Три ночи с лицемером или Stolen Car

Пролог

Я вдыхаю запах кожи,

Окунаюсь в другой мир…

Я владелец крупной фирмы

И примерный семьянин.

Есть жена, детишек пара,

И солидный в банке счёт.

Моя собственная тачка

В эту ночь меня везёт.

Но в крови огонь порока

Манит красным фонарём.

К той, которой одиноко,

Кто меня сегодня ждёт.

Я ворованное счастье

Собираю по кускам,

И вся жизнь моя похожа

На вот эту stolen car.[1]

*мойвесьма свободный перевод песни Стинга «StolenСar»,

которая и послужила вдохновением для рождения этой истории

***

Стинг поёт. «Stolen Сar»…

Мне нравится.

Я касаюсь сияющей неоном панели и делаю громче.

В этом чуть хриплом голосе есть какая-то особая магия.

Да, смертным тоже подвластна магия. Впрочем, можно ли считать обычными смертными музыкантов, художников, писателей, поэтов? Они все живут где-то на грани, на самом пороге Запределья…

Вот и этот бард-кудесник так умело и почти незаметно оплетает чарами своего голоса, что даже я поддаюсь на его хитрый трюк. Начинаю вслушиваться в слова, а потом и подпевать.

Как мило! Песня о парне, который угнал чужую машину и ненароком заглянул в чужую жизнь. Будто по заказу, специально для меня…

Эй, Стинг, ты что, следишь за мной? Или это кто-то другой, свыше, демонстрирует своё оригинальное чувство юмора… Да, Высшие – те ещё шутники.

Я глубоко втягиваю запах кожи, которой обит элитный салон авто, провожу ладонью по оплётке руля, привыкая к прохладной гладкости, запоминая новые ощущения или всё-таки… вспоминая.

Смотрю на себя в зеркало заднего вида, чуть щурюсь. Густые тёмные волосы, модная причёска, серо-зелёные глаза с лукавыми янтарными искорками, ямочка на подбородке, едва заметная щетина, стильный костюм от известного бренда.

А я хорош, чертовски хорош!

Усмехаюсь и подмигиваю сам себе. Определённо, мне нравится.

Чуть замешкавшись, нахожу упавшие на пол ключи и наконец завожу машину.

Она покорно срывается с места и ныряет в густую черноту октябрьской ночи.

Роскошная тачка! Мне нравится…

***

Это не моя машина. Не мой дорогой костюм. Не мои часы, сверкающие бриллиантами на циферблате.

И это не моё лицо ухмыляется мне из зеркала…

Это не моя жизнь.

Я украл всё это. Да. Украл. Как тот самый парень из песни Стинга…

***

Мои дорогие, эта мистическая история – мой маленький подарок к Самайну.

Я отнесла её к циклу «Ведьмаки нашего времени»,

но история абсолютно самостоятельная,

и её можно читать, даже если вы не знакомы с героями «Виты» и «Ирландца».

А, может быть, сия мистическая зарисовка соблазнит вас заглянуть и в эти мои книги:

https:// /ru/book/vita-kniga-1-b399525

https:// /ru/book/irlandec-b362173

Собственно, сейчас я предлагаю всем взглянуть на мир «с другой стороны баррикад».

Ну что, проверим, есть ли печеньки на тёмной стороне?)))

[1] Украденная, угнанная машина (англ.)