Виделись!

* * *

В этот раз прошло легче — хотел бы я так сказать. Но, к сожалению, не могу. Как и тогда, с A-шными «ядрами», тяжесть шла по нарастающей. Когда «жёг» правую руку, болела и пульсировала она одна. Когда за ней следом начал «жечь» левую, боль и пульсация была уже на обеих. Ещё и в голову отдавать начало. И по продолжительности «адаптация» заняла вдвое больше, чем с правой.

Но, слава Творцу, «долго» — это всё-таки не «бесконечно». Вылез-таки из своей новой «норы», куда на время операции зарывался вместе с аппаратом, который апгрейдил. Пошатывался ещё, но вылез. Сходил на речку, где с наслаждением выкупался, выстирался и прогрел своё пузико под солнышком на золотом песочке. В общем, худо-бедно привёл в порядок свое душевное состояние. Вернул в него шаткое равновесия. А дальше…

'…И кротам не жаль
Ни прошедших вёсен,
Ни ушедших жён.
Яд их смертоносен.
Мёд их заражён',

— мурлыкал я себе под нос когда-то давно читанную и слышанную песенку, зависнув в небе, на высоте в пятнадцать тысяч метров над уровнем воды в озере. Местного «уровня моря» я не знаю, просто неоткуда мне его знать, а привязка хоть какая-то быть всё равно должна — так что да: над уровнем воды в озере. Именно его я выбрал в качестве условного «нуля».

Передо мной висел планшет. На лице была маска, на теле — броня. На создание новой дыхательной маски я, признаюсь расщедрился — пустил «ядро», добытое с тела водяного дракона. Почему-то мне вот совершенно не улыбалось когда-нибудь ещё вляпаться в повторение прошлой ситуации, той, когда я оказался в недружественной среде без света, без визуальной связи со своими дронами и главное — без воздуха. Пусть я SS-ка, а дышать водой или камнем, ну или ядом каким, всё равно не умею.

Жалко, конечно, «ядро», однако — дорогое оно, бешеных денег стоит, однако — жизнь всё равно дороже… когда это твоя жизнь, а не какого-то там абстрактного Авантюриста. У меня был выбор: пустить его на броню, на её укрепление, или на маску. Я выбрал маску. Глупо это или нет, теперь уж не важно. Дело-то сделано. Однако, как минимум, пока я не разочарован. Дышать без маски на пятнадцати километрах было бы затруднительно.

С другой стороны, с этой задачкой и D-ранговый Артефакт бы вполне справился.

Пятнадцать тысяч над землёй, самый-самый дальний от центра край Локации. Передо мной висит мой планшет, которому я, в порыве вдохновения, затратив ещё одну S-ку, приделал «голографический экран» произвольно изменяемого размера. На этом экране открыта карта Локации с постоянно обновляемой и уточняемой через датчики и камеры теперь уже более, чем сотни Дронов, оперативной обстановкой.

По карте медленно ползёт яркая жирная точка. Сбоку от карты расположен участок экрана, на котором понатыканы всякие диаграммы, столбцы, графики, показания приборов, куча различных цифр, привязка к компасу и гироскопу.

Этой жирной точкой управляю я, лёгкими и плавными, даже одухотворёнными и в чём-то торжественными движениями кистей и пальцев. Получается неплохо, но «мышка», пожалуй, всё ж удобнее. Но какая тут «мышка» может быть, на такой высоте и при полном отсутствии компьютерной мебели?

Хотя, особого управления этой точке и не требуется. Нет у меня необходимости заставлять её «ходить по лабиринтам» или совершать замысловатые пируэты. У точки этой, которая, как очевидно, обозначает на карте мой «Трон 4.0» модификации «Крот», задача одна. И задача простая: ползти по прямой из точки старта, к Бункеру. Просто по прямой, просто ползти. Эта прямая давно высчитана, проверена и запрограммирована. Эта прямая идёт снизу вверх, с глубины около двух с половиной сотен метров, на которую удалось уверенно погрузить мой «трактор-проходчик», с постепенным повышением до минус пятидесяти метров от уровня воды озера. До той глубины, где, по данным мелких разведывательных «кротиков», подземная часть Базы заканчивается.

По прямой туда — ровно под её центр. Там чуть-чуть довернуть и вверх…

Правок курса почти не требовалось. «Трон» полз в автоматическом режиме. Возможность ручного управления, прямого вмешательства, я оставил просто на всякий случай. И всё шло штатно.

Пять километров до Базы.

Четыре.

Три.

Два.

Один километр.

Пятьсот метров.

Четыреста…

От Базы отделилось что-то некрупное, что-то размерами примерно со среднего человека. Отделилось и достаточно шустро двинулось к моему «Трону», который своего движения не останавливал.

Предсказуемо: никто и не думал, что База снизу беззащитна, что у неё не будет никакой охраны.

Наперерез этому «чему-то», повинуясь лёгкому движению моего пальца, рванул ближайший «кротик-камикадзе» с начинкой из A-шного «ядра». Пара минут, и они сталкиваются.

Взрыва я не слышу — он слишком далеко от меня. Но обе сигнатуры пропадают с «радаров». «Трон» движется дальше.

Двести метров.

От Базы отделяются сразу десять объектов. Я посылаю к ним нового «кротика». Одного. Одного хватит. Взрыв. Сигнатуры пропадают, а «Трон» движется.

Сто метров.

Пятьдесят.

Новые объекты. Посылаю сразу пять сопровождающих «кротиков». Жму иконку на планшете, и начинается обстрел Базы сверху. Три S-овых ракеты срываются со своих пусковых установок и устремляются к крыше Бункера. В небе «выключается» свет, а через две секунды бьёт ослепительный луч «Спутника».

Новых объектов датчики развед-дронов не фиксируют. До точки двадцать метров.

Десять.

Пять.

Метр.

«Трон» замирает. Мучительные мгновения, пока происходит его доворот на месте. Пока его «жало», его бур поднимается вертикально вверх.

По крыше Бункера бьют «Светляки» и «ракеты». «Спутник» готовится совершить новый выстрел.

Нужное положение «Трона» достигнуто.

— 'Их стальные жала

Чутко держат след.

Шансов скрыться мало.

Шансов выжить нет…' — мурчу я себе под нос и вжимаю пиктограммку «форсажа». «Трон 4.0» прижимается жалом бура к подземной стене Бункера и начинает сверлить.

Текут секунды. Сверху снова лупит «Спутник» и бьют ракеты. «Трон» сверлит на пределе своей мощности. За пределами своей мощности. Плевать на ресурс — назад ему в любом случае не возвращаться. Повторной попытки конструкция не предполагает. Если эта провалится, то дальше только личный лобовой штурм.

'Помощи не ждите.

Помощь не придёт…' — шепчу я и задерживаю дыхание. В теле напряжение, словно это не автономный Артефакт где-то там за десятки, а то и сотни километров от меня сжигает ресурс SS-рангового «ядра», а я сам, лично, своими руками пытаюсь продавить неподатливую скорлупу этого гадского крепкого орешка.

Есть! Бур продвинулся на целый сантиметр вперёд. Есть! Стена поддаётся!

Снова бьёт «Спутник». Летят ещё ракеты. Весь экспериментальный хлам, который я успел понакепать до нападения на меня однорукого, летит в крышу Бункера.

Бур продвигается. Продвигается. Продвигается…

— 'Каждый третий житель —

Однозначно крот.' — с удовлетворённым выдохом заканчиваю я песню. «Крот» пробил обшивку насквозь и пошёл вгрызаться уже вглубь Бункера. Метр, другой, третий… пятый… двенадцатый. Достаточно. Жму кнопку отдельного физического взрывателя. Отдельную символическую Красную Кнопку. В следующее мгновение, на экране планшета все отслеживаемые показатели «Крота» обнуляются. Подземная детонация «ядерной» бомбы из двух SS-овых «ядер» произошла…