Град немертвых

Но обычные жители меня интересовали мало. Среди толпы явно выделялись группировки местных «сильных мира сего». Кто есть кто я, конечно, не знал… Но спорю на все, что угодно — вот этот массивный здоровяк и был Бугром — вожаком этого стада. Вокруг него сидело несколько напомаженных и оголенных девиц, а чуть ниже расположилась шумно гомонящая братва. Ну и рожи. Впрочем, другие члены банд для моего глаза выглядели ничуть не симпатичнее.

Я вначале, было, подумал даже, что это столпотворение собрала наша с бородачом ссора, но нет. У небольшого помоста, где суетился маленький толстячок-конферансье, стояла целая группа мрачных разумных. Судя по взглядом, кои они друг на друга бросали, им не терпелось вцепиться друг в другу в глотки. Но все терпеливо ждали начала действа. Что-что, а Закон Бугор в городе держал отменно.

А вот и бородач.

При виде меня он сплюнул и картинно провел большим пальцем по шее, чем вызвал бурю свиста и криков зрителей.

— Разотри его Бородун! Поставил на тебя три желтяка!

— Урой его нахрен!

— Расчлени! Расчлени его для меня! — визжала какая-то в дупель пьяная девица.

Услышав ее, бородач, которого, оказывается, звали Бородун (ха-ха!) ощерился в довольно ухмылке. Видимо, уже представлял, как долбит ее ночью.

— Как тебя объявить? — спросил подбежавший ко мне ведущий.

Черт подери. А и вправду, как? За всей этой суетой совсем забыл о выборе имени!