Жалкая

Я открываю дверь, сотни металлогалогенных ламп светят так ярко, что у меня слепит глаза. Позади меня раздается слабый щелчок замка, но я уже позволяю своему взгляду сосредоточиться на том, что передо мной.

Удовлетворение поселяется в моей груди, когда я прохожу по длинным рядам садовых грядок, направляюсь к центру комнаты, где стоит цифровой термостат, и наклоняюсь, чтобы посмотреть на цифры.

25,9 градусов по Цельсию. Идеально.

Я отмечаю время. Два часа до тридцати градусов, сразу после того, как солнце опустится за горизонт.

Эти растения — темпераментная порода.

Это не единственный термостат, который мне нужно будет проверить. Эта подземная зона занимает площадь в два акра и разделена на небольшие помещения для более удобного содержания. Улыбаясь про себя, я представляю, что бы подумала Несса об усовершенствованиях, которые наш отец сделал в коттедже, подаренном мне.

Тепло разливается по моим конечностям, и я стягиваю с себя толстовку, а затем кладу руки на бедра и наслаждаюсь зрелищем. Из всех мест, где я побывала за свою жизнь, именно здесь я чувствую себя как дома. Может быть, это потому, что только здесь я не оглядываюсь постоянно через плечо, погружаясь в свое любимое занятие.

Одиночество.

И ботаника, конечно, хотя это не столько страсть, сколько средство достижения цели.

Я смотрю на тысячи стручков, которые прекрасно растут, почти готовые к пересадке.

Еще один день… может быть, два.

Понимаете, Дороти не осознаёт — и никто другой не знает — что хотя наш отец может быть лицом семейного бизнеса, он не мозг.

Для этого ему нужна я.

Поэтому она может пользоваться его вниманием и осыпать его любовью, но не она по-настоящему не пользуется его благосклонностью.

А я.

И она начинается прямо здесь, в моей оранжерее, полной маков.