Лицом к победе

ДЕСАНТНИК

Брату Степану

Нет, я не прыгал ночью
с парашютом
В напичканный врагами черный лес.
Не шел я тем болотистым маршрутом,
Где крался ты смертям наперерез.
И не был я на той лесной поляне,
Всего шагов с полсотни шириной,
Где каждый думал об одном лишь
плане:
Чтоб пересечь ее любой ценой.
И вот уже — спасительный кустарник.
И наши парни рядышком с тобой.
А ты мрачнел: остался там напарник,
Навек сроднившись с выжженной
травой.
А ты мрачнел…
И до сегодня мука
Порой чернит безоблачность лица.
Не вынес друга. Мертвого.
Из круга,
Исчерченного трассами свинца.
А как, скажи мне, сделать было
это,
Когда осколок жег твою ладонь
И — хоть бы тень лощинки иль
кювета?
Нет ничего! Равнина и огонь…

БОРИС ТЕДЕРС

ТРАВУШКА-МУРАВУШКА…

Травушка-муравушка.
Чернозем.
А по этой травушке
Мы ползем.
Шесть ночей уж ползаем
Вновь и вновь.
Нужен нам «язык».
Хоть из носа кровь…
Приказал добыть его
Комполка.
Только не везет
С «языком» пока,
фрицы растревожены —
Не возьмешь…
А начальство требует:
— Вынь да положь!
Взяли прошлой ночкою
Одного,
Только не смогли
Довести его:
На нейтралке вырвался.
Стал орать…
Что тут было делать?
Пришлось «убрать».
Весела запевка,
Да лих мотив…
У своих до сумерек
Прогостив,
К немцам через поле
Опять ползем…
Травушка-муравушка,
Чернозем…

ПУЛЯ

На ладони
От глины оттертая
Девятиграммовая
Мертвая
Пуля — давняя.
Заржавевшая,
Над виском моим
Просвистевшая…
За душой моей
Приходившая…
Несумевшая —
Неубившая.
Пулеметная,
Бронебойная.
Перелетная,
Неубойная.
Пролетевшая,
Непопавшая,
Пацана — меня
Проморгавшая…
Погребенная,
Ржой покрытая.
Непрощенная,
Незабытая…

МИХАИЛ ТИМОШЕЧКИН

СТИХИ

Стихи как память о войне…
Они еще стучатся в сердце
И продолжают жить во мне,
Суровые единоверцы
Они людей тревожить душу
Хотят с другими наравне
И ждут, чтоб кто-то их послушал,
Стихи солдата о войне.
Кому-то, может быть, дано
Найти в них родственные чувства,
Приметив в закромах искусства
Мной привнесенное зерно.
Взращенные, подобно злакам,
Средь избяных крестьянских стен,
Они еще идут в атаку,
Чтоб никогда не сдаться в плен.

МЕРЗЛАЯ ОЗИМЬ ЛЕЖИТ

ЗА ТРАНШЕЯМИ…

Мерзлая озимь лежит за траншеями.
Свищет над степью картечь.
Воины, воины с тонкими шеями,
Как же вам жизни сберечь?
Вот вы пилотки на лоб
понадвинули.
Оторвались от земли,
Взглядами цепь свою молча
окинули
И деловито пошли.
Так-то размашисто,
с юной сноровкою —
Горя-заботушки нет!
Будто бессмертны и будто
с винтовкою
Знались с мальчишеских лет.
Звезды еще никому не присвоены,
Озимь покамест ничья…
Милые, добрые, грозные воины,
С вами шагаю и я…
Голое поле лежит за траншеями,
Голову нечем прикрыть.
Воины, воины с тонкими шеями,
Вам еще жить бы да жить.
Вам бы расстаться с патронными
сумками,
Мокрую скинуть шинель…
Но в небесах над командными
пунктами
Рвется чужая шрапнель.
ам бы рвануться бы к жизни
даруемой
Через родимый порог…
Мерзлая озимь. Железными струями
Пули вскипают у ног…

МНЕ ДОВЕЛОСЬ В СОСТАВЕ ВОЙСКА…

Мне довелось в составе войска
Пройти румынские поля
И у советского посольства
Сменять охрану короля.
Послы к солдату, как к полпреду,
Без этикетной кутерьмы:
В то время на фронтах Победу
В Европу приносили мы…
Но я послов держал в опале,
Недосягаем в их глазах;
Кричали мне: «Траяска[9] Сталин!»
Девчонки в рваных постолах…
Мне довелось увидеть лично,
Как проходил за рядом ряд
По главным улицам столичным
Румынский пролетариат.
Народ на часовых советских
Обрушивал приветствий шквал.
И на проспекте королевском
Гремел «Интернационал».
Его величества заставы
Поразбежались за версту…
И по неписаным уставам
Я улыбался на посту.

АПРЕЛЬ

Стоял апрель. Взбухали реки,
Жизнь пробуждалась ото сна.
Рождалась в каждом человеке
Одна великая весна.
Не перекликом журавлиным
Она была для нас близка,—
Гремел апрель, и шли к Берлину
Смертельно храбрые войска.

МЫ — ОЧЕВИДЦЫ

ЮРИЙ ВОРОНОВ

В блокадных днях
Мы так и не узнали,
Меж юностью и детством
Где черта?..
Нам в сорок третьем
Выдали медали
И только в сорок пятом —
Паспорта.
И в этом нет беды.
Но взрослым людям,
Уже прожившим многие года,
Вдруг страшно оттого.
Что мы не будем
Ни старше, ни взрослее,
Чем тогда.

* * *

Опять война,
Опять блокада…
А может, нам о них забыть?
Я слышу иногда:
«Не надо,
Не надо раны бередить.
Ведь это правда, что устали
Мы от рассказов о войне
И о блокаде пролистали
Стихов достаточно вполне».
И может показаться:
Правы
И убедительны слова.
Но даже если это правда.
Такая правда —
Не права!
Чтоб снова
На земной планете
Не повторилось той зимы,
Нам нужно.
Чтобы наши дети
Об этом помнили,
Как мы!
Я не напрасно беспокоюсь,
Чтоб не забылась та война:
Ведь эта память — наша совесть.
Она,
Как силы, нам нужна…

АНДРЕЙ ДЕМЕНТЬЕВ

Где-то около Бреста
вдруг вошла к нам в вагон
невеселая песня
военных времен.
Шла она по проходу,
и тиха, и грустна.
Сколько было народу —
всех смутила она.
Подняла с полок женщин,
растревожила сны,
вспомнив всех не пришедших
с той, последней войны.
Как беде своей давней,
мы вздыхали ей вслед.
И пылали слова в ней,
как июньский рассвет.
Песня вновь воскрешала
то, что было давно,
что ни старым, ни малым
позабыть не дано.
И прощалась поклоном,
затихала вдали…
А сердца по вагонам
всё за песнею шли.