На игле

Дилемма торчка № 63

Пусть оно омоет меня снаружи, промоет насквозь… очистит меня изнутри.

Мое внутреннее море. Проблема в том, что этот прекрасный океан носит на своих волнах столько ядовитого мусора и хлама… яд этот растворен в самих водах океана, но когда волны откатываются назад, все дерьмо оседает в моем организме. Океан в равной степени и дает, и берет: он смывает в воду мои эндорфины, подтачивает мои центры сопротивления боли, после чего они очень долго восстанавливаются.

Какие жуткие обои в этой комнате, похожей на выгребную яму! Видно, их наклеил какой-то доходяга много лет назад… именно так, я ведь и есть тот доходяга, и с тех пор лучше я выглядеть не стал… но зато здесь все под моей потной рукой, ни до чего тянуться не надо: шприц, игла, ложка, свеча, зажигалка, пакетик с порошком. Все это клево, просто замечательно, но меня терзает страх, что мое внутреннее море вот-вот отступит от берегов, оставив мое тело забитым ядовитыми отбросами.

Я начинаю варить ещё один дозняк. Дерзка ложку над пламенем свечи в трясущейся руке и ожидая, пока растворится ширево, я думаю: прилив длится все меньше и меньше, ядовитый отлив — всё дольше. Впрочем, даже эта мысль не сможет помешать мне.