Подлинное творчество внутри

Уже дня три спорю с этими придурковатыми. До сих пор не пойму, один это человек или тут целая банда террора. Жалко мне автора. Меня задело за живое, даже не могу представить какого же ей.

Уже вторая неделя. Да когда же им надоест? К счастью, я не одна, кто её защищает, но... Это действительно ужасно. Несмотря ни на что, она, как и прежде, выставляет посты. И хорошо если её это всё не волнует, но мне кажется, что это не так. Как оградить её от этого, как помочь? Я начала терять уверенность. Меня пугает мысль, что эти гады победят, но это не правильно, не справедливо.

Меня расстраивают те, кто постоянно читают эти стихи, но ничего не пишут в защиту писательницы. Я бы уже сдалась. Я бы так точно не смогла. Почти каждый день теперь молюсь, чтобы она оказалась сильнее меня.

В полной боевой готовности захожу на страницу, а там пусто. Только один пост. Страшно читать. Где мои любимые стихи? Она всё-таки проиграла... Успела даже пореветь, а потом собралась и прочитала. Открыла комментарии и снова на моих глазах слёзы, но уже от смешанных чувств. Я разочарована тем, что автор всё стёрла. Но в комментариях, наконец-то, пишут те, кто всегда читал молча. Я сожалею, что их ругала. В отличие от меня, они писали строки её стихов, которые я так любила, но не запомнила наизусть. «Спасибо. За каждую строчку, каждому из вас — спасибо!» - написала я в комментарии под постом.

Обречённая на вину

Остался всего год. Я должна выбрать себе направление, но до сих пор не могу. Я люблю творчество во всех его проявлениях, но... как же там... это тебя не прокормит, хватит ерундой страдать, тебе лапшу на уши вешают все эти писаки в сети... В общем, если я выберу себе творческое направление — я труп. Поэтому, лишь украдкой смотрю на художников и читаю стихи. Люблю книги, но на них совсем нет времени. Когда я мечтала окончить школу побыстрее, не так я себе всё представляла.

Меня снова поймали в сети. Грозились отключить интернет, но, к счастью, все мои программы иностранного языка зависят от него, родимого. Хоть в чём-то этот язык пригодился. Каждый день меня пытают - какой институт я выбрала, какую специальность. Хотела бы я сказать — мне всё равно, я одинаково всё, доступное мне, ненавижу. Но я знаю, что услышу в ответ, так что пока стараюсь избегать этого разговора. Знаю, не на долго, но не сейчас. Хочется, хотя бы чуть-чуть ещё побыть свободной.

Я нашла одного чудесного автора. Она меня очень вдохновила и я завела себе маленький блокнот, где стала писать свои стихи. Для меня он стал настоящим сокровищем, но я проявила неосторожность и его нашли. Чего я только не услышала... Я привыкла, и всё бы ничего, если бы мой блокнот не разорвали на мелкие кусочки и не выбросили в мусорку. Меня пронзило странное чувство — всё, что я так люблю, лишь мусор.

Всё, что у меня теперь осталось — это то стихотворение, которое меня вдохновило. Я возвращаюсь к нему, когда сил совсем не остаётся.

Не бойся, если творчество в крови

И твои сны пропахли краской.

Не бойся браться ты за кисть,

Раз без бумажки, где написано — художник.

Коли душа твоя поёт — танцуй,

Не бойся ошибиться!

В ошибках кроется успех,

В работе ценен любой опыт.

И если рифмой сердце говорит,

Ты поделись этим с другими.

Его слова тем и ценны,

Что в них нет лжи и доводов рассудка.

Душа с душою говорит

Через искусство в этом мире.

Ты береги, приумножай,

Душа не пожелает ведь плохого.

Меня снова поймали. Разругались в пух и прах, вот просто накипело. Победителем себя не чувствую, но стало легче. Захожу прочитать стих, пока мне не отрубили интернет. Ещё разок... Он как воздух уже для меня. Мысленно, благодарю за него автора, а потом решила новый прочитать... чувство, что цепляюсь за воздух. Под ним я увидела эти ужасные комментарии. Я зашла во все последние посты. Столько грязи...

Я не знаю, как мой рассудок уцелел. Я, только я во всём виновата! Как так можно... она ведь не знает, что дело не в её стихах. Как же мама могла так низко опуститься... Я хотела написать автору письмо, но мне ограничили в интернете доступ. Я не знаю как назвать это чувство, что пришло ко мне в тот момент. Я решила держаться ради того, чтобы написать всем правду.

Омут

Моей дочери остался последний год в школе, а она до сих пор летает где-то в облаках. Я уже не знаю, как мне заставить её серьёзнее относиться к жизни. Творческая душа... Совсем мозг растеряла. Уже семнадцать, а мне приходиться родительский контроль ставить... В выходные снова встречаюсь с подругами, они - моё спасение. Вечер пятницы и мы только втроём. С ними я могу поделиться всем, что меня так тревожит.

- Чего грузишься? - спросила подруга.

- Дочь до сих пор не выбрала институт. Только в облаках и летает. Сил моих просто нет.

- Не переживай так, ещё же год. В любом случае, куда-нибудь да поступит, - уверенно сказала Анна.

- Не слушай эту блондинку. Сама не далеко ушла, - махнув рукой, проговорила Лера.

- Что? Эй!

- А что, не так? Когда ты в последний раз работала?

- У меня трое детей... - замялась Анна.

- Взрослых детей.

– Ну хватит. У меня одна и то не просто. Так, Лера, не ругайся. Это тебе одной хорошо...

- Ага... И как так получилось, что вы мои подруги?

– Не обижайся. Скажи лучше, что мне сделать?

- У меня нет детей, откуда мне знать, - надувшись произнесла Лера.

– Да перестань. Из всех, только у тебя нормальная работа.

- Мой старший сын пошёл на инженера, а дочь на дизайнера... - попыталась вмешаться Анна.

– Теперь ты понимаешь, почему я спрашиваю у тебя, а не у неё? - Спросила я у Леры; после дизайнера, дальше Анну слушать мне не хотелось.

- А что не так?

– Хорошо, хоть у сына будет нормальная работа — честно ответила я.

- Да что с дизайнерами не так?

– Их сейчас пруд пруди. Куда она устроится? На что жить будет? Ты её содержать всю жизнь будешь?

- Если не найдёт себе нормальную работу, пусть замуж выходит.

- Слушай, как же у тебя всё просто, - проговорила Лера делая глоток кофе.

– И не говори — согласилась я.

- Это было её решение, - парировала Анна.

– Но ты же мать. Ты должна была ей помочь, чтобы она могла сделать верный выбор — меня стала злить её легкомысленность. Бедные её дети.

- Какой? Она захотела и я ей помогла. Или по вашему я должна выбирать за неё?

- Ты хотя бы спрашивала, что она планирует после института? - поинтересовалась я.

- Девочки, я вот вас не понимаю. Вы сами-то знали куда хотите пойти? Вы же рассказывали, куда направили, туда и пошли. Разве не сожалеете, что не выбрали другое?

- Я нет. - Безапелляционно ответила Лера.

– Если бы я в декрете не потеряла своё место, то тоже была бы всем довольна.

- Да ну вас, - обиженно буркнула Анна.

Полезного совета от них я так и не получила. Думала, справлюсь сама, но убираясь нашла у дочери блокнот с картинами и стихами. Вот значит на что она тратит своё драгоценное время... Пыталась поговорить с ней, а она истерику мне закатила. Такая же дура, как и отец. Угораздило же в него пойти. Пришлось отрезать её от интернета, когда увидела, что она опять залезла в сеть стихи читать. Как же меня раздражают все эти типа писаки, только и умеют детям мозг ерундой забивать.

Проверила страницу, на которой была дочь. Прочитала кучу её комментарий о том, как она вдохновилась всем этим бредом. Написала под новыми постами всё, что думаю о таких писаках. Решила последить за страницей, посмотреть, что она напишет, но эта гадина так ничего и не ответила. Ха. Правда глаза колит. Но потом она меня кинула в чёрный список и продолжила писать свою ересь. Я завела другую страницу и была уже более решительна в комментариях. Ещё попросила своих девчонок мне помочь и они присоединились со всех своих страниц. В пятницу я снова с ними встретилась и мы устроили ей настоящий штурм.

Она долго делала вид что ничего не происходит, но потом она всё-таки всё удалила. Правда, написала какой-то дурацкий пост искренности. В нём такой бред, что я даже дочитывать не стала. Люди стали лучше... Начни с себя! Хватит быть бесполезной и делать такими других! Точно, надо будет так и написать.

Когда появилось время, зашла написать комментарий. Но под этим постом их уже было больше двух тысяч. Кто все эти люди, что пишут комментарии и строки её стихов? Это реально? Или она специально всё так устроила? Не понимаю... Я стала проверять страницы этих людей. Настоящие... Потом появился комментарий, который сразу стал популярным. Пока не прочитала, не поняла, что его написала моя дочь. Вместо фото чёрный экран, вместо имени - извините. Мой мир разбился.

Меч имеет власть только в руках.

Как же я зла! Как, ну как, можно писать такие отвратительные слова? Моя ты дорогая подруженька. Пожалуйста, держись! Решила позвонить ей.

- Привет, ты как?

- Всё хорошо, - как и всегда ответила она.

- Да как же. Заблокируй эту дрянь.

- Я пыталась. Она стала писать с другого имени.

- Ещё раз!

- Не хочу. Пусть. Быть может пора остановиться...

- Перестань! Посмотри только сколько людей тебя поддерживают!

- Из-за них я продолжаю делать посты. Вот только уверенности, с каждым таким комментарием, становится всё меньше. Я... в растерянности. Пыталась сконцентрироваться только на работе, но не вышло... Снова возвращаюсь к стихам...

- Не сдавайся! Обещаешь?

- Прости, мне надо идти. Поговорим в другой раз.

- Ладно, до связи.

Хуже просто не придумаешь. Как же это всё меня злит! Ещё пара дней прошла в спорах. А потом всё исчезло. Всё-таки удалила... Тогда я нашла самую наглую и решила честно ей всё написать. Надеюсь, они остановятся.

«Начну сразу, обойдёмся без прелюдий. Вы тратите столько времени на травлю этой писательницы... И не жалко же вам своих сил и времени... Не пойму ваших мотивов, от слова «совсем». Но я хочу рассказать вам, почему этот человек стал писать. Надеюсь, вы поймёте и просто уйдёте. Многого от вас я не прошу. Я знаю её ещё с института. Мы - хорошие подруги. Поэтому всю эту историю я переживала вместе с ней. Пять лет назад, её муж и дочь погибли в автокатастрофе. Я, и все её родные, думали тогда, что она тоже здесь не задержится. Мы пытались отвести её к психотерапевту, чтобы она перестала сутками на пролёт сидеть на кладбище. От восьмидесяти килограмм, за три месяца, в ней осталось пятьдесят семь. Так она попала в больницу. Там была пациентка, к которой приходила дочь и она всегда просила ей почитать. Этот ребёнок тогда спас мою подругу. Первые стихи она писала для неё. По возвращению домой, она продолжила этим заниматься. Оказалось, она писала стихи ещё в детстве. Тогда я предложила ей делиться ими с людьми в сети. Это вернуло её к жизни. И вот теперь появляетесь вы, кто так небрежно пишет — сдохни. Если это произойдёт, придёте ли вы на похороны посмотреть в глаза её старой матери и тех людей, кто столько времени старался вернуть её к жизни? Я правда, не понимаю вас». Отправлено. Только вечером, я получила ответ.