может, и не чудится.

Закусив губу, делаю шаг вперед. Свободных мест два: за первой партой около развалившегося Миронова, и последняя парта у окна. Со своим ростом я всегда сидела впереди, но сейчас ни за какие коврижки не займу стул возле блондина. Расправив плечи, шагаю между рядами, спотыкаясь о чью-то ногу. Подруга Алины. Кто бы сомневался. От встречи с полом спасает сильная рука, дернувшая за шиворот. Как котенка подняли, хорошо хоть носом не натыкали. Бубню «спасибо», не оборачиваясь к спасителю. Стремлюсь как можно скорее присесть и немного перевести дух.

— Добро пожаловать в ад, цветочек.