Восьмая нота Джокера. Книга 1

Застываю, едва не потеряв равновесие, тяжело дышу, и вижу, что мой телефон валяется на полу, сбитый прилетевшим откуда-то баскетбольным мячом. Его владелец стоит неподалёку рядом с другом, а я узнаю в блондине того неандертальца, который чуть не снёс меня на входе в клинику, и что-то в нём не даёт мне перестать смотреть в ответ.

─ Зачётные ноги… для карлика, ─ ухмыляется он. ─ Мяч не подашь?

Не знаю, почему просто продолжаю смотреть на него. Оскорбление не бесит настолько сильно, как его наглые глаза, осматривающие так, что не по себе становится. Они затягивают куда-то, уводят в темноту, из которой так просто не получается выбраться, но у меня находятся силы.

─ Конечно, ─ отыскиваю в себе самую милую улыбку, подхожу ближе и что есть дури бросаю мяч в сторону леса.

Он перелетает через забор, катится вниз по склону под недобрым взглядом, а потом исчезает где-то у озера с эпичным плеском. Больше не улыбаюсь, и, развернувшись к парням спиной, покидаю место преступления, так и не дождавшись от них никакой реакции, правда, вскоре до меня доносится глумливый смех второго баскетболиста.

─ Тише, Танечка, не плачь, ─ хохочет он, а мне почему-то совсем не до смеха.