Лепестки хризантемы

Тогда я решила начать поиски с другого конца. Незнакомец много знает обо мне, соответственно, часто заходит на мою страницу. Не факт, конечно, что со своего аватара. Хотя... с чего бы ему скрываться , если мы до сих пор лично были не знакомы, и он как раз хотел обратить на себя мое внимание.

Среди недавних гостей мне показался странным аватар светловолосого мальчугана. Геннадий В., 107 лет. Я увеличила фотографию.

Насколько я успела рассмотреть блондина из магазина приправ, черты лица были схожи и даже то же любопытное выражение глаз. Возможно, так он и выглядел в возрасте где-то шести-семи лет. Других, поясняющих картину, фотографий не было. Собственно, их кроме главной было всего две - какие-то виды обычной дороги, взятой, впрочем, с интересного ракурса.

Как бы то ни было, любопытство всегда было моей ахиллесовой пятой, и, да, именно в Чайный Дворик я направилась в обеденный перерыв.

Мой новый знакомый был уже в чайной и, увидев меня в дверях, улыбнулся, как написали бы в любовных романах, с самодовольством хищника, завидевшего добычу. Хотя при чем здесь добыча?

Какой вы предпочитаете чай? - спросил мой настойчивый новый знакомый.

Любой, кроме каркаде и слишком крепкого черного.

- Тогда нам, пожалуйста, масала, и медовые пирожные, - обратился мужчина к продавцу и, видимо, одновременно хозяйке маленькой чайной, весьма интригующей особе. За глаза я и мои коллеги называют ее Чайная Дама. - Здесь отличные медовые пирожные.

И лучший в городе чай масала, - добавила с улыбкой Чайная Дама. - Так говорят наши посетители...

Вы позволите угостить вас чаем масала?

Спасибо, но вы обещали угостить меня историей, - напомнила я.

Не волнуйтесь. Расскажу все, что знаю и не знаю, - не слишком остроумно пошутил новый знакомый. - Вы торопитесь. Перерыв ведь только начался. Кто спешит, тот часто пропускает самое интересное, а, мне кажется, вы, как и я, из тех, кто чувствует вкус жизни.

И сегодня у нас день со вкусом чая масала...

Похоже, мой новый старый виртуальный друг слегка забыл, что пришёл не на свидание, а на деловую встречу.

- Вы хотели поговорить со мной об убийстве, - четко отделила я "вы" от "я", как режут надвое колбасу двух видов в одной палке - варёную и копченую. Лично я не любительница такого рода изысков.

При слове "убийство" Чайная Дама удивленно посмотрела в нашу сторону. Видимо, нечасто в ее уютном, теплом и ароматном мирке заводят подобные беседы.

Я подумала, что теперь она наверняка (почти неосознанно) будет подслушивать наш разговор. Именно так я и поступила бы на ее месте.

С Чайной Дамой (так мы в редакции называем её за глаза) меня, да и всех моих коллег познакомила наша секретарша Арина. У неё, Арины, много красивых платьев, в основном лилового цвета, толстая русая коса и всегда хорошее настроение. И она умеет и любит поднимать его другим уже одним своим видом, пухленькая, и невысокая, уютная, как ласковая белая кошка, она, определённо, приносит людям удачу.

Ещё, как вы уже, наверное, догадались, Арина большая чаевница и знает толк в чае не хуже самой Чайной Дамы.

Да, я собиралась рассказать о Чайной Даме. В колоде карт она, несомненно, была бы червонной дамой. Козырной червонной дамой.

Роскошные кольца ярко-рыжих волос вьются вокруг строгого овала лица с упрямым подбородком, чуть вздернутым носом и чувственным ртом, уголки которого по звоночкам дверных колокольчиков приподнимаются в приветливой улыбке. Нет, не улыбке продавца, прилагающего к товару отличный бонус - яркое настроение, а в улыбке старой доброй приятельницы.

Нет, Чайная Дама вполне молода, вообще не взялась бы предположить, сколько ей лет, потому что озорства в ней ровно столько, сколько мудрости.

Почему я решила, что Чайная Дама мудра? Потому что, располагая к душевной беседе, она не даёт непрошенных советов и сама остаётся загадкой.

Пожалуй, даже если у неё есть имя, я не хочу его знать. Пусть она так и останется для меня Чайной Дамой.

В этот день на ней было коричнево-желто- малиновое платье и небрежно на брошенная сверху кофточка без застежек в цвет мешковины.

Она всегда одевается как-то особенно уютно.

-Чай и приправы делают нашу жизнь лучше, я бы даже сказал, наполняют её особым смыслом, - обратился блондин ко мне, подмигнув при этом Чайной Даме.

Она, похоже, полностью разделяла его убеждения.

В Чайном Дворике было всего три столика, и каждый у окна и с большой салфеткой, сплетенной из соломы.

Кофеманам - в эту же дверь. Как россыпи чёрного жемчуга, кофейные зерна поблескивали сквозь банки.

- Я здесь часто бываю, но никогда вас здесь не видела, - сказала я, усаживаясь за столик, расположенный подальше от входа.

- А я здесь итак редкий гость, но знаю, что вы здесь бываете часто... - улыбнулся блондин.

- Как же так? Ведь чай и приправы делают нашу жизнь лучше...

- У меня есть своя... но не чайная, а кофейня, но чай в ней тоже есть. Может, слышали "Кардамон"? Но она далековато от вас, поэтому пригласил сюда.

- Наверное, интересно заниматься чаем и кофе, - предположила я.

- Продавать интереснее, чем выращивать. Я этим занимаюсь недавно. Хотя...

Нас определённо связывало что-то ещё, кроме любви к чаю, и это что-то беспокоило меня.

- А раньше вы чем занимались, до чая?

-Живописью. Но живописью особенно не заработаешь.

-Для ста семи лет вы неплохо сохранились... - поспешила я перейти сразу к делу.

- Секрет в хорошем чае, - засмеялся мужчина.

-Да, но вы хотели рассказать мне об убийстве, - я посмотрела на часы на запястье, белые, с большим циферблатом, недавно заказала их в Интернете.

- Красивые часы, - заметил мой собеседник, что я любуюсь ими. - Я хотел вам сказать, что маньяк здесь ни при чем. Ее убил индеец.

- Индеец?

Насколько я знала, в этом городе был только один индеец, не весть откуда взявшийся в нашем городе и игравший по выходным на ханге в Старом Парке вот уже несколько лет.

- Индеец, который играет на ханге? Но зачем ему понадобилось убивать сто девятилетнюю старушку?

- Да... Индеец... Только не спрашивайте, откуда я знаю это, я и сам толком еще ничего не пойму...

- А почему вы решили мне об этом рассказать?

- Если я скажу, что нашёл в вас идеальную женщину и искал повод встретиться с вами, вы мне поверите? - спросил блондин с оттенком лёгкой иронии в голосе.

- Звучит очень странно, - ответила я.

- И правда, странно. Но тем не менее, я провел свое небольшое расследование. Точнее, начал его, а продолжить мы можем вместе...

- Обычно я неплохо справляюсь одна.

- Хорошо, - согласился блондин.

- Откуда мне знать, что вы говорите правду? - спросила я.

- Вы скоро в этом сами убедитесь...

- А почему у вас 107 лет на аватарке? - спросила я.

- Человеку столько, насколько он себя чувствует, - ответил блондин и тут же привёл вторую вескую причину. - А почему у некоторых на аватарке котики? Зачем лишний раз светить в Интернете личные данные? Я человек непубличный.

- А хотя бы зовут вас, правда, Геннадий, как указано в вашем профиле?

- Нет. Меня зовут не так.

Я посмотрела на не-Геннадия, вероятно, вопросительно, потому что он ответил на мой взгляд:

- Ответ в галерее... Мне кажется, нам все-таки стоит узнать друг друга получше. И не надо торопиться с судьбоносными решениями...

С этими словами он отправился к выходу.

- Вряд ли. К тому же, я замужем. Точнее, почти замужем, - ответила я.

Вот видите, почти... - подмигнул мне незнакомец. - А вдруг ваша судьба, не он, а я?

Я вижу в вас в первый раз. Почему вы решили, что ваша судьба это я?

- Уже во второй , - улыбнулся мужчина. - Гадалка нагадала. Мы во многом похожи, это даже странно.

- Вы ходите к гадалкам? - хмыкнула я презрительно.

-Это очень старая гадалка, - сказал мужчина таким тоном, как будто последнее обстоятельство полностью меняло дело.

- Можно сказать, самая старая цыганка в нашем городе.... И я не просил её мне гадать. Наоборот, говорил, что не верю цыганам, но все, что она сказала обо мне, прошлое и будущее, было правдой. Всё, кроме одного...

Мужчина вздохнул и добавил:

- Хотя... Все еще можно изменить.

ГЛАВА 3

1

- Платье для биеннале готово, - одобрительно окинула меня взглядом портниха.

Серебристое, толстые тесемки схлестнулись крест-накрест на спине, а под ними расположился крупный бант.

- Сразу видно, авторская работа, - бережно отколола портниха бант.

- Мне сделала его одна знакомая художница. Она живет вместе с дочкой в лесу.

- Она тоже будет на биеннале?

- Не знаю... Ей нравится в лесу, хоть этот лес какой-то странный. Говорят, там бродит призрак Барина.

- Вам нравится?

- Платье... Да, красиво.

Почти до самого пола, оно идеально сидело на мне.

- Я всегда хотела такое платье, - призналась я.

- Точно такое же можно купить в магазине, - неожиданно сказала женщина.

- Но ведь это я придумала платье... - удивилась я.

- Я видела такое же рядом, - кивнула в окно своего ателье портниха. - В витрине на втором этаже.

"Платье для биеннале. Значит, кто-то на биеннале будет в таком же платье", - крутились мысли в голове, а вслух я сказала:

- Не может быть, это же я придумала платье.

Портниха странно улыбнулась, пожала плечами и я проснулась.

2

Сон с продолжениями, где я не я, а известная художница. Что бы это значило?

Может, моя параллельная жизнь?

Я собиралась распутывать одну историю, но жизнь настойчиво подсовывает мне другую. Что ж, жизнь мудрее меня и знает, что делает.

После обеда я позвонила актрисе, сына которой приговорили к принудительному лечению в психбольнице.

Мой звонок женщину очень обрадовал, и она немедленно позвала меня в гости.

Напомнила, что идти недалеко, и через десять минут я была уже на пороге ее со вкусом обставленной квартиры, которую, чувствуется, обжили интеллигентные люди. Что-то в ней было от театрального закулисья, немного бутафорского, какие-то немодные, но привлекающие внимание шляпы со страусиными перьями, плетеные корзины, яркие гобелены, а в прихожей у зеркала красовалась огромная напольная ваза с искусственными орхидеями.

Вам зелёный, чёрный или каркаде? - привычной скороговоркой спросила женщина, видимо, часто принимавшая гостей. - Ой, простите, ничего не осталось, вот только с ромашкой. Я, знаете ли, совсем выпала из жизни. Представляю, как будут теперь злорадствовать мои недоброжелатели.

Женщина, несмотря на обрушившееся на неё известие, держалась так, как будто играла на сцене.

Мой сын... Да, он импульсивный... Но он не способен на преступление, - повторила мать то, что уже говорила в суде.

- А девушка, кем она была?