Под кожей

Глава 47

Мы бежим, скользя по льду. Я спотыкаюсь, поднимаюсь, продолжаю бежать, резкий холодный воздух обжигает мои легкие. Мы достигаем берега, с беспечным облегчением падаем, смеемся, катаемся по снегу.

Потом Лукас поднимает меня, и мы мчимся к его джипу. Он включает отопление до максимума. Наши щеки и уши болят, пальцы рук и ног онемели.

— Можно тебя коснуться?

Когда я киваю, Лукас стягивает перчатки с моих пальцев и растирает их между своими. Медленно мы оттаиваем. Окна покрываются паром. Вскоре мы стягиваем куртки, снимаем шапки, разматываем шарфы. Когда Лукас снял шапку, его черные волосы встали дыбом, как будто он сунул палец в розетку.

Я смотрю на него, в его добрые, искренние глаза и застенчивую, кривую улыбку. Мое сердце переполнено желанием. Такое странное чувство, пугающее, но волнующее. Безопаснее было бы замкнуться, отстраниться, чтобы быть уверенной, что никто не разобьет меня снова. Но я думаю о красоте, которая может возникнуть в результате разрушения, раздробления того, что было целым, потом сломалось, а затем превратилось в нечто совершенно иное. Воспоминание о льдах, все еще давящее на мои веки, вызывает во мне дрожь и искры.

Безопаснее держаться подальше от льда.

К черту безопасность!

Прежде чем я успеваю подумать об этом, обвиваю пальцами шею Лукаса и целую его, крепко, в губы.

— Ты потрясающая, — шепчет Лукас.

Я целую его. Я целую его, снова и снова. Он целует меня в ответ. Пузырьки шампанского лопаются и шипят в моей крови. Мой желудок взрывается в шквале крыльев — шербетно-желтых, металлических голубых, ирисово-оранжевых. Я прижимаюсь к нему. Лукас обхватывает меня руками. Поглаживает по спине, по рукам, ласкает мои щеки. Его прикосновения совсем не похожи на тисканья Фрэнка. Это что-то совершенно другое. Что-то хорошее.

Я провожу руками по его мягким прядям волос. Лукас касается моего уха, впадинки горла. Мы целуемся, и я открываюсь, маленькие паучьи трещинки разбиваются в неровные трещины света, свет льется и заливает все вокруг.

Мы целуемся долго. Его рот сливается с моим. Я прекрасно устроилась в его объятиях. Здесь тепло, безопасно, правильно. Мою кожу покалывает, сердце скачет, и я хочу притянуть его ближе, поцеловать крепче. Хочу, чтобы Лукас обнимал меня бесконечно.

Он вычерчивает пальцами круги, словно огненные кольца, по моей спине. Потом пробирается под мою футболку.

И тут все мое тело холодеет, словно я снова на льду, только на этот раз он широко раскрывается, зияя как пасть. Я погружаюсь в черные глубины.

Я отшатываюсь от Лукаса и карабкаюсь по сиденью, прижимаясь к двери. Я дрожу, мой пульс бешено бьется. Образы обрушиваются на меня каскадом, обжигая веки. Глаза Фрэнка, пронзающие меня. Высокомерная, хищная улыбка Фрэнка. Жадные руки Фрэнка, берущие у меня то, что я не хотела отдавать. Слова Фрэнка, терзающие мою плоть. «Шлюха. Шлюха. Ты решила поиграть со мной? Ты нужна мне. Ты моя. Только моя».

— Я не могу. — Мой голос звучит хрипло. Мои внутренности словно выковыряли ложкой. Внезапно все старые чувства возвращаются. Все грязно. Все испорчено. Я плохая, уродливая, ущербная.

— Сидни? Что случилось? Я что-то сделал?

Я прижимаюсь щекой к запотевшему окну. Оно мокрое от конденсата. Если бы могла сбежать, то уже исчезла бы, но я застряла здесь. Снаружи морозный воздух, ветер взбивает снежные вихри вокруг машины. Мне нужно позвонить Арианне, чтобы она приехала и забрала меня. Мой телефон где-то под куртками, шарфами и другими сброшенными предметами одежды. Я начинаю искать его, дрожащими пальцами.

— Я не могу этого сделать. То, чего ты хочешь, чего хотят все парни. Я не могу. Несмотря на то, что ты, возможно, прочитал на стенах туалета. Я не могу. Найди другую девушку. Лучшую. Ту, которая не… я.

— Но я хочу тебя.

Я качаю головой, все сильнее и сильнее. Это была ошибка. Я снова все испортила. Я понятия не имею, как это делать. Понятия не имею, как быть обычным подростком с обычной жизнью.

— Нет, не хочешь.

Он тянется через сиденье и берет меня за руку. Я пытаюсь вырваться, но он силен, когда хочет быть сильным. Лукас не отпускает меня.

— Ты меня выслушаешь? Мне все равно что нацарапано на стене в туалете. Я здесь не из-за этого. Мне не нужна другая девушка. Мне нужна та, что в машине со мной, та, в которую я влюблен по уши. Если ты не готова, ты не готова. Это нормально. Я подожду.

Он говорит это так просто, как будто все может быть так легко.

— Да, точно. Самцы обычно получают то, что хотят. Если социально приемлемая шарада с получением разрешения девушки сначала не срабатывает в их пользу, они берут ее силой.

— Я не такой. Я думал, ты уже это поняла. Я говорю серьезно. Я подожду.

Слезы текут по моим щекам, снова предавая меня. Я едва могу говорить, но заставляю себя произнести слова.

— Ты не понимаешь. Я, возможно, никогда не буду готова. Возможно, я никогда не смогу это сделать.

— Хорошо.

— Ты меня не слышишь.

— Слышу.

— Я не… я не гожусь. Я не могу быть той, кем ты меня видишь.

Он наклоняет голову и молча смотрит на меня долгое мгновение.

— Думаю, я понимаю. У меня есть двоюродная сестра, которая прошла через… то есть, однажды ее вожатый в лагере…

Мои глаза, должно быть, безумны, потому что Лукас останавливается. Мое бешено бьющееся сердце вот-вот выскочит из кожи. Я трясусь так сильно, что моя рука ударяется о пластиковый подлокотник. Я не могу вести этот разговор. Что бы он ни собирался сказать, я просто не могу этого слышать. Мой собственный страх звучит в моих ушах как заунывный рев. Я не могу поверить, что делаю это, срываюсь прямо перед ним. Знакомая ненависть к себе набирает силу. Я просто хочу, чтобы это прекратилось, чтобы все прошло.

— Можно я тебе спою?

— Что?

— Могу я спеть тебе песню? Я сочиняю кое-что сам, когда играю на гитаре. В основном это ужасно. Серьезно, мое пение на одном уровне с пением обезьяны, но это помогает мне расслабиться, позволяет оставаться спокойным внутри.

Он воспринимает мое молчание как ответ, который хочет услышать. Его голос звучит высоковато и не в такт, но ритм хороший. Песня о любви к тому, кто уже ушел, о том, как не перестаешь любить кого-то после смерти, о том, как любовь ведет человека через самые темные времена. Песня звучит призрачно, с приторной ноткой, которая, кажется, усиливается в машине, просачиваясь сквозь гул двигателя и мягкое шипение печки.

Я закрываю глаза и позволяю песне проникнуть в меня. Мое сердцебиение замедляется. Я снова пытаюсь дышать.

В конце Лукас берет ноту не в такт, и его голос скрипит и трещит почти одновременно. Он начинает смеяться. Через мгновение я смеюсь вместе с ним.

Я потираю глаза свободной рукой.

— Не самое худшее, что я когда-либо слышала. В смысле, я не рвала ногтями свои барабанные перепонки или типа того.

— Большое спасибо. Я принимаю цветы, бурные аплодисменты и подарочные карты в Dicks Sporting Goods и GuitarHeaven.com. — Он все еще держит мою руку так крепко, что мои пальцы теряют чувствительность. — Ты не могла бы пересесть сюда?

Я качаю головой. Я не могу.

Вместо этого он придвигается ко мне. Разворачивая свое долговязое тело, Лукас неловко переползает через сиденье. Потом обнимает меня. Я застываю.

— Я думаю, ты потрясающая, — шепчет он мне в волосы.

— Я испачкала твою футболку соплями, — бормочу в ответ.

Он смеется. Я чувствую, как смех раздается в его груди.

Мы лежим так долго, тепло и безопасно в объятиях друг друга.

Чувство, овладевшее мной, — это что-то новое, яркое и пугающее как ад. Оно слишком хрупкое, чтобы смотреть на него, слишком нежное, чтобы прикасаться.

Это как пробуждение после долгого и тяжелого сна или глубокая оттепель — возвращение в мир. Оно происходит медленно, по одной онемевшей конечности за раз.