Утро. Иммунитет для души

КНИГА СЕДЬМАЯ

Заря над Волгой, мысли в отблесках костра:

— Скажи мне мотылёк, что наша жизнь? Игра, где на кону душа, тогда какова её цена? Великая-то ценность или не дороже медяка?

— О, вечный человек, зачем ты ищешь? Спроси не у меня, спроси у мудрых гор, они ответят: «Ваша жизнь лишь миг!» Спроси у солнца, скажет: «Дар!» Земля, вода и воздух тебе нашепчут про дорогу… Я же, мотылёк, я возлюбил эту ночь, она у меня одна — пью её нектар до дна, будто всё было не зря, и, расправив крылья, я улетаю к свету…

Что наша жизнь?

Миг? Игра? Поиск? Дорога? Награда? Вибрации молекул? Испытание для души? Случайность? Перерождение? Рода продолжение? Иллюзия бытия? Удача? Шанс? Дар? Всё вместе, да вперемешку, так? Мир полон сладости и гадости, а люди словно канатоходцы балансируют на своей верёвочке меж горя и радости. Знать бы от рожденья в наказанье то иль в наслажденье. Ответ мы получим лишь в конце пути, но как его пройти, чтобы в пропасть не сорваться? Каждому воздастся по вере его, или нас будут судить по неведомым Законам Бытия? Жаль тогда, что незнание не освободит от ответственности ни тебя, ни меня. Нет, нам тайну раскрыли давным-давно! Помните, в скрижалях было дано: «Не убей. Не укради. Не лги. Почитай отца и мать. Люби жену свою, не возжелай чужую». Может, всё на поверхности, поэтому мы и не видим? Раз так, пытливый ум продолжит искать потаённые смыслы во тьме бездонной бездны и, не найдя их там, начнёт завидовать пустому мотыльку. Эх, судьба-подруга, не жалей — лей себе и мне любви да счастья до самого края, и пусть горят все поиски в огне! Человек, вдруг, наш век — всего лишь чаша или то, чем мы её наполним? Согласитесь, звучит красиво: «Он цельный человек, теперь его жизнь — полная чаша!»