Поручик из Варшавы

— Вызовите моего шофёра, пусть заберёт машину. — Протянув сержанту ключи, отдаю последние приказание я, после чего направляюсь к чёрному форду, на котором прибыли незнакомцы.

Ещё на подходе, обращаю внимание на геометрию звёзд на погонах всех офицеров.

Крайним слева, правым боком ко мне, стоял молодой подпоручик. На вид ему было вряд ли больше двадцати лет. Роста он был невысокого — ниже меня головы на полторы. Сантиметров сто шестьдесят в нём. Про таких в моём времени говорили ещё — «Полторашка». Это был явно недавний выпускник военного училища, и, выглядел, он, надо сказать — картинно. Невысок, но крепок, явно нечужд спорту. Ладно построенная форма, которая, казалось бы, должна придавать некоторую мешковатость, на нём смотрелась совсем иначе, чем на многих знакомых мне офицерах — сидела как влитая что ли? Нет. Не так. На многих кадровых офицерах форма сидит красиво — особенно на тех, кто начинал службу в Российской Императорской или Австро-Венгерской армиях. На нём она сидела… с каким-то шиком что ли? Будто бы показывая всем, какой серьёзный спортсмен на самом деле носит эту форму из явно заграничного сукна.

По левую от него руку, лицом ко мне, оказался поручик. Окинув его оценивающим взглядом, пришёл к выводу, что этому офицеру вряд ли больше тридцати лет. Роста он был поистине высокого — немногим не доставал двух метров. Да к этому ещё — и худощав. Поэтому форма на нём висела как на вешалке. Вот только глаза у этого поручика были… умные… образованные что ли? Стоило мне только в них посмотреть, как тут же вспомнился взгляд преподавателя из института, того, ещё двадцать первого века. А ведь Пётр Михайлович был мужчиной необычным — в прошлом, офицер, раненный в Афганистане, потерявший ногу и комиссованный из-за этого из армии в середине восьмидесятых. Но мужчина он был не из робкого десятка — за жизнь боролся. Поэтому и поступил в институт, закончил его, и, на заре девяностых годов стал преподавателем философии в одном из ВУЗов столицы. Мужиком он был не злопамятным, компанейским и добрым. Ещё и специалистом — отменным. Неспроста же его уже в девяносто шестом году позвали преподавать заграницу. Вот только отказался Пётр Михайлович — остался в России. И всю жизнь выгрызал себе место под солнцем. Давая возможность при этом нормально учиться всем. Взяток не брал. Даже с самых тупых студентов. При этом отмечая тех, кто старался, но у него не получалось по какой-то причине нормально учить философию.

Впрочем, у нас Пётр Михайлович помимо философии вёл ещё ряд предметов — иностранный язык, и, информатику. Выучился на старости лет. Вот и учил нас — обормотов разному.

И мужик был — кремень. Это у него и во взгляде читалось.

Как и у этого поручика.

О! Да у него ещё и орден на мундире — крест «Виртути Милитари»! И где только заслужил?

Лицом к нему, спиной ко мне стоял в противоположность поручику, крепкий капитан. Роста он был среднего — метр семьдесят с кепкой. Сзади, вроде тоже нормальный мужик — «не заплывший жиром» и не слишком худой. Лица не видно. Но под фуражкой можно заметить светло-русые волосы.

Справа от капитана, также боком ко мне, но уже левым плечом, расположился невысокий майор, с пивным пузом, которое с трудом удавалось скрыть даже мундиру свободного кроя. На вид «старшему из пришлых» было явно «за сорок», возможно, даже, «за пятьдесят». Круглое, одутловатое лицо, широкий лоб, по которому из-за летней жары стекает липкий пот. Пухлые щёки, противно свисающие с лица, нос картошкой и маленькие, бегающие из стороны в сторону, крысиные глаза, вызывали какую-то явную неприязнь к этому офицеру.

Первым на меня обратил внимание высокий, худощавый поручик. Он что-то шепнул своим собеседникам, после чего те расступились, образовали некое подобие строя. Впрочем, получилось у них это не очень: если подпоручик с поручиком ещё нормально выстроились в одну линию, хотя и смотрелись странно из-за своей разницы в росте, то двое вышестоящих офицеров приняли позу вольготную, не соблюдая никаких линий и правил, положенных при построении в одну шеренгу.

На самом деле, смотреть на этот забор, собранный из «кривых досок разного размера» было весьма комично.

Чтобы не начать смеяться от происходящей картины, делаю последний шаг, вскидываю к козырьку фуражки ладонь:

— Поручик Домбровский, командир батальона! Чем могу быть полезен?